lunes, marzo 26, 2007

Anuncio

Compro
vendo
Las conciencias
los silencios
Compro
Vendo
El poder
las mujeres
la gloria
El placer

Pago por la guerra
Por el crimen

Hago y deshago
los ídolos
los ministerios
las relaciones
la buena fama
los tronos
las dominaciones
los poderes
las guerras

Flujo por oleadas
No tengo olor
Me tiran
por las ventanas
Me comen
No doy la felicidad
pero contribuyo a ella
Lo puedo todo
Lo permito todo
Lo doy todo
Soy la sangre del pobre


El dinero


El dìa que Titina se fue

octubre 5th, 2006 -

Llueve.
Anoche bailaba en una pata mi trastorno bipolar
al compás de Calamaro.
La radio me esperaba en mi debut en horario central de la mañana.
Una mujer ocupando horario central!
Esa mujer , yo.
No había manera de dormir!
Menos , de despertar.
Llueve.
( Te asfixio?) 

Llueve.
El cielo de plomo se llena de serpentinas de brillo lujurioso.
Aturde , enceguece, arrecia, diluvia.

Despedida en la capilla del cementerio.
Lloramos abrazados.
Lloramos en silencio.
Recordamos la infancia, la juventud.

La Negra , Graciela, me llevó a tomar un café calentito a su casa y
me regaló una cajita hecha con espejos para guardar un sueño.

Mamá llora en silencio.

Hernán y yo tomábamos la merienda en mi casa.
El era el menor de los cinco hermanos y menor que yo.
Nos peléabamos y se iba a la casa corriendo.
Supongo que se escondía debajo de las polleras de Titina que
en esa época no era tan gorda.
Hernán era tan o más malcriado que yo.

Hernán, hace dos o tres días que llevas ese buzo celeste ,
con una mancha.No lloras.
Ya tu madre no puede cobijarte debajo de su falda.
Ya no puedes cobijar a tu madre.

María llora.
Llueve afuera.
Ruge el cielo.

Si yo estuviera en lugar de María exigiría que
devuelvan a la muerta.
Esa no es Titina.
Eso sólo es un cuerpo en descomposición.


Titina llamó a mamá muchas veces antes de morir.
Mamá no estaba.
Titina llamaba a mamá.
Nélida llamó a mamá a casa.
Mamá fue a llevar mate y termo a la radio.
Mamá no escuchó el mensaje en el contestador.
La ambulancia de la casa fúnebre irrumpe
ante la mirada azorada de mamá.
Mamá no sabía que Titina ya no era más.

María llora.
Le recuerdo cuando a mis quince ,
ella un poco más, nos fuimos de aventuras a Neuquén,
pasaje turista en La estrella del valle.

Llegan los hijos de los hijos,
las esposas de los hijos de los hijos.

Lloramos, nos abrazamos,nos prometemos
encuentros que serguramente no concretaremos.

Pamela, la perra , no quiere entrar a su casa.
Mamá alimenta a Pamela.
Pamela sabe que su dueña no está.

Nos despedimos en el portal del cementerio, bajo la lluvia.
Seguimos prometiéndonos.
Yasmín, Tahiel,la esposa de Marcelo lleva un bebé a punto de salir,
en su vientre…
Mamá, la Negra y yo nos subimos en el remiss…
El atardecer amenza…
Me bajo cerca de la plaza.
Cómo desearía hablar con Dios.
LLueve sobre mi trastorno bipolar…
Mañana de nuevo a la radio.




domingo, marzo 25, 2007

Domingo aùn...








Tal vez diecisiete minutos nada cambien.
El paracaìdas sigue su curso esperado.

Domingo suave.Onìrico.Sabe a tu ùltimo beso?
No.Tiene un sabor que me es propio.Tus olores propios.Tu sabor.
Todo quedò en el capìtulo escrito con letras de deseo.
Pisapisuela el terreno de la fantasìa.
Rayuela toda infierno.Placer de estar conmigo.
Contigo en la distancia.Hoy tan cerca pero tan lejos.
No mentirè.Te pienso.Pero màs en mi misma.
Revolviendo en mi memoria apareciò Jane Birkin y la canciòn... 

Je t'aime moi non plus...Ya solo faltan nueve minutos y algunas palabras
para que comience un nuevo dìa.Tal vez un nuevo juego.Tal vez
nuevos jugadores.
Te acordàs de esta canciòn?


Je t'aime moi non plus

Paroles et Musique: Serge Gainsbourg 1969


Je t'aime
oh, oui je t'aime!
moi non plus
oh, mon amour...
comme la vague irrésolu
je vais je vais et je viens
entre tes reins
et je
me retiens-je t'aime je t'aime
oh, oui je t'aime !
moi non plus
oh mon amour...
tu es la vague, moi l'île nue
tu va et tu viens
entre mes reins
tu vas et tu viens
entre mes reins
et je
te rejoins- je t'aime je t'aime
moi non plus
oh, mon amour...
comme la vague irrésolu
je vais je vais et je viens
entre tes reins
et je
me retiens
tu va et tu viens
entre mes reins
tu vas et tu viens
entre mes reins
et je
te rejoins- je t'aime je t'aime
oh, oui je t'aime !
moi non plus
oh mon amour...
l'amour physique est sans issue
je vais et je viens
entre tes reins
je vais et je viens
et je me retiens
non ! main-
tenant
Viens !
La traducciòn que conseguì es horripilante.
Asì que decidì no incluirla.



La yapa de Gatafloralight
Para escuchar   Les sucettes
                           Sous le soleil exactement

                          L'Anamour



Si vous avez aimé, vous avez aussi:
Jacques Dutronc
Miossec
Alain Bashuing


La Bibliotheque des Arts: Pari
Van Dongen et le fauvisme.

Van Dongen








La donna e mobile qual piuma al vento. Què he hecho yo para merecer esto?


La mujer es voluble, como pluma llevada por el viento
(La donna e mobile qual piuma al vento).
-F. M. Piave, en Rigoletto.


 Recibo una carta virtual de un hombre para nada virtual.
Puedo compartir algo de lo que allì se dice de mi o me dice :ç

"...Giuseppe algo me habia dicho.
"La donna è mobile, qual piùma al vento,
muta d'accento, e di pensier"
Aunque tambien me aclaro que "Pur mai non sentesi felice
appieno chi su quel seno non liba amore!"
Sabiendo esto y a riesgo de resultar concupiscente,
me tomarè el atrevimiento de seguir insistiendo..."
                                                             








La yapa:

Diversión
Material: Óleo sobre lienzo.
Medidas: 100 x 82 cm.
Museo: Museo Bellas Artes. Grenoble




Las mujeres más felices, como las naciones más dichosas,
no tienen historia
-Maria Evans (George Eliot).-








Arte :Kees van Dongen y Sandor Marai





" Uno acepta el mundo, poco a poco, y muere. Comprende la maravilla y la razón
de las acciones humanas. El lenguaje simbólico del inconsciente... porque las personas
se comunican por símbolos, ¿te has dado cuenta?, como si hablaran un idioma extraño,
chino o algo así, cuando hablan de cosas importantes, como si hablaran un idioma que
luego hay que traducir al idioma de la realidad. No saben nada de sí mismas.
Sólo hablan de sus deseos, y tratan desesperada e inconscientemente de esconder,
de disimular.
La vida se vuelve casi interesante cuando ya has aprendido las mentiras de los demás,
y empiezas a disfrutar observándolos, viendo que siempre dicen otra cosa de lo que piensan,
de lo que quieren en verdad... Sí, un día llega la aceptación de la verdad, y eso significa
la vejez y la muerte. Pero entonces tampoco esto duele ya.
Krisztina me engañó, ¡Qué frase más estúpida!... Y me engañó precisamente contigo,
¡qué rebeldía más miserable!
Sí, es así, no me mires tan sorprendido: de verdad me da lástima.
Más tarde, cuando me enteré de muchas cosas y lo comprendí y lo acepté todo
(porque el tiempo trajo a la isla de mi soledad algunos restos,
algunas señales significativas de aquel naufragio), empecé a sentir piedad al mirar
al pasado, y al veros a vosotros dos, rebeldes miserables, mi esposa y mi amigo,
dos personas que se rebelaban contra mí, atemorizadas y con remordimientos,
consumidas por la pasión, que habían sellado un pacto de vida o muerte contra mí. "
Sandor Marai

El último encuentro (fragmento)







Kees Van Dongen

Pintor francés de origen holandés.
Se instaló en Francia en 1897, donde recibió la influencia de la pintura de Gauguin
y de los simbolistas.
Formó parte en 1905 del primer grupo de fauvistas,
con los que expuso en el Salón de Otoño.
Sus colores, especialmente intensos, así como sus temas, acercan el
fauvismo al expresionismo alemán.

Imagen:
Amapola de maíz
1919
Óleo sobre lienzo. 53 x 45,7 cm.
Museo de Bellas Artes. Houston
Aut. Kees Van Dongen









Los domingos, no hay nada màs lindo que la familia unida!






Elephant Family Portrait, Amboseli 2005

http://www.younggalleryphoto.com/exhibitions.htm

sábado, marzo 24, 2007

Jorge Julio López, desaparecido 30.001

24/03/1976 - 24/03/2007









El peligro



La A tiene las piernas abiertas
La M es un subibaja que va y viene entre el cielo y el infierno.
LA O círculo cerrado, te asfixia.
La R está notoriamente embarazada.
-Todas las letras de la palabra AMOR son peligrosas- comprueba Romy Díaz- Perera.
Cuando las palabras salen de la boca, ella las ve dibujadas en el aire.


Eduardo Galeano

(Las palabras andantes)
 

sábado, marzo 17, 2007

viernes, marzo 16, 2007

Radiohead...







Creep (Radiohead)

When you were here before
Couldn’t look you in the eye
You’re just like an angel
Your skin makes me cry
You float like a feather
In a beautiful world
And I wish I was special
You’re so fuckin’ special

But I’m a creep, I’m a weirdo.
What the hell am I doing here?
I don’t belong here.

I don’t care if it hurts
I want to have control
I want a perfect body
I want a perfect soul
I want you to notice
When I’m not around
You’re so fuckin’ special
I wish I was special

But I’m a creep, I’m a weirdo.
What the hell am I doing here?
I don’t belong here.

She’s running out again,
She’s running out
She’s run run run running out

Whatever makes you happy
Whatever you want
You’re so fuckin’ special
I wish I was special
But I’m a creep, I’m a weirdo,
What the hell am I doing here?
I don’t belong here.
I don’t belong here.


“Creep” - Radiohead (Raro/extraño)



NOTA: dicen de Radiohead (nombre tomado de la canción homónima de los
“Talking Heads”), que fué uno de los grupos más importantes e influyentes
de la década de los 90. Incluso los llegaron a llamar los “Nirvana” británicos.
Ésta canción que traduzco, “Creep”, fué uno de sus mayores éxitos.
Inicialmente lanzada como single en 1992, pasaría a ser incluída en la lista
del que sería su primer disco, “Paul Honey”, que publicarían en 1993.
No es ése seguramente su mejor trabajo.
Mucha gente coincide que ése honor se lo llevó el disco “Ok Computer”,
publicado posteriormente en 1997. Y posiblemente sea cierto.
Pero éste sencillo que hoy nos ocupa, aún así, sigue siendo seguramente
el más conocido de la banda de Thom Yorke, y por ello,
y por la anecdótica retirada que la BBC hizo de dicha canción en sus listas
(alegando que su letra era excesivamente “depresiva”),
he decidido que sea la elegida para éste post.

Cuando antes estuviste aquí, no podía mirarte a los ojos.
Eres como un ángel.
Tu piel, me hace llorar.
Flotas como una pluma, en un mundo maravilloso.
Ojalá yo fuera especial.
Tú eres tan jodidamente especial.
Pero soy un tipo raro, un tipo extraño.
¿Que coño estoy haciendo aquí?
No pertenezco a éste lugar.
No me importa si eso duele.
Quiero tener el control.
Quiero tener un cuerpo perfecto, y un alma perfecta.
Quiero que lo sepas cuando yo no esté por aquí.
Eres tan jodidamente especial.
Desearía ser especial.
Pero soy un tipo raro, un tipo extraño.
¿Que coño estoy haciendo aquí?
No pertenezco a éste lugar.
Está escapando otra vez.
Está corriendo.
Ella corre, y corre, y corre,…
Cualquier cosa te hace feliz.
Todo lo que quieres.
Eres tan jodidamente especial.
Yo desearía ser especial.
Pero soy un tipo raro, un tipo extraño.
¿Que coño estoy haciendo aquí?
No pertenezco a éste lugar.
No pertenezco a éste lugar.




Tomado del Blog
http://letras-traducidas.net

martes, marzo 13, 2007

No te cases, ni te embarques...que las hay, las hay...





Según el Diccionario de la Real Academia, la palabra superstición viene del latín superstitio, y significa:“una creencia extraña a la fe religiosa y contraría a la razón”. También se define como una “fe desmedida o valoración excesiva respecto de algo”. Pero al margen de las enunciados, desde que el hombre habitó la Tierra, las supersticiones y el pensamiento mágico se relacionaban con la religión, y todos los pueblos se valían de ellas para explicar los hechos desconocidos o aquellos que no lograban comprender. Desde la Antigüedad, tanto los egipcios como los romanos y los griegos, la practicaban de diferentes maneras mezclada con la magia y la adivinación. Tanto es así, que muchas de las creencias que aún están arraigadas en nuestra época provienen de aquellas culturas.

Cuando se le atribuye todo a la mala suerte o a tal o cual mito, se pierde la implicancia de lo propio y de la consecuencia de los actos de cada uno.Pareciera que es  mejor pensar que el otro puede tener la culpa y que, es más fácil delegar la responsabilidad de lo que nos sucede.

La que más adeptos tiene alrededor del mundo es la que rodea al número 13. La elección del número
no es caprichosa y su origen tiene varias explicaciones en la Historia. La más conocida de ellas se remonta a la época de Cristo y la Ultima Cena, en la que había trece comensales. Pero existe una leyenda anterior a esta. En la Mitología noruega hay un episodio en el que doce dioses celebraban
un festín cuando Loki, el espíritu de la discordia, apareció entre ellos y provocó una pelea que
terminó con la muerte de Balder, el favorito de todos. Si por azar encima cae martes 13 en el
calendario, puede ser fatídico para los que siguen puntualmente estas creencias.
Esto se relaciona con la Mitología griega en la que el Dios de la guerra era Marte y, además,
es el día regido por el planeta rojo, que significa la destrucción. Ahora, si ustedes se encuentran en Norteamérica, la historia cambia y en vez de martes el de la mala suerte es el viernes. La tradición anglosajona se basa en que Cristo fue sacrificado ese día, y de ahí nació la saga de películas
de terror Friday the 13th, que para que los espectadores se interesen en verla, en nuestro país
se traduce como Martes 13. A partir de estas historias se creó el dicho martes 13, no te cases ni te embarques, y se ha casi demonizado a este número hasta el punto de que hay muchos hoteles internacionales que omiten el piso decimotercero y saltan directamente del 12 al 14.

Otra idea arraigada en nuestra cultura es la que dice que pasar por debajo de una escalera
trae mala suerte, y elimina las posibilidades de casarse durante ese año. En realidad no es ilógico
evitar caminar por debajo, ya que algo puede caerse, inclusive la escalera, pero la superstición
va más allá de eso.
El verdadero origen está relacionado con la figura triangular que forma
cuando se apoya contra la pared, lo que se interpreta como la Santísima Trinidad.
Irrumpir en ese trío sagrado es de mal augurio.
También los egipcios tenían su tesis sobre
este elemento, y de ahí que las tumbas se construían en forma de pirámides,
ya que esta formaayudaba a los muertos a hacer su ascensión al cielo.
Ya más adelante, en la Europa del siglo
XVII, la idea se vio reforzada porque los criminales condenados a la horca eran obligados
a pasar por debajo de una escalera antes de ser ajusticiados por sus verdugos.

¡Siete años de desgracia! Es una de las frases que más aterroriza y se pronuncia en todo
el hemisferio occidental cuando se rompe un espejo. Si se quiebran dos, serán 14 años,
y así se irá sumando sin límite. Entre las explicaciones más antiguas se encuentra la que
dice que como el espejo se utilizaba en Grecia para hacer craptomancia, si se rompía
significaba la muerte. Además, está relacionado con la idea de que el reflejo que produce es
como el alma de quien se mira, y que si la imagen se quiebra, su vida está en riesgo.

 
Como los primeros espejos fabricados en Venecia, Italia, tenían un baño de plata,
eran una mercancía muy cara. Las damas burguesas para cuidar sus valores les decían a sus
criadas que si rompían un espejo tendrían 7 años de mala suerte.
Así, terror de por medio, se creó el mito, que aún hoy y a pesar de que los espejos son
más baratos, sigue calando hondo en la gente.

Dentro del reino animal hay varias especies a las que se las asocia con la buena o mala suerte.
Sin lugar a duda, el que más ha sufrido el desprecio de los supersticiosos es el gato negro.
Si bien en el antiguo Egipto eran considerados la reencarnación de los dioses, y venerados
por ello, hubo un momento en la historia en el que su fortuna se dio vuelta.
Según la leyenda, el emperador chino Lyn Hi Tian tenía sólo una hija, que poseía como
mascota a un gato negro. Un día, cuando el animal se escapó, el rey dijo que todos los
que viesen pasar al gato negro y no lo atrapasen, serían ahorcados. Como era difícil de capturar,
surgió el dicho que cruzarse con el animal era de mala suerte, y tomando al pie de
la letra el edicto de su majestad, era mortal.

La sal derramada. ¿Cuántas veces al barrer la cocina después de las comidas maldecimos a
ese familiar supersticioso? Se dice que si se derrama sal en la mesa hay que tirar un poco por
detrás del hombro, pero ¿de dónde viene esa idea?
Su origen tiene varias raíces y la más antigua está vinculada con el aspecto económico: en la Antigüedad, este mineral era utilizado como moneda de cambio.
También el episodio de la Ultima Cena está presente aquí, ya que se dice que durante ese evento
Jesús dejó caer el salero sobre la mesa. De ahí el dicho “quién involuntariamente tire el salero, derramará tantas lágrimas como granos de sal hayan caído sobre la mesa”.

En Estados Unidos, besarse debajo del muérdago la noche de Navidad, asegura que el amor
perdure en una pareja. Esta creencia se remonta a la cultura celta, en la que se pensaba que
esta planta tenía poderes mágicos.
Se dice que Balder, el dios de la paz, fue asesinado con una flecha de muérdago, y los demás dioses conmovidos por el llanto de su amada, le devolvieron la vida para que se quieran eternamente.

Otra superstición, pero de Europa, es la que asegura que el amarillo está prohibido en el teatro
por ser de mal augurio. Se dice que el gran actor Moliere murió vestido de ese color luego d
e representar una obra, y desde entonces es un tabú sobre las tablas.

Brasil también es conocido por ser un país con muchas creencias, y una de las más populares
es la que recomienda vestirse de blanco para recibir el Año Nuevo limpio y renovado.
También se acostumbra, esa noche, saltar 12 olas seguidas y por cada una pedirle un deseo a
Jemanja, la diosa del mar, que lo cumplirá.

En algunos pueblos de Galicia, se creía que durante la noche de bodas, el que apagaba la luz de la habitación a la hora de dormir, moriría antes que su compañero.

En Egipto, los escarabajos eran adorados y se los consideraba insectos curativos y de buena suerte. Por esta razón, pisar a uno de estos animales es de mal augurio y puede causar lluvias y tormentas.

Se cree que otra señal relacionada con los cambios de clima es cuando algún petrel o gaviota
sobrevuela una embarcación en altamar. Esta idea viene de la época de la navegación a vela,
en la que se creía que los marineros muertos reencarnaban en estas aves.

Martes y 13






Nada tienes que temer
al mal tiempo buena cara,
la constitución te ampara,
la justicia te defiende,
la policía te guarda,
el sindicato te apoya,
el sistema te respalda
y los pajaritos cantan
y las nubes se levantan.

Cruza los dedos
toca madera,
no pases por debajo de esa escalera
evita el trece,
y al gato negro
no te levantes
con el pie izquierdo.

Y métete en el bolsillo
envuelta en tu carta astral
una pata de conejo,
por si se quiebra un espejo
o se derrama la sal.

Y vigila el horóscopo
y el biorritmo,
ni se te ocurra vestirte de amarillo,
y si a pesar de todo
la vida te cuelga
el no hay billetes,
recuerda que pisar mierda
trae buena suerte.

Nada tienes que temer
arriba los corazones,
nada tienes que temer
pero nunca están de más
ciertas precauciones,
cruza los dedos, toca madera
no pases por debajo de esa escalera
y evita el trece y al gato negro,
no te levantes con el pie izquierdo.

Que también hacen la siesta
los árbitros y los jueces,
con tu olivo y tu paloma
camina por la maroma
entre el amor y la muerte.

Y vigila el horóscopo
y el biorritmo,
ni se te ocurra vestirte de amarillo,
y si a pesar de todo
la vida te cuelga
el no hay billetes,
recuerda que pisar mierda
trae buena suerte.

Y ajustate los machos,
respira hondo,
traga saliva,
toma carrera,
y abre la puerta,
sal a la calle,
cruza los dedos,
toca madera.


Joan M. Serrat

Y jamàs olvides que DIOS es ARGENTINO !!!

sábado, marzo 10, 2007

Contrato de Maestras en 1923 - Documento Històrico



Este es un acuerdo entre la señorita.............................................................maestra, y el Consejo de Educación de la Escuela......................................por la cual la señorita ................................acuerda impartir clases durante un período de ocho meses a partir del........................... de septiembre de 1923.
El Consejo de Educación acuerda pagar a la señorita......................................... la cantidad de (*75) mensuales.
La señorita....................................................acuerda:

1.- No casarse. Este contrato queda automáticamente anulado y sin efecto
si la maestra se casa.

2.- No andar en compañía de hombres.

3.- Estar en su casa entre las 8:00 de la tarde y las 6:00 de la mañana a menos que
sea para atender función escolar.

4.- No pasearse po
r heladerías del centro de la ciudad.

5.-
No abandonar la ciudad bajo ningún concepto sin permiso del presidente del
Consejo de Delegados.
 
6.- No fumar cigarrillos.
Este contrato quedará automáticamente anulado y sin efecto si
se encontrara a la maestra fumando.

7.- No beber cerveza, vino ni whisky.
Este contrato quedará automáticamente anulado y
sin efecto si se encuentra a la maestra bebiendo cerveza, vino y whisky.

8.- No viajar en coche o automóvil con ningún hombre
excepto su hermano o su padre.

9.- No vestir ropas de colores brillantes.

10.- No teñirse el pelo.

11.- Usar al menos 2 enaguas.

12.- No usar vestidos que queden a más de cinco centímetro por encima de los tobillos.

13.- Mantener limpia el aula:

       a. Barrer el suelo al menos una vez al día.

       b. Fregar el suelo del aula al menos una vez por semana con agua caliente.

      c. Limpiar la pizarra al menos una vez al día.

      d. Encender el fuego a las 7:00, de modo que la habitación esté caliente a las 8:00 cuando
         lleguen       los   niños.  
 
14.- No usar polvos faciales, no maquillarse ni pintarse los labios.


Què me cuentan?
 

viernes, marzo 09, 2007

Jean Baudrillard: el pensador de la economía de los signos



Por Carolina Gruffat




Me interesa descubrir las ambigüedades, los desequilibrios, toda esa parte maldita de la que hablaba Bataille. Mi pasión no es la de saber sino la de identificar la fragilidad de las cosas, la reversibilidad de la ilusión, las contradicciones de la existencia. Y la escritura y el lenguaje
son una forma de jugar con eso, aunque no la única.

                                                             J. Baudrillard



Ayer murió en París el filósofo y sociólogo francés Jean Baudrillard, uno de los pensadores más críticos de la sociedad de consumo y su “cultura del simulacro”, en la que los medios masivos y su representación de la realidad tienen un lugar central, y los signos cobran tanto realismo como los objetos materiales. Los medios masivos de comunicación son, desde su perspectiva, los constructores de una ilusión radical que niega la realidad mediante el ejercicio retórico de la hiperrealidad.



Baudrillard estudió filología germánica en La Sorbona, donde fue traductor de Marx y de
Brecht,y en 1966 presentó su conocida tesis de doctorado Le sistème des objets –El sistema
de los objetos-, bajo la dirección de Henry Lefebvre. A partir de entonces, comenzó su actividad
como docente en la Universidad París X de Nanterre. Junto a Roland Barthes, fue uno de
los fundadores de la revista Utopie.



En su tesis de doctorado Baudrillard esboza uno de sus principales conceptos: el de “valor de signo” de los objetos, que profundiza en trabajos posteriores como su Crítica de la economía política del signo, de 1974. Allí Baudrillard discute la distinción marxista de “valor de uso” y “valor de cambio”, que considera insuficiente en el contexto del capitalismo posindustrial, y propone el concepto de “valor-signo” de un objeto como indicador de algo sobre su poseedor o consumidor. Un concepto estrechamente ligado a este es el de hiperrealidad, a partir del cual emprenderá luego el estudio de la “realidad virtual”.





Lectores de Baudrillard



Esos conceptos son retomados por Scott Lash y John Urry en Economías de signos y espacios. Sobre el capitalismo de la posorganización (1998), donde ambos autores analizan los ejes de la economía posfordista, abundante en signos y en conocimientos aplicados al proceso de producción. Scott Lash vuelve sobre esas ideas en su reciente libro Crítica de la información, donde investiga sobre el modo de ser y las condiciones de posibilidad de la reflexividad crítica en este contexto.



Un lector quizás menos predecible de Baudrillard -aunque a fines del 2003 ambos intelectuales coincidieron en un coloquio sobre la globalización- es Peter Sloterdijk, para quien pensar es evitar el encierro en un rechazo heroico, en la armadura eterna de nuestros principios, de nuestras reglas morales, y aceptar constituirnos por la realidad.



Baudrillard, por su parte, creía que en la sociedad actual todo lo que está “en contra” termina por asegurar la permanencia del “por”, es decir, termina estando “a favor”. Sólo la propia tautología del sistema es el arma que puede acabar con él. Este es, sin duda, su mejor legado.


Miércoles 07 de Marzo de 2007 (Arte y cultura)
          http://weblog.educ.ar/protagonistas/archives/008919.php

8 de Marzo /Día Internacional de la Mujer Trabajadora



El Día Internacional de la Mujer Trabajadora, aunque últimamente tiende
a ser conocido como Día Internacional de la Mujer, el 8 de marzo,
es una fecha que celebran los grupos femeninos en todo el mundo.
Esa fecha se conmemora también en las Naciones Unidas y es fiesta nacional
en muchos países. Cuando las mujeres de todos los continentes,
a menudo separadas por fronteras nacionales y diferencias étnicas,
lingüísticas, culturales, económicas y políticas, se unen para celebrar su Día,
pueden contemplar una tradición de no menos de 90 años de lucha en pro
de la igualdad, la justicia, la paz y el desarrollo.
Por: Karina Crespo | 08-Mar-2007 |





http://weblog.educ.ar/espacio_docente/webcreatividad/archives/mujer2.jpg 


La Humanidad posee dos alas: una es la mujer, la otra el hombre.





Ahora más que nunca, la causa de la mujer es la causa de toda la HUMANIDAD.
Boutros Ghali.
Por cada mujer fuerte cansada de aparentar debilidad,hay un

hombre débil cansado de parecer fuerte.
Por cada mujer cansada de tener que actuar como una tonta, hay

un hombre agobiado por tener que aparentar saberlo todo.
Por cada mujer cansada de ser calificada como "hembra emocional", hay un hombre a quien se le ha negado el derecho a llorar y
a ser “delicado”.
Por cada mujer catalogada como poco femenina cuando compite,hay un hombre obligado a competir para que no se dude de su masculinidad.
 Por cada mujer cansada de ser un objeto sexual, hay unhombre preocupado por su potencia sexual.
Por cada mujer que no ha tenido acceso a un trabajo o a un salario
satisfactorio,hay un hombre que debe asumir la responsabilidad económica de otro ser humano.
Por cada mujer que desconoce los mecanismos del automóvil,hay un hombre que no ha aprendido
los secretos del arte de cocinar.

La Humanidad posee dos alas: una es la mujer, la otra el hombre.

Hasta que las dos alas no estén igualmente desarrolladas,
LA HUMANIDAD NO PODRÁ VOLAR
Por cada mujer que da un paso hacia su propia liberación,
hay un hombre que redescubre el camino hacia la libertad.









jueves, marzo 08, 2007

Planes? Shhhhhhhhhhhhhhh!!!

Sabidurìa: ¿Por qué critica la gente? Osho





 
Por qué las personas critican? ¿Por qué tienen tanto interés en rumorear de los demás, en buscar faltas
en los demás, en buscar sus limitaciones y defectos?
La mente tiene la tendencia a discutir sobre los defectos de otros. Ayuda al ego a sentirse bien.
Todo mundo es un pecador; cuando todo mundo es tal pecador, uno se siente comparativamente como un santo. Cuando los demás se equivocan, es agradable [saber] que, “por lo menos yo no me equivoco tanto”.

La gente habla, por lo tanto, de los defectos de los demás; no sólo hablan de ellos, los magnifican.
Por eso es que hay tanto disfrute en el chismorreo. Cuando el chisme pasa de una a otra mano, se enriquece. Y cuando regresa nuevamente, algo se le habrá añadido. Al atardecer, si llegas a conocer el chisme que iniciaste en la mañana, te quedarás sorprendido. En la mañana era sólo una piedrecilla; ahora es una montaña. La gente es muy creativa, realmente creativa e ingeniosa.

¿Por qué la gente tiene tanto interés en rumorear de los demás, en buscar faltas en los demás,
en buscar limitaciones y defectos en los demás? ¿Por qué la gente está tratando continuamente de
mirar los puntos débiles de otros? El motivo está en que esto les ayuda a tener una mejor apreciación de sí mismos. Se convierten en santas personas sólo para tener el sentimiento de que “yo soy mucho mejor”. Hay una motivación. No sólo de ayudar a otros, no, no importa lo que digan, independientemente de lo que digan. La razón básica es: “Si otros son muy feos, entonces yo soy hermoso”.
Siguen la teoría de Einstein de la relatividad.

Atisha dice: No evalúes los defectos de los demás, no es asunto tuyo. No interfieras en las vidas de los demás; no es asunto tuyo.

Pero hay grandes moralistas cuyo trabajo es ver quién está haciendo algo mal.
Toda su vida se desperdicia; son como perros policías que olfatean aquí y allí.
Todo su trabajo consiste en saber quién está haciendo algo mal.

Atisha dice: Esto es algo feo y un gasto inútil de tiempo y energía.
No es sólo un desperdicio sino que refuerza y gratifica el ego,
y un ego más gratificado se convierte en un mayor obstáculo.
Y, recuerda, no se trata sólo de no discutir sobre los errores de los demás.
No te preocupes demasiado de tus propios defectos.
Toma nota, permanece atento, y deja que el asunto quede saldado de una vez.
Hay unos cuantos que se preocupan de sus propios defectos…

Los psicólogos sospechan que la autobiografía de San Agustín, sus confesiones, no son verdaderas. Él insistió mucho en sus defectos. No fue tan mala persona. Pero el ser humano es realmente increíble. Si empiezas a insistir en tus cualidades, entonces también te vas a los extremos. Si empiezas a insistir en los pecados, entonces también te vas a los extremos. Pero en los dos casos sólo haces una cosa.

Lo que hace San Agustín es simple. Al insistir en sus defectos y pecados y todo tipo de cosas feas, él prepara un contexto. De ese infierno él se levantó y se convirtió en un gran santo.
Ahora su santidad parece más significativa de lo que hubiera sido si desde el comienzo mismo simplemente hubiera sido una buena persona.

Lo mismo pasa con Mahatma Gandhi en India.
En su autobiografía, él simplemente exagera sus defectos y no deja de hablar de ellos.
Esto le ayuda de una forma muy explícita.
Lo suyo era muy bajo, lo situaba en el séptimo infierno, y de ahí empezó a surgir y se
convirtió en un gran mahatma, un gran santo.
El camino fue muy arduo. Esto llena mucho el ego.

No discutas sobre los defectos de los demás; no hables de tus propios defectos.
Toma nota y eso es todo. Atisha dice que poner conciencia es suficiente, no se necesita nada más.
Si estás completamente consciente de cualquier cosa, el fuego de la conciencia lo quema.
No hay necesidad de otro remedio.

No pienses en las cosas que conciernen a los demás
Y es en eso en lo que sigues pensando.
El noventa y nueve por ciento de las cosas en las que piensas conciernen a los demás.
Déjalo. ¡Déjalo inmediatamente!
Tu vida es corta, y se te está escurriendo de los dedos.
A cada momento eres menos, cada día eres menos, ¡cada día estás menos vivo y más muerto!
Cada día de cumpleaños es un día de muerte; un año más se ha ido de tus manos. Sé un poco más inteligente.
No pienses en nada que concierna a los demás.
Prepárate primero contra la ruina que es todavía mayor.

Gurdjieff solía decir a sus discípulos una primera cosa,
la primerísima: “Busca tu mayor característica, tu mayor carencia, tu característica central de inconsciencia”. Para cada uno es diferente.

Algunos están obsesionados con el sexo. En un país como India, en donde,
durante siglos el sexo ha sido reprimido, eso se ha convertido casi en una característica universal;
todo mundo está obsesionado con el sexo. Algunos están obsesionados con la ira, otros están obsesionados con la codicia.
Tú tienes que observar cuál es tu obsesión básica.

Así que encuentra primero la característica principal sobre la que descansa todo el edificio de tu ego.
Y, permanece constantemente atento a ella, porque ella sólo puede existir si tú estás desatento.
Se quema automáticamente en el fuego de la atención.
Y, recuerda, recuerda siempre que no tienes que cultivar su opuesto.
De otra manera, lo que sucede es que una persona toma conciencia de que, “mi obsesión es la rabia, así que, ¿qué tendría que hacer? Tendría que cultivar la compasión”.
“Mi obsesión es el sexo, así que, ¿qué tendría que hacer?
Tendría que practicar brahmacharya, el celibato”.

Las personas se desplazan de una cosa a su opuesto.
Éste no es el camino de la transformación.
Es el mismo péndulo moviéndose de izquierda a derecha, de derecha a izquierda.
Y así es como tu vida ha estado moviéndose durante siglos; es el mismo péndulo.

Al péndulo se le debe detener en la mitad. Y éste es el milagro de la conciencia que vigila.
Simplemente sé conciente: “Éste es mi tropiezo principal; en este sitio me caigo una y otra vez,
ésta es la raíz de mi inconsciencia”.
No intentes cultivar su opuesto, sino poner toda tu atención en ello.
Crea una gran hoguera de atención y eso se quemará.
Y, entonces el péndulo se detiene en la mitad.

Y, con la detención del péndulo, el tiempo se detiene.
Entras súbitamente en el mundo de lo sin tiempo, sin muerte, en la eternidad.



Osho
El Libro de la Sabiduría, capítulo 9


A usted, què le parece?

Hacia el final de su vida Freud escribió a Marie Bonaparte unas palabras
que han sido objeto de múltiples interpretaciones pero que encierran
indudablemente una intuición penetrante, y que servirán para terminar
estas palabras: "La gran cuestión que nunca ha podido ser contestada y
que yo no he sido capaz de responder, a pesar de mis treinta años de
investigación en el interior del alma femenina, es Was will das Weib?,
¿Qué quiere la mujer?".

Un [día] para enamorarlas,
otro para conseguirlas,
otro para abandonarlas,
dos para sustituirlas,
y una hora para olvidarlas.

Son conocidas las palabras de Don Juan Tenorio que divide el año por seis de acuerdo a los
días que necesita para cada conquista.
Expresión feroz de la relación del hombre hacia la mujer imperante en Occidente desde sus comienzos,
o al menos, de los deseos, ansiedades, fantasías y mitos que están a su base sustentándola los últimos
siglos.
Sin embargo, estos amours sans lendemain [René Clair] no son tan simples como parecen a primera vista. Porque ¿es mala memoria o pobreza de imaginación que hace imposible que recuerde la interioridad profunda de alguien que no es él? ¿es abandono o no saber retener? ¿es inconstancia o necesidad narcisística de auto-afirmación utilizándolas a ellas para que le llenen su vacío interior y
así le confieran consistencia interna? ¿es aburrimiento o contentarse con poco? ¿es entusiasmo fugaz
o falta de capacidad de ilusionarse y construir un proyecto común?


Queda claro que la condición humana es una y compartida por igual -de ahí que los derechos humanos
sean los mismos para todos y cada quien; pero es disyuntiva -se es varón o mujer-, no obstante
disyunción no significa separación ni división, lo contrario, es vinculación.
Cada uno está referido al otro en un nexo de polaridad aunque conservando su propia peculiaridad -su ídion según Aristóteles. Se "tiene" el "sexo" de varón o de hembra, sin embargo,
su "condición sexuada" de hombre o de mujer es algo a "lo que se llega" de acuerdo a la biografía, situación social y momento histórico. Así, el ser mujer es una forma radical de instalación que no se agota en "ser", positiva y exclusivamente, sino en "estarlo siendo" y, como tal, se puede lograr
mayor o menor éxito o fracasar. Los cuatro capítulos- "La salud mental de la mujer en el mundo", "Antropología del género y depresión femenina: notas para una relación", "Belleza, mujer y psicopatología" y "Fenomenología del ser mujer"-nos van enseñando las condicionantes
biopsicosociales que dan origen a su situación de menor educación, menor capacitación técnica,
mayor pobreza, más alta discriminación y violencia ejercida sobre su persona, menor tiempo de esparcimiento y número superior de trastornos mentales, aunque reconociendo la "gran resiliencia"
que despliegan en variadas circunstancias.




Tomado de Psicopatología de la mujer

Editores: Eduardo Correa y Enrique Jadresic
Editorial: Mediterráneo, Santiago. 2. Edición, 2000. 574 páginas.


Mi hermana Ross y Mi amiga Ana !!!

Desde Madrid...Alicia

Hola chicas!

Conmemoramos de nuevo el 8 de marzo, día de la mujer (trabajadora somos todas) y aún tenemos que recordar el gran esfuerzo que día a día la mujer en cualquier parte del mundo, dedica por la igualdad, la paz, el desarrollo. Pero como sabéis, todo este esfuerzo aún no es suficiente para que se respeten los derechos fundamentales.


La novedad de este año es la Ley Orgánica para la Igualdad Efectiva de Mujeres y Hombres, es el cambio legal a nivel nacional más relevante de este 8 de marzo.

Esta Ley de igualdad recoge temas como el permiso de paternidad, la equiparación de las prestaciones de riesgo por embarazo y lactancia a las de maternidad.

Además incidirá directamente en el mercado de trabajo, donde las mujeres continúan sufriendo el mayor nivel de discriminación.

Además el Parlamento Europeo y el Consejo de la Unión Europea, han designado 2007 como año europeo de la igualdad de oportunidades para todos, con el objetivo de concienciar y sensibilizar en materia de no discriminación y de igualdad de oportunidades y la creación de el Instituto Europeo de Igualdad de Género, cuyos objetivos serán contribuir a la promoción de la igualdad de género, luchar contra la discriminación por motivos de sexo y dar a conocer mejor cuestiones relacionadas con la igualdad de género entre los ciudadanos de la Unión Europea.


Pero a pesar de pequeñas mejoras, no debemos bajar la guardia. A lo largo de este año, en España ya van contabilizadas 68 mujeres a manos de sus parejas o expareja y un número elevadísimo de mujeres han sido víctimas de delitos de abuso, acoso y agresión sexual.


Además a nivel mundial la violencia contra las mujeres las estadísticas son terribles: en México se han registrado más de 370 homicidios de mujeres en diez años y las ONGs hablan de más de 400 desaparecidas en Ciudad de Juárez, desde 2001, más de 2200 mujeres y niñas han sido asesinadas en Guatemala.

En Nigeria el Gobierno no protege a las mujeres ni a las niñas violadas por la policía y las fuerzas de seguridad, en Irán siete mujeres corren riesgos de ser lapidadas de manera inminente.

Hay 1.300 millones de seres humanos viviendo en la pobreza, de los cuales el 70 por ciento son mujeres.


Como sabéis, Teresa y yo nos hemos ido con Lápices para la Paz a Palestina. Y nos ha asombrado la increíble lucha que llevan allí las mujeres, no sólo con la ocupación por parte de Israel si no con los propios hombres de su pueblo. Nos ha admirado la fuerza con los escasos medios que tienen, y la solidaridad que entre ellas reina.

Me hace reflexionar ante la imparable pérdida de valores en nuestro mundo "avanzado".
Y ahora más que nunca, nosotras, como mujeres occidentales tenemos que ayudar de manera
indirecta o indirectamente a aquellas que necesitan de nuestra solidaridad en países en vías de
desarrollo y/o en conflicto.

Nos necesitamos. Aportemos nuestro granito de arena a contribuir un mundo más justo,
más tolerante. Tenemos los medios que las demás mujeres necesitan. Porque otro mundo es posible..!


Feliz día. Un abrazo lleno de energía.
Alicia.


Eulogia (esposa de Inodoro Pereyra e hija de Fontanarrosa)





Eva ( del Diario de Adàn y Eva de Mark Twain)


He perdido el Jardín, pero lo he encontrado a él, y estoy contenta.
Me ama tanto como puede;
yo lo amo con toda la fuerza de mi naturaleza apasionada y esto,
creo, es lo propio de mi edad y de mi sexo.
Si me pregunto por qué lo amo, me doy cuenta de que no lo sé,
y realmente no me importa demasiado saberlo;
por eso supongo que esta clase de amor
no es un producto de la razón y de las estadísticas,
como el amor que se siente por otros reptiles y animales.
Creo que así debe ser.

Amo a ciertos pájaros por su canto;
pero no amo a Adán por la manera en que canta,
no, no es eso: cuanto más canta menos me resigno.
Sin embargo, fui yo la que le pidió que cantara,
porque quiero aprender a gustar de todo lo que le interesa.
Estoy segura de que puedo aprender,
porque al principio no podía soportar su canto, pero ahora puedo.
Es capaz de cortar la leche, pero no importa;
puedo acostumbrarme a la leche cortada.


No es causa de su inteligencia que lo amo; no, no es eso.
No hay que
culparlo por el estado de su inteligencia,
porque él no se hizo a sí mismo,
él es como Dios lo hizo y eso es bastante.
Hubo un propósito sabio en ello, eso lo sé.
De a poco se irá develando, aunque creo que no será repentino;
además, no hay apuro, está bastante bien tal como es

No es por sus modales graciosos y considerados ni por su delicadeza
que lo amo.
No, tiene defectos al repsecto,
pero está bastante bien así y está mejorando.
No es por laboriosidad que lo amo;
no, no es eso.
Creo que la lleva dentro,
pero no sé por qué me la oculta.
Es mi única pena.
En lo demás es franco y comunicativo conmigo, ahora.
Estoy segura de que no me oculta
nada, excepto eso.
Me apena que guarde secretos conmigo
y a veces pensar en eso arruina mi sueño,
pero lo alejaré de mi mente;
no va a tornar mi felicidad que, por otra parte, está colmada.
No es por su educación que lo amo; no, no es eso.
Es autodidacta y sabe realmente un montón de cosas;
pero no sin así como él las sabe.
No es por si caballerosidad que lo amo; no, no es eso.
Me ha lastimado, pero no lo culpo.
Es una peculiaridad de su sexo, pienso, y él no hizo su sexo.
Por supuesto que yo no lo hubiese lastimado, antes muerta;
pero eso también es una peculiaridad de mi sexo
de la que no voy a sacar ventaja, porque yo no hice mi sexo.
Entonces, ¿por qué es que lo amo?
Sencillamente porque es masculino, pienso.

"...es mi deseo que podamos irnos de esta vida juntos: un deseo
que nunca perecerá en la tierra, sino que encontrará un lugar en el corazón
de toda esposa amante, hasta el fin de los tiempos, y que llevará mi
nombre.
Pero si uno de nosotros debe irse primero, es mi ruego que sea yo; porque
él es fuerte, yo soy débil, yo no soy necesaria para él como él lo es para
mí: la vida sin él no sería vida; ¿cómo podría soportarla? Este ruego también
es mortal, y no cesará de ser elevado mientras mi raza continúe.
Soy la primera esposa y en la última esposa me repetiré.
Es mi juego, es mi deseo que podamos irnos de esta vida juntos: un deseo
que nunca perecerá en la tierra, sino que encontrará un lugar en el corazón
de toda esposa amante, hasta el fin de los tiempos, y que llevará mi
nombre.
Pero si uno de nosotros debe irse primero,
es mi ruego que sea yo; porque
él es fuerte, yo soy débil,
yo no soy necesaria para él como él lo es para
mí: la vida sin él no sería vida;
¿cómo podría soportarla?
Este ruego también
es mortal,
y no cesará de ser elevado
mientras mi raza continúe.
Soy la primera esposa y
en la última esposa me repetiré.
EN LA TUMBA DE EVA








Et bien, au revoir...et merci!


Jean Baudrillard
Ilusión, desilusión estética (fragmento)

" El dominio de los artefactos sobrepasa ampliamente el del arte. El reino del arte es en rigor el de
una gestión convencional de la ilusión, una convención que en principio neutraliza los efectos delirantes de la ilusión, que neutraliza la ilusión como fenómeno extremo.
La estética constituye una suerte desublimación, de dominio por la forma de la ilusión
radical del mundo, que de otro modo nos vaciaría. Esta ilusión original del mundo de
la que otras culturas han aceptado la cruel evidencia que dispone un equilibrio artificial.
Nosotros, las culturas modernas, no creemos ya en esa ilusión del mundo, sino en su
realidad(que es por supuesto la última de las ilusiones), cuyos estragos hemos escogido
atemperar por medio de esa forma cultivada, dócil, de simulacro que es la forma estética.
La ilusión no tiene historia.
La forma estética en sí misma tiene una.
Pero debido a que tiene una historia, no tiene más que un tiempo,
y es sin duda ahora cuando asistimos al desvanecimiento
de esta forma condicional, de esta forma estética del simulacro, en beneficio del simulacro
incondicional, es decir en una escena primitiva de la ilusión, donde recuperaremos los rituales
y las fantasmagorías inhumanas de las culturas más allá de la nuestra. "




Vivimos en un universo frío, la calidez seductora,
la pasión de un mundo encantado es sustituida por
el éxtasis de las imágenes, por la pornografía de la
información, por la frialdad obscena de un mundo
desencantado.





20 de julio de 1929 /Reims - 06 de marzo de 2007/Paris

Para leer màs:
Baudrillard; Alteridad, Seducción y Simulacro
Adolfo Vásquez Rocca
Publicado en Antroposmoderno el 2008-02-06
http://antroposmoderno.com

miércoles, marzo 07, 2007

Mujeres: La Maga ( Rayuela /Julio Cortàzar)

¿Encontraría a la Maga?
Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine,
al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguirlas formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts, a veces andando de un lado
a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua.
Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada
cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da cites precisas es la misma que necesita pape! rayado pare escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico.
Pero ella no estaría ahora en el puente. Su fina cara de translúcida piel se asomaría a viejos portales en el ghetto del Marais, quizá estuviera charlando con una vendedora de papas fritas o comiendo una salchicha caliente en el boulevard de Sebastopol. De todas maneras subí hasta el puente, y la Maga no estaba. Ahora la Maga no estaba en mi camino, y aunque conocíamos nuestros domicilios, cada hueco
de nuestras dos habitaciones de falsos estudiantes en París, cada tarjeta postal abriendo una ventanita Braque o Ghirlandaio o Max Ernst contra las molduras baratas y los papeles chillones, aun así no nos buscaríamos en nuestras casas. Preferíamos encontrarnos en el puente, en la terraza de un café, en un cine-club o agachados junto a un gato en cualquier patio del barrio latino. Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos. Oh Maga, en cada mujer parecida a vos se agolpaba como un silencio ensordecedor, una pausa filosa y cristalina que acababa por derrumbarse tristemente, como un paraguas mojado que se cierra. Justamente un paraguas, Maga, te acordarías quizá de aquel paraguas viejo que sacrificamos en un barranco del Parc Montsouris, un atardecer helado de marzo.
Lo tiramos porque lo habías encontrado en la Place de la Concorde, ya un poco roto, y lo usaste muchísimo, sobre todo pera meterlo en las costillas de la gente en el metro y en los autobuses, siempre torpe y distraída y pensando en pájaros pinto o en un dibujito que hacían dos moscas en el techo del coche, y aquella tarde cayo un chaparrón y vos quisiste abrir orgullosa tu paraguas cuando entrábamos en el parque, y en tu mano se armó una catástrofe de relámpagos y nubes negras, jirones de tela destrozada cayendo entre destellos de varillas desencajadas, y nos reíamos como locos mientras nos empapábamos, pensando que un paraguas encontrado en una plaza debía morir dignamente en un parque, no podía entrar en el ciclo innoble del tacho de basura o del cordón de la vereda; entonces
yo lo arrolle lo mejor posible, lo llevamos hasta lo alto del parque, cerca del puentecito sobre el ferrocarril, y desde allá lo tiró con todas mis fuerzas al fondo de la barranca de césped mojado mientras vos proferías un grito donde vagamente creí reconocer una imprecación de walkiria. Y en el fondo del barranco se hundió como un barco que sucumbe al agua verde, al agua verde y procelosa, a la mer qui est plus félonesse en été qu'en hiver, a la ola pórfida, Maga, según enumeraciones que detallamos largo rato, enamorados de Joinville y del parque, abrazados y semejantes a arboles mojados o a actores de cine de alguna pésima película híngara. Y quedo entre el pasto, mínimo y negro, como un insecto pisoteado. Y no se movió, ninguno de sus resortes se estiraba como antes. Terminado. Se acabo. Oh Maga, y no estábamos contentos.

¿Qué venía yo a hacer al Pont des Arts?













Mujeres: Marìa de Magdala



"...María se levantó, fue a cerrar la puerta del patio, pero primero colgó cualquier cosa por el lado
de fuera, señal que sería de entendimiento para los clientes que vinieran por ella, de que había
cerrado su puerta porque llegó la hora de cantar, Levántate, viento del norte, ven tu, viento del
mediodía, sopla en mi jardín para que se dispersen sus aromas, entre mi amado en su jardín y
coma de sus deliciosos frutos. Luego, juntos, Jesús amparado, en el hombro de María, prostituta de Magdala que lo va a recibir en su cama, entraron en la casa, en la penumbra propicia de un cuarto
fresco y limpio. La cama no es aquella rústica estera tendida en el suelo, con un cobertor pardo
encima que Jesús siempre vio en casa de sus padres mientras allí vivió, este es un verdadero lecho
como aquel del que alguien dijo, adorné mi cama con cobertores, con colchas bordadas con lino de
Egipto, perfumé mi lecho con mirra, aloes y cinamon. María de Magdala llevó a Jesús hasta un lugar junto al horno, donde era el suelo de ladrillo, y allí, rechazando el auxilio de él, con sus manos
lo desnudó y lo lavó, a veces tocándole el cuerpo, aquí y aquí, y aquí, con las puntas de los dedos, besándolo levemente en el pecho y en los muslos, de un lado y del otro. Estos roces delicados hacían estremecer a Jesús, las uñas de la mujer le causaban escalofríos cuando le recorrían la piel,
No tengas miedo, dijo María de Magdala. Lo secó y lo llevó de la mano hasta la cama, Acuéstate,
vuelvo enseguida.Hizo correr un paño en una cuerda, nuevos rumores de agua se oyeron, después
una pausa, el aire de repente pareció perfumado y María de Magdala apareció desnuda. Desnudo
estaba también Jesús, como ella lo dejó, el muchacho pensó que así era justo, tapar el cuerpo que
ella descubriera habría sido como una ofensa. María se detuvo al lado de la cama, lo miró con una expresión que era, al mismo tiempo, ardiente y suave, y dijo, Eres hermoso, pero para ser perfecto
tienes que abrir los ojos. Dudando los abrió Jesús, e inmediatamente los cerró, deslumbrado,
volvió a abrirlos y en ese instante supo lo que en verdad querían decir aquellas palabras del Rey Salomón, Las curvas de tus caderas son como joyas, tu ombligo es una copa redondeada llena
de vino perfumado, tu vientre es un monte de trigo cercado de lirios, tus dos senos son como dos
hijos gemelos de una gacela, pero lo supo aún mejor y definitivamente, cuando María se acostó
a su lado y, tomándole las manos, acercándoselas, las pasó lentamente por todo su cuerpo,
cabellos y rostro, el cuello, los hombros, los senos, que dulcemente comprimió, el vientre,
el ombligo, el pubis, donde se demoró, enredando y desenredando los dedos, la redondez de los
muslos suaves, y mientras esto hacía iba diciendo en voz baja, casi en un susurro, Aprende,
aprende mi cuerpo. Jesús miraba sus propias manos, que María sostenía y deseaba tenerlas
sueltas para que pudieran ir a buscar, libres, cada una de aquellas partes, pero ella continuaba,
una vez mas, otra aún, y decía, Aprende mi cuerpo, aprende mi cuerpo, Jesús respiraba precipitadamente, pero hubo un momento en que pareció sofocarse, eso fue cuando las manos
de ella, la izquierda colocada sobre la frente, la derecha en los tobillos, iniciaron una lenta caricia,
una en dirección a la otra, ambas atraídas hacia el mismo punto central, donde, una vez llegadas,
no se detuvieron más que un instante, para regresar con la misma lentitud al punto de partida,
desde donde iniciaron de nuevo el movimiento (…) Aprende mi cuerpo, y repetía, pero de otra
manera, cambiándole una palabra, Aprende tu cuerpo, y el lo tenía ahí, su cuerpo, tenso, duro,
erecto, y sobre él estaba, desnuda y magnífica, María de Magdala, que decía, Calma, no te
preocupes, no te muevas, déjame a mí, entonces sintió que una parte de su cuerpo, esa,
se había hundido en el cuerpo de ella, que un anillo de fuego lo envolvía, yendo y viniendo,
que un estremecimiento lo sacudía por dentro, como un pez agitándose, y que de súbito se
escapaba gritando, imposible, no puede ser, los peces no gritan, él, si, él era quien gritaba,
al mismo tiempo que María, gimiendo, dejaba caer su cuerpo sobre el de él, yendo a beberle
en la boca el grito, en un ávido y ansioso beso que desencadenó en el cuerpo de Jesús un
segundo e interminable estremecimiento”.



Tomado de:" El Evangelio según Jesucristo " de José Saramago


Macondo versus Aracataca

















Existe un lugar en Colombia donde lo maravilloso convive con lo cotidiano: el Caribe de sensuales
mulatas y playas de postales, de montañas de picos nevados que se elevan majestuosas a un paso del
mar azul, tibio y cristalino. Más allá, en la Guajira, los orgullosos indios se comunican con sus muertos a través de los sueños y en las remotas rancherías se sigue matando por honor. En esta región de la costa Atlántica nació el mago colombiano de la literatura, Gabriel García Márquez.

La verdad es que el trópico y el mundo caribeño tienen sus características propias y el realismo mágico forma parte de su realidad: los colores como los baños de luz, lluvias descomunales, fantasmas, la energía interior de la vida vegetal, humedad y calor que potencian y estimulan.

Aracataca es uno de estos lugares mágicos, un pueblito bananero de la costa atlántica colombiana, sepultado entre las guerras y el progreso, que probablemente nunca habría sido conocido en el mundo si no fuera por el que nació allí, Gabriel García Márquez que en Cien años de soledad lo transformó en Macondo, con las características de su pueblo natal y lo convirtió en uno de los referentes geográficos literarios inolvidables.


Aracataca es un pueblo agrícola de unos 20 mil habitantes, que pertenece al Departamento del Magdalena, situado entre las estribaciones de la Sierra Nevada de Santa Marta y los pantanos de la Ciénaga Grande, cubiertos de una eterna mata vegetal. Allí vivió sus primeros años Gabito, “entre bestias de fábulas y orquídeas carnívoras”, al decir de Luis Harss en ‘Los Nuestros’. Cuenta la historia que los primeros en habitar estas tierras fértiles fueron los indios chimilas, emparentados con los arahuacos, y que ambos fueron sometidos por los indios caribes y desplazados hacia el norte de Suramérica. Era una estirpe de valientes e indómitos guerreros que lograron atrasar por más de dos siglos la conquista española a Colombia, evitando que aquellos bribones del mar, embriagados por el aroma de la canela y la leyenda de las amazonas, entraran a sus dominios en busca de El Dorado. Ya a finales del siglo XVI, a las órdenes del cacique Sorli, habían logrado repeler con ferocidad un intento de conquista por parte de los españoles, que en adelante reconocieron su determinación de raza bravía. Así lograron aplazar la colonización hasta mediados del siglo XVIII, cuando en nombre de su dios llevaron a cabo una sangrienta campaña de exterminio bajo el eufemismo de “pacificación”, que en pocos años dejó a los escasos sobrevivientes relegados a vivir en exiguas parcelas al margen de los pueblos que iban fundando.
La ofensiva final para su exterminio fue en 1768, cuando los bárbaros españoles recrudecieron las matanzas en el área que hoy abarca Aracataca, Sevilla, Guacamayol y Orihuaca, obligando a los pocos sobrevivientes chimilas a refugiarse en las alturas de los ríos Ariguaní y Aduriamena. Esos indomables indios realengos habrían de fundar poco después el poblado de Cataca, según documenta el biógrafo de García Márquez, Dasso Saldívar, en ‘El viaje a la semilla’: “Con el tiempo, y habiéndose ‘pacificado’, una de las tribus descendió hasta el valle por el río Aduriamena, y en la margen sur del recodo del río plantó en tierras realengas y en un año impreciso de finales del siglo XVIII, una ranchería de bohíos de madera, bejuco y palma, sin calles ni plazas, que denominaron Cataca, palabra cuyo epónimo es el título que se daba al cacique y el nombre de la tribu misma. Puesto que los catacas habían rebautizado el río Aduriamena también con el mismo nombre, la aldea terminó llamándose Aracataca, que es un topónimo compuesto de las voces chimilas ara, que significa río, y cataca, nombre del cacique y de la tribu”.
Las autoridades del pueblo soñaron con un museo fabuloso para honrar al Gabo en el lugar donde nació. Lo que quedan son los escombros de la casa grande El viaje
Durante los pasados cuarenta años, el viaje a lo largo de 120 kilómetros de carretera, desde la ciudad portuaria de Santa Marta hasta ese pueblo que fundaron los chimilas, había constituido uno de los trayectos más peligrosos de Colombia, con un promedio de cien secuestros al año. Estas exuberantes llanuras que circundan el poblado de Aracataca, dominadas por las cimas de la Sierra Nevada en la ciudad donde murió El Libertador, han sido desde 1965 un importante campo de batalla en el conflicto armado colombiano entre las guerrillas de izquierda, el ejército y los paramilitares de ultraderecha. La violencia institucional he redada de tantas guerras civiles -violencia casi genética-, así como unas condiciones geográficas adversas y el olvido del gobierno central, han impedido que más visitantes lleguen a Aracataca, evitando así que sus habitantes tengan por fin y para siempre una segunda oportunidad sobre la faz de la Tierra.
Con el refuerzo preventivo y la mano dura del presidente Álvaro Uribe en el área, asistido en las conversaciones de paz por el propio escritor cataqueño, la situación se ha calmado un poco en los últimos años y ahora el trayecto resulta mucho más seguro. Y con la propuesta fallida de su alcalde Pedro Sánchez, de incluirle al nombre del pueblo su homónimo literario para que se llamara en adelante Aracataca-Macondo, se pretendió atraer el turismo internacional, de manera que volviera a florecer la economía en aquella aldea donde años antes, en su época de falsa bonanza, se bailaba la cumbiamba con billetes encendidos en vez de velas. Ya lo había vaticinado García Márquez mucho antes, cuando le señaló a un periodista: “Macondo no es un lugar, sino un estado de ánimo. Lo que me parece probable es que en el futuro cambie de nombre”.




Aracataca, la calurosa población del departamento del Magdalena, es cuna de 'Gabo', como cariñosamente se le conoce al premio Nobel de Literatura de 1982, al colombiano García Márquez, nacido en esa población en 1928.
Aracataca es uno de estos lugares mágicos, un pueblito bananero de la costa atlántica colombiana,
sepultado entre las guerras y el progreso, que probablemente nunca habría sido conocido en el mundo
si no fuera por el que nació allí, Gabriel García Márquez que en Cien años de soledad lo transformó en Macondo, con las características de su pueblo natal y lo convirtió en uno de los referentes geográficos literarios inolvidables.


Los pobladores de Aracataca, cuyo gentilicio es cataqueros, seguirán viviendo de las glorias de su Nobel y dedicados al cultivo de banano, de la palma africana y soportando temperaturas de entre 38 y 42 grados centígrados.
Macondo en realidad es un pequeño arbusto, que curiosamente escasea en la zona y, también un arroyo que desciende por las laderas de la vecina Sierra Nevada de Santa Marta.
(elmundo.es)



“Macondo era […] una aldea de veinte casas de barro y cañabrava construida a la orilla de un río de aguas diáfanas que se precipitaban por un lecho de piedras pulidas, blancas y enormes como huevos prehistóricos. José Arcadio Buendía […] había dispuesto de tal modo la posición de las casas, que desde todas podía llegarse al río y abastecerse de agua con igual esfuerzo, y trazó las calles con tan buen sentido que ninguna casa recibía más sol que otra a la hora del calor. En pocos años, Macondo fue una aldea más ordenada y laboriosa que cualquiera de las conocidas hasta entonces por sus trescientos habitantes. Era en verdad una aldea feliz, donde nadie era mayor de treinta años y donde nadie había muerto.”



Se dice que en la vida de Gabriel García Márquez hubo dos momentos que lo han marcado y que le han
servido como inspiración para escribir Cien Años de Soledad. El primero fue cuando después de varios años regresó a su pueblo natal acompañando de su madre para vender el caserón de sus abuelos.
Estando al frente de las ruinas de aquella casa grande y muy triste, donde había vivido los primeros años
de su vida con una hermana que comía tierra, una abuela que adivinaba el futuro y un abuelo atormentado
por la sombra de un hombre al que había tenido que matar en un duelo, sintió por primera vez la necesidad
de dejar constancia poética del mundo de su infancia. El segundo momento fue unos trece años más tarde cuando un día de enero de 1965, mientras conducía su automóvil por una carretera de Ciudad de México a Acapulco, sintió una soledad enorme de América Latina y comprendió que había llegado el momento de encerrarse con sus fantasmas y fundar Macondo. Por estas razones, como lo confirma el mismo
autor “Es muy difícil encontrar en mis novelas algo que no tenga un anclaje en la realidad”. Su realismo es mágico precisamente, porque es real.

El paralelismo que hay entre Cien Años de Soledad y la historia del pueblo de Aracataca son evidentes:
El abuelo de Gabriel García Márquez, al igual que José Arcadio Buendía, fue uno de los fundadores de Aracataca. La novela cuenta que José Arcadio abandonó su pueblo al verse perseguido por el fantasma de Prudencio Aguilar, al que tuvo que matar por un problema de honor. La fundación de Aracataca, tal como Nicolás Márquez se lo contaba a su nieto, era muy parecida. Su abuelo también mató en un duelo a Merardo Pacheco y como consecuencia se vio obligado a emigrar con su familia. Así llegó a Aracataca, el pueblecito donde nueve años más tarde nacería Gabriel García Márquez.

Nicolás Márquez era un sobreviviente de las dos guerras civiles que se convirtió en el modelo del coronel Aureliano Buendía que “promovió treinta y dos guerras y las perdió todas. Tuvo diecisiete hijos varones de diecisietes mujeres distintas, que fueron exterminados en una sola noche. Escapó a catorce atentados, a setenta y tres emboscadas y a un pelotón de fusilamiento”.

Úrsula Iguarán está inspirada en la abuela de Gabo, Tranquilina, que no solo le prestó el apellido a Úrsula, sino, al igual que el personaje, murió ciega y loca.

La inmensa y asombrosa casa de los abuelos es la misma casa de la familia Buendía en Macondo.

Los padres de García Márquez cuando se casaron, fueron a vivir a Riohacha. Luego él hace mención de este pueblo en su novela, ya que José Arcadio Buendía y su mujer, como también su familia, vivían allí
hasta antes del remordimiento de la muerte de Prudencio Aguilar.

Este paralelismo tan evidente entre lo que era Aracataca y todas las historias que Gabriel García Márquez como niño había escuchado y guardado con todos los detalles en su mente y en el corazón, dieron el principio a Macondo, la ciudad imaginaria que hoy en día se convirtió en un símbolo de un lugar perdido en el mapa de Colombia, pero reconocido en todo el mundo.

Es por esta no coincidencia de imágenes, hechos, colores y costumbres de Aracataca y Macondo que los habitantes de este pueblo caribeño presentaron al Congreso colombiano una propuesta de cambiar en nombre topográfico de su pueblo por Macondo. El proyecto se está discutiendo en este momento y, según cuentan, es viable, porque allí donde está Aracataca, se encuentra modificado por la imaginación, Macondo.



Fuentes:

http://www.ewakulak.com/content/view/304//
El paralelismo entre Aracataca y Macondo
03 de diciembre de 2005

http://piuravirtual.com/noticias/articulo.php?t=504&f=2007-03-04
INFORME DESDE EL MÍTICO MACONDO
Por: Billy Crisanto Seminario
Actualizado el: 2007-03-04 02:59:37

www.el mundo.es

Fotografìas:
Marcela Gnecco
http://marcelagnecco.artelista.com


El nudo de nuestra soledad...



“Poetas y mendigos,
músicos y profetas,
guerreros y malandrines,
todas las criaturas de aquella realidad desaforada
hemos tenido que pedirle muy poco a la imaginación,
porque el desafío mayor para nosotros ha sido la
insuficiencia de los recursos convencionales para hacer
creíble nuestra vida.
Este es, amigos, el nudo de nuestra soledad.”

Gabriel García Marquez,
de su discurso "La soledad de América latina",
presentado el 8 de diciembre de 1982,
al aceptar el Premio Nobel de Literatura.




 

Ojito ojazo

martes, marzo 06, 2007

Palabras de Cine



Mama siempre decía que la vida es como una caja de bombones,
nunca sabes cual te va a tocar.
Mama always said life was like a box a chocolates,
never know what you're gonna get.

Yo no sé mucho de casi nada.


Forrest Gump



No quiero necesitarte. . . Porque no puedo tenerte.

Los puentes de Madison


 Yo he visto cosas que vosotros no creeríais. Atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto rayos-C brillar en la oscuridad cerca de la puerta de Tannhäuser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo, como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir.

I've seen things you people wouldn't believe. Attack ships on fire off the shoulder of Orion. I watched c-beams glitter in the dark near the Tanhauser Gate. All those moments will be lost in time, like tears. . . In rain. Time to die.



Blade Runner

La vida no es mas que un interminable ensayo de una obra que jamás se estrenará.

Amelie