Presente de una Gataflora ( versión Light and beta)

Juzgar es feo...

2007-07-29T18:32:00.000-03:00

Juzgar es feo -- daña a las personas. Por un lado tu sigues

dañándolos, y por otro lado tu quieres su amor, su respeto.

Esto es imposible. Ámalos, respétalos, y quizas tu amor y tu respeto

puede ayudarlos a cambiar muchos de sus debilidades, muchos de sus

fracasos -- porque el amor les dara una nueva energia, un nuevo

sentido, una nueva fuerza.

Osho

Abandono del Conocimiento

2007-07-29T18:26:00.001-03:00

Estás preparado para abandonar la falsedad, para abandonar el conocimiento
prestado e ingresar en tu sabiduría, en tu propia comprensión.?

Naropa era un gran estudioso, un gran erudito. Este relato sucedió antes que
él se iluminara. Se cuenta que era el vice-canciller de una gran universidad
con diez mil discípulos propios. Un día se encontraba sentado, rodeado por
sus discípulos. En torno de él se hallaban desparramados miles de textos
sagrados, muy antiguos y raros.
De pronto se quedó dormido y tuvo una visión. Es tan significativa que
llamarla un sueño no sería justo, fue una visión.
Vio a una anciana, horrible y fea. Era tal su fealdad que Naropa comenzó a
temblar en su sueño... Ella le preguntó: `Naropa, ¿qué haces?`. El dijo:
`Estoy estudiando`.
`Qué estás estudiando?` , preguntó la anciana.
El dijo: `Filosofía, religión, epistemología, lengua, lógica...` La anciana
le preguntó: `¿Las entiendes?` Naropa dijo: `...Sí, las entiendo`.
La anciana preguntó nuevamente: `¿Entiendes las palabras o el sentido?` y
sus ojos eran tan penetrantes que era imposible mentirle... delante de sus
ojos Naropa se sentí totalmente desnudo, transparente. ..
Dijo: `Entiendo las palabras`.
La mujer comenzó a bailar y a reir... y su fealdad se transformó. Una
belleza sutil comenzó a surgir de su ser.
Naropa pensó: `La he hecho tan feliz, ¿por qué no hacerla un poco más
feliz?` Entonces añadió: `Sí, y también entiendo el sentido`. La mujer dejó
de reir, dejó de bailar. Comenzó a lamentarse y a llorar y toda su fealdad
volvió a aparecer, mil veces peor. Naropa preguntó: `¿Por qué?
La mujer dijo: `Estaba contenta porque un gran estudioso como tú no mentía.
Pero ahora lloro porque me has mentido. Sé, y tú sabes, que no entiendes el
sentido`.
La visión desapareció y Naropa se transformó. Abandonó la universidad, nunca
más tocó un texto sagrado en toda su vida. Entendió...
Un hombre de sabiduría, un hombre de entendimiento, tiene una frescura que
lo rodea, una vida fragante, totalmente distinta a la de un erudito, a la de
un hombre de conocimiento. El que entiende el sentido se vuelve hermoso, el
que sólo entiende las palabras se vuelve feo. Y la mujer era sólo una
proyección del interior de Naropa, de su propio ser, que se volvía feo por
el conocimiento.
Naropa comenzó su búsqueda. Los textos sagrados ya no sirven, ahora se
necesita un Maestro vivo.
Yoga: El Alfa y El Omega
Vol. 5, pp. 51-53

Abandono del ConocimientoEstás preparado para abandonar la fals

2007-07-29T18:26:00.000-03:00

Naropa era un gran estudioso, un gran erudito. Este relato sucedió antes que
él se iluminara. Se cuenta que era el vice-canciller de una gran universidad
con diez mil discípulos propios. Un día se encontraba sentado, rodeado por
sus discípulos. En torno de él se hallaban desparramados miles de textos
sagrados, muy antiguos y raros.
De pronto se quedó dormido y tuvo una visión. Es tan significativa que
llamarla un sueño no sería justo, fue una visión.
Vio a una anciana, horrible y fea. Era tal su fealdad que Naropa comenzó a
temblar en su sueño... Ella le preguntó: `Naropa, ¿qué haces?`. El dijo:
`Estoy estudiando`.
`Qué estás estudiando?` , preguntó la anciana.
El dijo: `Filosofía, religión, epistemología, lengua, lógica...` La anciana
le preguntó: `¿Las entiendes?` Naropa dijo: `...Sí, las entiendo`.
La anciana preguntó nuevamente: `¿Entiendes las palabras o el sentido?` y
sus ojos eran tan penetrantes que era imposible mentirle... delante de sus
ojos Naropa se sentí totalmente desnudo, transparente. ..
Dijo: `Entiendo las palabras`.
La mujer comenzó a bailar y a reir... y su fealdad se transformó. Una
belleza sutil comenzó a surgir de su ser.
Naropa pensó: `La he hecho tan feliz, ¿por qué no hacerla un poco más
feliz?` Entonces añadió: `Sí, y también entiendo el sentido`. La mujer dejó
de reir, dejó de bailar. Comenzó a lamentarse y a llorar y toda su fealdad
volvió a aparecer, mil veces peor. Naropa preguntó: `¿Por qué?
La mujer dijo: `Estaba contenta porque un gran estudioso como tú no mentía.
Pero ahora lloro porque me has mentido. Sé, y tú sabes, que no entiendes el
sentido`.
La visión desapareció y Naropa se transformó. Abandonó la universidad, nunca
más tocó un texto sagrado en toda su vida. Entendió...
Un hombre de sabiduría, un hombre de entendimiento, tiene una frescura que
lo rodea, una vida fragante, totalmente distinta a la de un erudito, a la de
un hombre de conocimiento. El que entiende el sentido se vuelve hermoso, el
que sólo entiende las palabras se vuelve feo. Y la mujer era sólo una
proyección del interior de Naropa, de su propio ser, que se volvía feo por
el conocimiento.
Naropa comenzó su búsqueda. Los textos sagrados ya no sirven, ahora se
necesita un Maestro vivo.
Yoga: El Alfa y El Omega
Vol. 5, pp. 51-53

SUBIR A LA MONTAÑA

2007-07-29T18:23:00.000-03:00

Ir hacia fuera es bajar, ir hacia dentro es subir. Hacia dentro está el mundo interior, hacia arriba y hacia dentro significan lo mismo; hacia fuera y hacia abajo significan lo mismo. Cuando uno tiene que relacionarse con gente hay que ir hacia fuera, y cuando el nivel de consciencia de esa gente es muy bajo tienes que inclinarte, lo cual resulta muy cansado.
Jesús, Buda y Mahavira, todos ellos subieron a las montañas. Se fueron a un lugar solitario para recobrar su elevación, su pureza, su estado propio. Para extender sus brazos otra vez, para ser ellos mismos y estar con Dios. Con Dios, empiezan a elevarse alto. Con Dios, te conviertes en una paloma, vuelves a retomar la altura. No hay ningún límite. Una vez más vuelves a ser vital, lleno de Dios, vuelves a ser como una nube llena de lluvia que te gustaría derramar. Vuelves con la multitud donde la gente se encuentra sedienta.
La gente me pregunta qué hago yo solo en mi habitación. Esa es mi montaña. Allí es donde yo puedo elevarme alto. Sin necesidad de pensar en vosotros, de comulgar con vosotros. No necesito funcionar con el cuerpo ni con la mente. Puedo olvidarme del cuerpo y de la mente. Puedo olvidarme de vosotros. Puedo olvidarme de todo.
En esos momentos de olvidar absolutamente todo, uno es. Y ese ser es inmenso. Ese ser tiene esplendor. Es frescura, es vitalidad, porque es el mismísimo origen de la vida.
Pero una vez estás lleno de vida, tienes que compartirlo.
Por eso cada mañana vuelvo con vosotros, cada tarde vuelvo con vosotros. ¡Continuamente estoy yendo de mi montaña hacia la multitud!

OSHO: El significado oculto de los Evangelios, págs. 27-28.

Osho: El Libro de los Secretos

2007-07-29T18:01:00.000-03:00

Concéntrate en el fuego
En la vida no hay nada seguro excepto la muerte.

En segundo lugar, la muerte no se va a producir finalmente; ya se
está produciendo. Es un proceso. Tal como la vida es un proceso, la
muerte es un proceso. Creamos el ahora, pero la vida y la muerte son
simplemente tus dos pies, tus dos piernas. La vida y la muerte son
ambas un proceso. Tú estás muriendo a cada momento.

Déjame ponértelo de esta manera: cada vez que inhalas eso es vida, y
cada vez que exhalas, eso es muerte.

Durante quince minutos, exhala profundamente. Siéntate en una silla
o en el suelo, exhala profundamente y, al exhalar cierra los ojos.
Cuando el aire salga, tú entras. Y, luego, deja que el cuerpo
inhale, y cuando el aire penetre, abre los ojos y sal. Es justamente
lo contrario: cuando el aire sale, tú entras; cuando el aire entra,
tú sales.

Cuando exhalas, se crea espacio interiormente, porque la repiración
es vida. Cuando exhalas profundamente estás vacío, la vida ha
salido. En cierta forma estás muerto, por un momento estás muerto.
En ese silencio de la muerte ve hacia adentro. El aire se mueve
hacia fuera: cierra los ojos y ve hacia adentro. El espacio está
allí y tú puedes ir fácilmente. En el término de quince minutos te
sentirás tan profundamente relajado que estarás listo para practicar
la técnica.

Recuéstate boca arriba. Primero imagínate que estás muerto; el
cuerpo es como un cadáver. Recuéstate y entonces lleva tu atención a
los dedos de los pies. Con los ojos cerrados ve hacia adentro. Lleva
tu atención a los dedos de los pies y siente que el fuego está
subiendo desde allí hacia arriba; todo se está quemando. A medida
que el fuego sube, tu cuerpo va desapareciendo. Empieza por los
dedos de los pies y ve subiendo.

¿Por qué se empieza por los pies? Será más fácil, porque los dedos
de los pies están muy lejos de tu yo, de tu ego. Tu ego existe en la
cabeza. No puedes empezar por la cabeza, será muy difícil, así que
empieza desde un punto muy lejano. Los dedos de los pies son el
punto más alejado del ego. Empieza a arder desde allí. Siente que
los dedos de los pies se queman, solo quedan cenizas y luego
desplázate lentamente, quemando todo lo que el fuego encuentra. Cada
parte, las piernas, los muslos, desaparecerán. Y continúa mirando
que se han convertido en cenizas. El fuego sube hacia arriba y las
partes que ha recorrido ya no están, se han convertido en cenizas.
Sigue hacia arriba y, finalmente, la cabeza desaparece. Todo se ha
convertido.. .el polvo se ha convertido en polvo.

Tú seguirás siendo simplemente el testigo en la colina. El cuerpo
estará allí, muerto, quemado, en cenizas, y tú serás el observador,
tú serás el testigo. Ese testigo no tiene ego.

Esta técnica te llevará por lo menos tres meses. Continúa
practicándola. No va a suceder en un día, pero un día verás
realmente el cuerpo reducido a cenizas. Entonces puedes observar.

Osho: Tomado deEl Libro de los Secretos

EL REBELDE ESPIRITUAL ( Sìntesis) Osh

2007-07-28T22:27:00.000-03:00

1 - Sólo unos pocos rebeldes iluminados alrededor del mundo... y temblarán todos los tronos de poder.
2 - Si eres capaz de dormir, eres capaz de despertar.
3 - Hay que convertirse en un ser absolutamente desligado del pasado.
4 - El rebelde espiritual no tendrá ningún pasado ni ninguna historia. Solamente tendrá el presente y un vasto futuro abierto, no dominado por el pasado muerto.
5 - Lo único que será preciso es un poco de "meditatividad" , un poco de silencio, un poco de amor...
6 - Nunca ha habido ninguna seguridad.
7 - La vida puede desaparecer en un momento.
8 - El rebelde comprende que no hay seguridad -por lo tanto no la pidas. Vive en la inseguridad, porque ese es un hecho real de la vida. No puedes evitarlo, no puedes prevenirlo, así que no hay necesidad de preocuparse al respecto. No pierdas tiempo innecesariamente.
9 - Más vale que te apures o te quedarás sin planeta.
10 - ¿Cuál es la diferencia entre el rebelde y el revolucionario? El revolucionario pregona que cambiando la estructura social es suficiente para cambiar al hombre. El rebelde es un fenómeno espiritual. Su actitud es absolutamente individual. Su visión es que si queremos cambiar la sociedad, tenemos que cambiar al individuo.
11 - El rebelde trae al mundo un cambio de consciencia.
12 - La familia es una de las más grandes trampas que la sociedad ha usado por milenios para mantener al hombre esclavo.
13 - El rebelde es aún una dimensión no experimentada.
14 - El tiempo no sólo está maduro... si no te apuras, el tiempo ha llegado a su fin.
15 - La violencia es la violación de la vida y de la consciencia.
16 - Sólo se pueden lograr fines justos a través de medios correctos.
17 - A través de la violencia no se puede lograr una humanidad pacífica.
18 - El pasado, como un todo, tiene que ser negado.
19 - El rebelde no puede ser a medias.
20 - La justicia social es la venganza social.
21 - La vieja humanidad no está interesada en eliminar el crimen completamente. Sólo está interesada en castigar al desobediente -al inadaptado- a los que desean seguir su propio camino.
22 - Es fundamental recordar que la paz no es una meta. Paz es nuestra naturaleza intrínseca.
23 - Sea lo que fuere que te esté impidiendo tu crecimiento natural, eso ha de ser desechado: cólera, celos, envidia, avaricia, deseo. No es una renuncia, es simplemente comprensión. ¡Deséchalas!
24 - El único templo es la existencia.
25 - En el momento que renuncias a tus responsabilidades, renuncias también a la libertad.
26 - La responsabilidad no es el deber social: hacia tus mayores, tu esposa, etc. Es un deber mecánico.
27 - Sigue tu conciencia.
28 - No, el rebelde no puede renunciar al mundo y a la sociedad, pero ciertamente puede renunciar a muchas otras cosas. Puede renunciar a la mal llamada moralidad impuesta sobre él por la sociedad, puede renunciar al conocimiento dado por la sociedad. No renuncia a la sociedad como tal, pero renuncia a todo lo que le ha dado la sociedad. Esta es la verdadera renuncia.
29 - Puede aceptar la crucifixión, pero no aceptará ninguna esclavitud espiritual.
30 - La ignorancia no puede ser apoyada bajo ningún punto de vista.
31 - El rebelde amará al mundo porque el mundo -la existencia- es nuestra fuente de vida.
32 * El nuevo rebelde declara la dignidad del hombre y la muerte de Dios y la muerte de todos los salvadores, profetas y mensajeros.
33 - El nuevo rebelde es una declaración de ser nadie, sólo un ser humano -simple, sincero, alerta y consciente" conociéndose a si mismo, y sabiendo que los demás son tan divinos como él.
34 - El nuevo rebelde es un ser iluminado - está realizado y profundamente contento.
Se encuentra distante y solo. Vive en la claridad.
La verdad es su religión, la libertad su ruta. Y ser él mismo, totalmente él mismo, es su objetivo.
35 - Los antiguos sabios condenaron la naturaleza humana, los instintos humanos. Todos éramos pecadores. Dios estaba en las alturas.
36 - El rebelde reta al mundo: tienes que crear tu propio Dios dentro de tu propio ser, tienes que ser un Dios. Y este Dios no va a estar contra la humanidad; al contrario, va a ser su absoluta realización, su germinación, su florecimiento, su madurez.
37 - El nuevo rebelde no va a aceptar ninguna culpa, porque todo lo que es natural está bien. Debe ser purificado, vivido - no reprimido, ni ocultado en el inconsciente, sino traído a la luz de la consciencia.
38 - En el pasado Dios era el creador. En el futuro Dios será la creación de la consciencia humana. Será el pico más elevado de la celebración humana, de la luz y el resplandor humano.
39 - Rebelión ahora o nunca.
40 - La única luz aceptada para tí, es la tuya.
41 - Tu único interés es el futuro crecimiento de tu ser.
42 - Ser un rebelde es vivir de acuerdo a su propia luz, aunque sea pequeña y encontrar su ruta en el futuro desconocido.
43 - El pasado es un peso y si te apegas no podrás moverte ni un centímetro.
44 - El rebelde no pertenece a ninguna ideología, a ninguna filosofía ni teología.
45 - La única idea significativa es la que surge de ti, crece en ti, florece en ti.
46 - El rebelde no tiene camino a seguir. El mismo espíritu de la rebelión es que no necesita guía. Es una luz en sí mismo.
47 - Los que no pueden rebelarse piden consejo, quieren ser seguidores. Su psicología es que al seguir a otros se relevan de toda responsabilidad. El guía, el maestro, el líder, el mesías, se hace responsable de todo. Lo único que se le pide del seguidor es que tenga fe. El rebelde está tremendamente enamorado de la libertad - libertad total, nada menos que eso.
48 - El rebelde no tiene salvador, ni mensajero de Dios, ni mesías, ni guía. Se mueve según su propia naturaleza. No sigue a nadie, ni imita a nadie. Ciertamente ha elegido el más peligroso modo de vida, lleno de responsabilidad, pero de tremenda dicha y libertad. Cae a menudo, comete errores, pero no se arrepiente de nada, pues aprende un profundo secreto de la vida: cometiendo errores te vuelve sabio. No hay otra manera de volverse sabio.
49 - Ser dichoso es correcto. Ser miserable es erróneo.
50 - El peregrinaje del rebelde está lleno de sorpresas. No tiene ni mapas ni guía, así que en cada momento llega a un nuevo espacio, a una nueva experiencia - a su propia experiencia, a su propia verdad, a su propia dicha, a su propio amor.
51 - El rebelde no tiene camino como tal. Camina y hace su camino al andar.
52 - La vida es un puente, no hagas tu casa en él - es un lugar de paso.
53 - En una vida tan transitoria uno es absolutamente libre de vivir sin compromiso alguno y cuando la muerte es una certeza, no hay en realidad necesidad de compromisos.
54 - El rebelde es casi como un pájaro volando en el cielo. ¿Qué camino sigue? No hay autopistas en el cielo, no hay huellas de pájaros antiguos, ni grandes pájaros, ni Buddhas, ni Cristos. Ningún pájaro deja huellas en el cielo, por eso el cielo está siempre abierto.
55 - Encuentra la dirección que te produce regocijo, Dirígete hacia la estrella que hace repicar campanas en tu corazón.
Eres tú el factor decisivo. ¡Nadie más!
56 - Tu camino no será el de ningún otro.
57 - Es más, ¿qué necesidad hay de un camino? Ya estás aquí - existes, estás consciente. "Soy todo lo que necesito y mi hogar es la existencia".
58 - Libertad total: menos que eso. No.

Las Palabras de la Serpiente Emplumada

2007-07-28T17:08:00.000-03:00

El maestro es luz, tea, espejo. Suyas son la tinta negra y la roja, suyos los códices. Él mismo es escritura y sabiduría, camino y guía veraz; conduce a las personas y a las cosas, y es una autoridad en los asuntos humanos.

Un maestro nunca deja de amonestar; hace sabios los rostros ajenos, nos hace tomar un rostro y desarrollarlo, abre nuestros oídos, nos ilumina. Es guía de guías y ofrece un camino. De él, uno depende.

Él pone un espejo ante nosotros para que seamos cuerdos y atentos, nos obliga a cobrar identidad. Se concentra en sus obras, regula su camino, dispone y ordena, aplica su luz sobre el mundo. Por eso conoce lo que hay sobre este mundo y en la región de los muertos.

Gracias a él todos somos enseñados. Por él, el niño humaniza su querer y recibe una estricta educación. Conforta el corazón de quienes le rodean, dando ayuda, remedio y curación.

El falso maestro, en cambio, es como un médico que ignora su oficio o un hombre sin cordura: dice que sabe acerca de Dios, que tiene la tradición y la guarda, pero es sólo vanidad. Es jactancioso, inflado; es un torrente, un peñascal.

Amante de la oscuridad y los rincones, es un 'sabio' misterioso, un 'chamán' con secretos, un 'ensoñador' que roba a su público, pues le despoja de algo. Es un hechicero, pues tuerce los rostros y los extravía, haciendo que los demás pierdan su identidad. Es falso, pues encubre las cosas, tornándolas más difíciles de lo que son y destruyéndolas. Hace perecer a quienes le siguen a fuerza de misterios, acaba con todo.

Yeitekpatl - Las Palabras de la Serpiente Emplumada

La Botella

2007-07-28T14:25:00.000-03:00

Un hombre estaba perdido en el desierto, destinado a morir de sed.

Por ventura, llegó a una cabaña vieja, desmoronada, sin ventanas,
sin techos, el hombre anduvo por ahí y se encontró con una pequeña
sombra dónde acomodarse para huir del calor y del sol desértico.

Mirando a su alrededor, vio una vieja bomba de agua, toda oxidada,
se arrastró hacia allí, tomó la manivela y comenzó a bombear, a
bombear y a bombear sin parar, pero nada sucedía!

Desilusionado, cayó postrado hacia atrás; notó que a su lado había
una botella vieja, la miró, la limpió de todo el polvo que la rodeaba,
y pudo leer un recado que decía: Usted necesita primero purgar la
bomba con toda el agua que contiene esta botella mi amigo, después,
por favor tenga la gentileza de llenarla nuevamente antes de marchar.

El hombre desenroscó la tapa de la botella, y en realidad, ahí estaba
el agua.

¡La botella estaba llena de agua!

De repente, él se vio en un dilema:

Si bebía aquel agua podría sobrevivir, pero si la vertía en esa bomba
vieja y oxidada, tal vez obtendría agua fresca, bien fría, del fondo
del pozo, y podría tomar toda el agua que él quisiese, o tal vez no,
tal vez, la bomba no funcionase y el agua de la botella sería desperdiciada...

¿Qué debía hacer?

¿Derramar el agua en la bomba y esperar a que saliese agua fresca
o beber el agua estancada de la botella e ignorar el mensaje?

¿Debería perder toda aquella agua en la esperanza de aquellas
instrucciones poco confiables escritas no se cuánto tiempo atrás?

Con reluctancia, el hombre derramó toda el agua en la bomba,
enseguida agarró la manivela y comenzó a bombear y bombear, y
la bomba comenzó a rechinar sin parar, pero… ¡nada pasaba!

La bomba continuaba con sus ruidos y entonces surgió un hilo de
agua, después un pequeño flujo y finalmente, el agua corrió con
abundancia, agua fresca, cristalina, él llenó la botella y bebió
ansiosamente, la llenó otra vez y tomó aún más de su contenido
refrescante.

Enseguida, la llenó de nuevo para el próximo viajante, la llenó
hasta la boca, tomó la pequeña nota y aumentó la frase "CRÉAME
FUNCIONA".

Algo sobre la Kabbalah

2007-07-28T14:19:00.000-03:00

Secuencia de los 72 Nombres de Dios

Destruye tu ego.
Deja de reaccionar
Empieza a ser proactivo
Cambia la manera en que hablas
Cambia la manera en que actúas
Cambia la manera en la que piensas
Comparte.
Comparte de Nuevo.
Aún no estas compartiendo lo suficiente.

¡¿Qué es lo que quieres de mí?!

Pareciera que la Kabbalah enseña que, si queremos ser espirituales,
necesitamos estar trabajándonos y analizándonos y sacudiéndonos
continuamente a nosotros mismos. Pero al mismo tiempo, la Kabbalah nos
enseña a apreciar nuestra santidad, a ver nuestra Luz, a conocer nuestra
grandeza.

¿Cómo es esto?

Nos quiere enseñar que esta es la dualidad en la que tenemos que vivir si
escogemos vivir una vida espiritual. Por un lado, debemos estar siempre
atentos a los signos de nuestros deseos egoístas, egocéntricos. Por el otro
lado, nuestro Creador nos ama y quiere que nosotros amemos esa pureza que
esta incorporada en nuestra alma.

En El Camino de Dios, el Rav Moshe Chaim Luzzatto aclara este concepto
describiendo la naturaleza del hombre.

"Sólo el hombre es puesto entre la perfección y la deficiencia, con el poder
de ganar la perfección. De acuerdo a los sabios, mientras vivamos, tenemos
el potencial de caer."

Es por esto que "ser espiritual" no es tan fácil como uno piensa.
Necesitamos estar en contacto con nuestra pureza y nuestra bajeza al mismo
tiempo. De otra manera, solo vemos una cara de la moneda -todo esta bien- y
nos volvemos propensos a aflojar en nuestro trabajo espiritual. En cambio,
cuando vemos solamente las cosas que no estamos haciendo, nos arriesgamos a
deprimirnos y abandonar el trabajo del todo.

Haz un estimado de donde te encuentras en este punto. Si has estado haciendo
paradas e ignorando el trabajo, haz algo de voluntariado, practica acciones
de compartir incondicionalmente, escanea un pasaje de El Zóhar, pasa un poco
más de tiempo de lo usual meditando en la secuencia de los 72 Nombres (y
repásala a lo largo de la semana).

Y si te encuentras en medio de Ciudad Basura, deja de escuchar las mentiras
que te dices a ti mismo y permite que la voz del Creador hable desde dentro
de ti.

Todo lo mejor, Yehudá
Kabbalah Centre International

Un gran Maestro zen por Osho

2007-07-28T14:14:00.001-03:00

Un gran Maestro zen, Rinzai, estaba sentado. Un hombre llegó. Empujó la puerta con brusquedad -debía de estar enfadado-, dio un portazo. No estaba de buen humor. Después tiró sus zapatos y entró. Rinzai le dijo: «Espera. No entres. Primero ve y pídeles perdón a la puerta y a tus zapatos».
El hombre dijo: «¿De qué estas hablando? He oído que esta gente zen está loca y parece ser verdad. Pensaba que solo eran rumores. ¡Qué tonterías estás diciendo! ¿Por qué debería pedirle perdón a la puerta? Parece tan embarazoso.. ., ¡los zapatos son míos!».
Entonces Rinzai le dijo: «¡Sal de aquí! ¡No vuelvas aquí nunca más! Si puedes enfadarte con tus zapatos, ¿por qué no puedes pedirles perdón? Cuando te enfadaste, nunca pensaste que fuese estúpido enojarse con los zapatos. Si puedes relacionarte con la ira, ¿por qué no con el amor? Las relaciones son relaciones. La ira es una relación. Cuando golpeaste la puerta con tanta ira, te estabas relacionando con la puerta; te comportaste mal, inmoralmente. La puerta no te ha hecho nada malo. Primero ve, de lo contrario no entres aquí».
Impactado por el silencio de Rinzai, con la gente sentada allí, y esa presencia... , como un flash, el hombre lo entendió. Comprendió la lógica que encerraba, estaba muy claro. «Si puedes ser irascible, ¿por qué no puedes ser amoroso? Vete». Y se marchó. Tal vez esta fue la primera vez en su vida. Tocó la puerta y las lágrimas brotaron de sus ojos. No podía aguantar las lágrimas. Y cuando se inclinó hacia sus zapatos, sucedió en él un gran cambio. Cuando regresó y se dirigió hacia Rinzai, este le estrechó en sus brazos, abrazándolo.
Esto es reconciliació n. ¿Cómo puedes rezar si no te has reconciliado? ¿Cómo puedes acercarte a un Maestro si no estás reconciliado con la existencia?

OSHO: El significado oculto de los Evangelios, págs. 47-48

Un gran Maestro zen por Osho

2007-07-28T14:14:00.000-03:00

D.Chopra : El Ciclo de la Búsqueda

2007-07-28T13:24:00.000-03:00

Podemos permanecer una, varias vidas en esta escuela tierra...el ciclo es
continuo y tenaz, este ciclo se rige en una sincronía divina que nos negamos
a ver y sentir.

Cuando el dolor, la imperfección, la creación humana de la inquietud es tan
grande, el ciclo propone paradójicamente dos caminos...*o se sigue en lo
mismo, o empezamos a despertar*.

*A veces, despertar causa pereza espiritual*; estamos tan acostumbrados a la
imperfección de la creación humana, que hemos olvidado que somos...
IMAGEN Y SEMANJANZA de la luz creadora y que, por tanto, llevamos luz
interior; que llevamos "magnetos" que, de alguna forma, abren las puertas
necesarias, donde se encuentran las "herramientas" para desterrar esa pereza
espiritual.

El ciclo continúa en la búsqueda y recibimos constantes sorpresas,
aprendemos a -observar- nuestra personalidad, para así empezar a reformarla.
*Es como una obra de arte, una escultura, a la que hay que tallar todos los
días, * en diversos momentos, llenando de intensidad cada pincelada... ; la
intensidad la pone el sentimiento, el cual debe ser motivado por un
auténtico amor universal, amor incondicional. Lograr este estado no es
difícil: solo requiere atención, discreción, constancia, entrega sin temor
alguno.

El arte verdadero nos atrapa, nos "magnetiza", nos conmueve, nos motiva, nos
impulsa,...cada uno de nosotros somos obras de arte en construcción, en el
continuo ciclo de la existencia.. .todo depende de nuestro sentimiento.

En esta tarea de observar-se se lleva uno menudas sorpresas; poco a poco
entendemos que *las cosas no son lo que parecen*, no es lo que nos acomoda*,
sino lo que ES.*

* Ese -SER- "to be, or not to be",* como tan atinadamente diría William
Shakespeare. ..es en parte la llave para abrir la puerta hacia nuestra
libertad interior. Yo me he dado esas sorpresas y la tarea es aprender a
como dé lugar la lección que se presenta día a día, además de atrevernos a
hacer la ELECCIÓN del Amor en la Presencia Divina.

Estas semanas, han sido semanas de nuevas vivencias, de encuentros esperados
en el ciclo cósmico, más inesperados en la personalidad humana. Y me
sorprendo porque todo se rige con una maravillosa sincronía, que
difícilmente la mano humana puede regir.

El Amor es lo que no puede perderse
El Amor es lo que cambia el pasado
El Amor es lo que hace que dos sean uno
El Amor es lo que niega el miedo
El Amor es lo que llena los huecos
El Amor es lo que habla en silencio
El Amor es lo que permite que te vean.

D.Chopra

La unidad de la mente

2007-07-28T13:23:00.001-03:00

La unidad de la mente

¿No es cierto que toda fuerza unificada gana en penetración y eficacia? La
luzel aguael calor... ypor supuestola mente.

Pero si por algo se caracteriza la mente es por su contumaz dispersión. La
mayoría de las vecesdonde está nuestro cuerpo no está nuestra mente. Siempre
se halla en el tiempo y en el espaciopero se resiste a concentrarse y
permanecer en el «aquí y ahora»a pesar de que el presente inmediato es la
vidapues como dijera Buda«el pasado es un sueñoel futuroun espejismoy el
presenteuna nube que pasa». La mente se resiste y escapa de la realidad
inmediata. Enredada en pensamientos que la arrastran como el viento a las
nubesno cesa de divagar. Un antiguo adagio reza: «Como está en la naturaleza
del fuego quemarestá en la de la mente dispersarse». Se la ha comparado por
ello con un mono loco saltando de rama en rama o con un elefante ebrio y
furioso.

La mente pierde gran parte de su vitalidad y frescura enredándose en
memorias y fantasías. Ni un minuto puede estar concentrada y así pierde
energía y permite que la aneguen las aflicciones y las preocupaciones. Pero
como la mente es la precursora de todos los estadoses preciso ejercitarla
para que aprenda a ser unidireccional cuando sea necesario. Es una
disciplina que conduce al equilibrio y al sosiegoactiva la conciencia y
desarrolla armónicamente la atención.

¿Cómo desarrollar la concentracióncomo la del ladrón cuando roba? Estando
más atento a lo que se piensase dice o se hace. Estriba en vaciarse de todo
para saturarse de lo que decidimos estar atentos: un amaneceruna cariciael
aroma de una florpreparar una ensalada o dar un paseo. La mente se abre al
momentofluidamentes in resistenciasdejando fuera de su campo todo lo que no
es el objeto de su atención. Sin embargola concentración por sí sola no es
suficiente. Esa energía poderosapuede utilizarse perversamente para
robardenigrarexplot aretc. Por eso debe asociarse a la virtud o ética
genuinaque estriba en poner los medios para que los otros seres sean felices
y evitarles cualquier sufrimientoen sumalo que cada uno quiere para sí. La
virtud y la concentraciónes decirla ética y la ejercitación de la
atenciónvan haciendo posible que emerja la visión clara y lúcidao seala
sabiduría.

Cuando la mente está atentala vida se capta en cada instante. La vida no es
lo que fue o serásino lo que es. Sólo una mente muy receptivay por tanto
meditativapuede percibir cada momento y abrirse a él. El pensamiento forma
parte de la vida y ocupa un lugar en la mismapero no es la vida yademáses
por completo insuficiente. A menudo el pensamiento se ha desarrollado de tal
modo y sin controlque usurpa el lugar de la realidad y la persona piensa
pero no vive. Vivamos la vida con atención en lugar de dejar que ella
mecánicamente nos viva. Asimismo la atención nos ayuda a descubrirconocer y
examinar los estados de la mentey esa labor es un gran antídoto contra la
confusiónel sopor psíquico y la neurosis.

La serenidad es como un maravilloso pimpollo que se va abriendo cuando nos
instalamos en la virtud y la concentración. La virtud nos protege contra
todo sentimiento de culpabilidad y nos invita a pensarhablar y proceder más
amorosamentelo que nos hará sentirnos mucho mejor. La concentración o alerta
nos enseña a disponer de nuestra mente en lugar de que ella disponga de
nosotrosa pensar en lugar de ser siempre pensados por los pensamientosa
procurarle a cada momento o situación su peso específicosin innecesarias
urgencias o prisas neurasténicassabiend o ralentizar y
apaciguarnoscompren diendo que la vida no es tan sólo un enajenante ir y
venir que finaliza con un día.

Concentradoscon mente abierta y meditativafluyendo con los
acontecimientosvivi mos el presente. Unas veces es placentero y
otrasdolorosounasdu lce y otrasamargopero es la vida deslizándose a cada
momento. La menteconcentradael ánimoserenola actitudcompasiva. Si el ser
humano gozara de concentraciónserenid ad y compasióneste mundo sería un
paraíso.

Ramiro CalleEl libro de la serenidad (extracto)

Macondo , al lado de este pueblo, es Parìs...

2007-07-27T23:13:00.000-03:00

Al lado de esto , Macondo es Paris ...

Preguntaste acerca de la escritura de mis memorias.Tiembla el Vaticano! respondì , ignorante de cualquiera de nuestros inminentes futuros que es lo mismo que hablar de este incierto presente.No.No es lo mismo.Aquel dìa, afuera, el sol llovìa sobre la vegetaciòn.Sè que era pasado el mediodìa.Yo estaba de espaldas a la ventana.No se que buscabas en las entrañas del monstruo maldito.Tal vez algo que te ayudara a zafar.Quiensabe.Cuàntas cosas dijimos en tan poco tiempo.El aire olìa a futuro perfecto.Yo soñaba , deseaba champagne, cama, cigarrillo, palabras...Nunca me atrevì a reconocerlo.Yo nunca serìa Virginia Woolf aunque muchos me teman ni vos Vincent.Y quien querìa eso.A quien le importaba que fueses como otro si solo sos vos siendo vos.Perdona a los ignorantes.Vos y yo enfermos de soberbia.Me gustaria que sepas que voy a escribir mis memorias aunque no sea ni Sotang ni Rosa Regàs ni la Storni.
Nos juntò La Mala Leche.Viste que el vulgo dice que dios nos crìa y el viento nos amontona.Error.En nuestro caso La mala Leche.Ya sabemos como actua la mala leche.Mejor dicho es tan sibilina que jamàs sabras como actùa en verdad.Ni nos juntò ni nos amontonò.Solo ese retazo de tarde pintado de luz y nosotros en una habitaciòn en semipenumbra.Cuànta testosterona llegaba a mis oidos! Y cuànta era la cultura que llegaba a erotizarme. Siento que vos soy yo.Quiero darte la mano.Solo eso.Decirte, que alguien te diga que nunca dejè de estar conectada contigo.No sos mi amigo ni lo fuiste.Somos algo mucho mas que eso, a quièn le importa què. Si yo fuera Dios... ( Angel Gonzalez).Nosotros.Hicimos lo que pudimos.Nunca me animè a ser clara o tal vez fui demasiado explicita.Creo que debo despedirme simbòlicamente.No me gustan las despedidas y no tolerarìa que justo vos, me vieras llorando.Suelto tu mano de mi mano , mi mano de tu mano, suelto tu espìritu que no me deja ni a sol ni a sombra y me aturde con un silencio helado diciendo que a mi me va a pasar lo mismo. Que patee el tablero! Vos tambien patealo.Voy a escribir mis memorias.Pateà el tablero, macho.Hacè un gol de media cancha que cierre el campeonato y grità, grità fuerte, muy fuerte : este soy yo !Al final hoy tambien vamos a terminar distanciados...Jajajaja ! Si algo hubo entre nosotros fue distancia y Movistar.Una brecha insuperable dentro de esta ciudad antropòfaga, como dice Anìbal, Macondo es Parìs al lado de este pueblo .Puta .Y yo que me creìa a veces Isabel mientras llovia.Otras la Càndida Erèndira.Y resulta que ni Macondo ni Comala porque si Macondo es Parìs, Komala es Venice...Au revoir.Y sabes por que puedo escribir este vòmito catàrtico? porque no me escuchas.Ya llega...Volveremos a vernos.Quien sabe dònde.Quièn sabe cuando.Me voy y espero pronto salir con vida antes que me morfe el monstruo y me se siga alimentando de mi La Mala Leche.Vos ya sabès.Despuès vendrà un tiempo loas y vivas.Pero hacè como Ulises con las Sirenas.Tapate los oìdos.Son unos hipòcritas, mentirosos...ella tambièn, sabès?Pero ese regalo que le has hecho te debe haber costado ...se lo merecìa.Dale decime una de tus frases agudas y me voy a esperare el trolebus que me devuelva a la infancia.Ah...te cuento algo, La Mala Leche
està en el fezeer for ever, ordenadas en orden de mala leche las malas leches quedaràn ahì, mi estimado e ilustre desconocido conocido.
Hasta la pròxima atemporalidad .Hasta cualquier esquina.Usted sabe que lo llevarè entre mi mochila.Hasta cualquier coordenada.Nunca pude explicarle lo del vudù.Nunca pude tantas cosas...Chau.Si ya se que lo mio es la desmesura.No di ni dos pasos y ya me critica! Tiene razòn Anìbal, Macondo , al lado de este pueblo, es Parìs...

Cuento Sufi

2007-07-27T20:57:00.000-03:00

" Un avaro estaba sentado a la puerta de un café tomando su café matinal,
cuando un loco se le acercó y le pidió dinero para un poco de yogur. El
avaro trató de ignorarlo, pero el hombre se negó a irse y provocó un
escándalo.
Otros le ofrecieron su dinero, pero él insistía en que sólo quería el del
avaro. Al final, éste le dió algunas monedas para el yogur. Entonces, el
loco pidió algo más de dinero para acompañar al yogur. Pero esto ya era
demasiado para el avaro, que se negó rotundamente.
Aquella noche, el avaro soñó que había ido al Paraíso. Era un hermoso lugar,
lleno de ríos, árboles y hermosas flores.
Después de algún tiempo, empezó a tener hambre, pero no podía encontrar
alimentos entre aquella belleza.
En aquel momento, apareció un hombre extraordinariamente hermoso y radiante.
El avaro le preguntó si aquello era realmente el Paraíso y el hombre le dijo
que sí.
Entonces el avaro quiso saber dónde estaban las comidas maravillosas del
Paraíso, de las que tanto había oído hablar.
El hombre se disculpó y se fue.
Al volver, le trajo un poco de yogur. El avaro le pidió algo de pan para
acompañar el yogur, pero el hombre respondió:
"Todo lo que has mandado aquí es yogur. Lo que siembras en el mundo es lo
que cosechas aquí".
A la mañana siguiente, el avaro se despertó cubierto de sudor.
Desde aquel día, se volvió uno de los hombres más generosos, alimentaba a
todos los mendigos y pobres de la ciudad."

Muzaffer Ozak

Puntos de vista /Eduardo Galeano

2007-04-21T13:28:00.000-03:00

Si Eva hubiera escrito el Génesis, ?

como serìa la primera noche de amor
del gènero humano?
Eva hubiera empezado por aclarar que ella no nació de ninguna costilla,
ni conoció a ninguna serpiente,
ni ofreció manzanas a nadie,
y que Dios nunca le dijo que parirás con dolor y tu marido te dominara.

Que todas esas son puras mentiras que Adán contó a la prensa.

Si las Santas Apostolas hubieran escrito los Evangelios,
¿como seria la primera noche de la era cristiana?

San José, contarían las Apostalas, estaba de mal humor.
El era el único que tenia cara larga en aquel pesebre donde el niño Jesús,
recién nacido, resplandecía en su cuna de paja.
Todos sonreían: la Virgen María, los angelitos, los pastores, las ovejas,
el buey, el asno, los magos venidos del Oriente y la estrella que los había
conducido hasta Belén de Judea.

Todos sonreían, menos uno. San José, sombrío, murmuro: -Yo quería una nena.

En la selva, ¿llaman ley de la ciudad a la costumbre de devorar al mas débil?

Desde el punto de vista de un pueblo enfermo, ¿que significa la moneda sana?

La venta de armas es una buena noticia para la economía,
pero no es tan buena para sus difuntos.

Desde el punto de vista del sur, el verano del norte es invierno.

Desde el punto de vista de una lombriz, un plato de espaguetis es una orgía.

Donde los hindúes ven una vaca sagrada, otros ven una gran hamburguesa.

Desde el punto de vista de Hipocrates, Galeno, Maimonides y Paracelso,

existía una enfermedad llamada indigestión,

pero no existía una enfermedad llamada hambre.

Desde el punto de vista de sus vecinos del pueblo de Cardona, el Toto Zaugg,

que andaba con la misma ropa en verano y en invierno,

era un hombre admirable: -El Toto nunca tiene frío -decían.

El no decía nada. Frío tenia, pero no tenia abrigo.

Desde el punto de vista del búho, del murciélago, del bohemio y del ladrón,

el crepúsculo es la hora del desayuno.

La lluvia es una maldición para el turista y una buena noticia para el campesino.

Desde el punto de vista del nativo, el pintoresco es el turista.

Desde el punto de vista de los indios de las islas del mar Caribe,

Cristóbal Colon, con su sombrero de plumas y su capa de terciopelo rojo,

era un papagayo de dimensiones jamás vistas.

Desde el punto de vista del oriente del mundo, el día del occidente es noche.

En la India, quienes llevan luto visten de blanco. En la Europa antigua, el negro,

color de la tierra fecunda, era el color de la vida, y el blanco,

color de los huesos, era el color de la muerte.

Según los viejos sabios de la región colombiana del Choco,

Adán y Eva eran negros y negros eran sus hijos Cain y Abel.

Cuando Cain mato a su hermano de un garrotazo, tronaron las iras de Dios.

Ante las furias del señor, el asesino palideció de culpa y miedo,

y tanto palideció que blanco quedo hasta el fin de sus días.

Los blancos somos, todos, hijos de Cain.

Feliz Año sin fumar!!!

2007-04-15T19:29:00.000-03:00

Hace un año...

2007-04-15T19:14:00.000-03:00

Estabas ahì.
Al alcance de mi mano.
Ni siquiera necesitaba llamarte para que volvieses a mis labios.
No querìa ser poseìda , pero te extrañaba.
Querìa poseerte y al mismo tiempo me alejaba de ti.
Me hacìas daño.
No sabìa cuanto tiempo mis labios podrìan vivir sin ti.
Jamás pensé que llegaría a separarme de ti y
bien es verdad que lo he ido superando,
pero en un principio eché de menos
la manera en que me sentía cuando estaba contigo.
Llegué a pensar que no podría superar tu pérdida,
pensé buscarte,
correr sin parar hasta encontrarte,
te buscaría por los mismos lugares,
por los mismos rincones o
por los mismos bares porque sé que estarías,
como siempre, esperándome.
Lo màs terrible es la ausencia.
Los interminables minutos de la asusencia.
No se sabìa si podrìa pasar otro dìa sin un cigarrillo encendido en mis labios y ya hace un año!!!

Oh! El Amor!

2007-04-15T19:00:00.000-03:00

La inteligencia sin amor,
              te hace perverso.

La justicia sin amor,
               te hace implacable.

La diplomacia sin amor,
            te hace hipócrita.

El éxito sin amor,
            te hace arrogante.

La riqueza sin amor,
            te hace avaro.

La docilidad sin amor,
          te hace servil.

La pobreza sin amor,
                te hace miserable.

La belleza sin amor,
      te hace ridículo.

La autoridad sin amor,
                    te hace tirano.

El trabajo sin amor,
               te hace esclavo.

La sencillez sin amor,
                te hace simple.

La política sin amor,
            te hace calculador.

La fe sin amor,
        te vuelve fanático.

Funny Pictures by slideshare

2007-04-15T16:17:00.000-03:00

El lector primario:Pegarle a un maestro Por Mex Urtixberea

2007-04-08T01:12:00.000-03:00

Lo sabe un chico de cuatro años, de salita celeste,
que ni siquiera sabe hablar correctamente.

Lo sabe un chico de seis años,
que ni siquiera sabe escribir.

Lo sabe un chico de doce años,
que desconoce todas las materias que le deparará
el secundario.

Lo sabe un adolescente de diecisiete años,
aunque sea la edad de las confusiones,
la edad en la que nada se sabe con certeza.

Lo saben sus padres.

Lo saben sus abuelos.

Lo sabe el tutor o encargado.

Lo saben los que no tienen estudios completos.

Lo sabe el repetidor.

Lo sabe el de mala conducta.

Lo sabe el que falta siempre.

Lo sabe el rateado.

Lo sabe el bochado.

Lo sabe hasta un analfabeto.

No se le pega a un maestro.

No se le puede pegar a un maestro.

A los maestros no se les pega.

Lo sabe un chico de cuatro años,

de seis,

de doce,

de diecisiete,

lo saben los repetidores,

los de mala conducta,

los analfabetos,

los bochados,

sus padres,

sus abuelos,

cualquiera lo sabe,

pero no lo saben algunos gobernadores.

Son unos burros.

No saben lo más primario.

Lo que saben es matar a un maestro.

Lo que saben es tirarles granadas de gas lacrimógeno.

Lo que saben es golpearlos con un palo.

Lo que saben es dispararles balas de goma.

A los maestros.

A maestros.

Lo que no saben es que se puede discutir con un maestro.

Lo que no saben es que se puede estar en desacuerdo
con lo que el maestro dice o hace.

Lo que no saben es que un maestro puede tener razón

o no tenerla.
Pero no se le puede pegar a un maestro.

No se le pega a un maestro.

A los maestros no se les pega.

Y no lo saben porque son unos burros.

Y si no lo saben que lo aprendan.

Y si les cuesta aprenderlo que lo aprendan igual.

Y si no lo quieren aprender por las buenas,
que lo aprendan por las malas.

Que se vuelvan a sus casas y escriban mil veces

en sus cuadernos lo que todo el mundo sabe menos ellos,
que lo repitan como loros hasta que se les grabe,

se les fije en la cabeza,

lo reciten de memoria

y no se lo olviden por el resto de su vida;

ellos y los que los sucedan,

ellos y los demás gobernadores,

losde ahora, los del año próximo y
los sucesores de los sucesores,

que aprendan lo que saben

los chicos de cuatro años,

de seis,

de doce,

los adolescentes de diecisiete,

los rateados,

los bochados,

los analfabetos,

los repetidores,

los padres,

los abuelos,

los tutores o encargados,

con o sin estudios completos:

Que no se le pega a un maestro.

No se le puede pegar a un maestro.

No debo pegarle a un maestro.

A los maestros no se les pega.

Sepan,

conozcan,

interpreten,

subrayen,

comprendan,

resalten,

razonen,

interioricen,

incorporen,

adquieran,

retengan este concepto,

aunque les cueste porque siempre están distraídos,

presten atención y métanselo en la cabeza:

los maestros son sagrados.

Por Mex Urtizberea .
Para LA NACION .
Viernes 6 de abril de 2007

El docente ejecutado . Publicado por Miguel Wiñazki

2007-04-05T22:29:00.000-03:00

Carlos Fuentealba, el profesor de 41 años ha muerto de muerte antinatural.
Un animal, puro animal, Le disparó a la cabeza
Las estampidas se escucharon y su cuerpo yerto advino a las cámaras
ya sin esperanzas, tirado en un camino y ensangrentado.
Ahora, como en un pleito de reptiles, l
os unos se culpan a los otros por el asesinato.
Mientras tanto, la violencia, se propaga como tantas
veces en la Argentina y el espacio se hace mas amplio
y mas receptivo para los menos sensatos.
Y el muerto, muerto está.
Pero no ha muerto.
Lo ejecutaron, que no es lo mismo.

Publicado por Miguel Wiñazki a las 8:30 PM
http://weblogs.clarin.com/apariencias/
Jueves 5 de Abril de 2007

"On ne tue point les idées "

2007-04-05T22:28:00.000-03:00

Aunque sea de cenar recien me desayuno.Buscando el origen de una frase
para escribir y de alguna manera tratar de sublimar, paliar el dolor que me
provoca la muerte del Profesor Carlos Fuentealba a raìz de los sucesos por todos
conocidos, y encontrandome en la Web con Respiraciòn Arttificial , escrito por
Ricardo Piglia y alude a la la frase que utilizò para titular esta entrada.

"Punto uno, el europeísmo, dijo Renzi, Lo que se sabe, de eso hablábamos
recién con Tardewski; lo que empieza ya con la primera página del Facundo.
La primera página del Facundo.: texto fundador de la literatura argentina.
¿Qué hay ahí? dice Renzi. Una frase en francés: así empieza.
Como si dijéramos la literatura argentina se inicia con una frase escrita
en francés: On ne tue point les idées (aprendida por todos nosotros en la
escuela, ya traducida). ¿Cómo empieza Sarmiento el Facundo.?
Contando cómo en el momento de iniciar su exilio escribe en francés
una consigna. El gesto político no está en el contenido de la frase, o no
está solamente ahí. Está, sobre todo, en el hecho de escribirla en francés.
Los bárbaros llegan, miran esas letras extranjeras escritas por Sarmiento
, no las entienden: necesitan que venga alguien y se las traduzca. ¿Y entonces?
dijo Renzi. Está claro, dijo, que el corte entre civilización y barbarie pasa
por ahí. Los bárbaros no saben leer en francés, mejor son bárbaros porque
no saben leer en francés. Y Sarmiento se los hace notar: por eso empieza el
libro con esa anécdota, está clarísimo. Pero resulta que esa frase escrita por
Sarmiento (Las ideas no se matan, en la escuela) y que ya es de él para nosotros,
no es de él, es una cita. Sarmiento escribe entonces en francés una cita que
atribuye a Fourtol, si bien Groussac se apresura, con la amabilidad que le
conocemos, a hacer notar que Sarmiento se equivoca.
La frase no es de Fourtol, es de Volney.
O sea, dice Renzi, que la literatura argentina se inicia con una frase
escrita en francés, que es una cita falsa, equivocada. Sarmiento cita mal.
En el momento en que quiere exhibir y alardear con su manejo
fluido de la cultura europea todo se le viene abajo,
corroído por la incultura y la barbarie."

Ricardo Piglia
Respiración artificial
Carlos Alberto Fuentealba.40 años, casado, dos hijas de 14 y 10 años,
siempre se preocupaba por la situación de sus alumnos y
de la educación pública, según comentaban sus compañeros.
Era el delegado gremial del colegio secundario del barrio Cuenca XV,
una humilde comunidad que se desarrolla en la barda del oeste de la
ciudad de Neuquén.

Fuentealba llegó a la ciudad de Neuquén hace unos 20 años.
Alto, morocho, robusto, era el típico muchacho de campo.
Nació en Junín de los Andes, un pueblo cordillerano ubicado a unos
400 kilómetros al suroeste de la capital, una zona turística importante
que además posee un considerable desarrollo ganadero.
Su niñez transcurrió en las puertas del Parque Nacional Lanín,
un verdadero paraíso de bosques, ríos y lagos de aguas cristalinas.

Allí, Carlos Alberto estudió el primario, pero cuando se decidió por
una carrera secundaria técnica, sus padres lo enviaron a la capital
de la provincia. Con cierto interés por la física y la química hizo
el secundario en el colegio industrial 2 de la ciudad de Neuquén.
Se recibió de técnico químico y, empujado por una fuerte vocación docente,
comenzó a dar clases en establecimientos de primaria y secundaria,
pero "como es demasiado inquieto y comprometido" —según dijeron sus
compañeros— decidió perfeccionarse y cursar el magisterio.
El título de maestro lo recibió hace poco más de un año con mucho
sacrificio y el apoyo de su esposa Sandra, quien también es docente de primaria.
En el hall central del hospital donde está internado, hacían guardia algunos antiguos dirigentes del viejo MAS, un partido en el que militó hasta 1993, pero fundamentalmente había muchos docentes del colegio secundario de la Cuenca XV.

"Es un tipazo, todos lo queremos, es una persona solidaria que se
preocupa por la situación de los maestros y los chicos",
dijo Gaspar Silva, uno de los compañeros.

La directora de ese establecimiento, Patricia Varela,
comentaba que era uno de los profesores que tenían mejor
relación con los alumnos. "Los chicos sufrirán un gran golpe.
El año pasado ellos habían elegido a Carlos Alberto como
el profesor 'Rey del colegio'", comentó.
Fuente Diario Clarin

Mas que consternaciòn deberìan tener verguenza las autoridades,
desde las provinciales hasta las nacionales màs altas.
El cinismo me provoca nàuseas .Y como las autoridades
han sido electas a traves del voto popular, la elecciòn que ha hecho en su mayorìa
el pueblo argentino, me provoca nàuseas.
No me aparece el respeto entre tantodolor.Disculpen.Hoy escribo con mis vìsceras.
Soy toda dolor ante una patria que sigue masticàndose a a sus hijos.
La gula de esta patria insaciable .Hasta cuàndo?
Entre sollozo y sollozo ubico las teclas y escribo.
Y la mano de Dios? Donde estuvo?
Fue alcanzado en la cabeza por una granada de gas lanzada por la Policía.
El dentro de un auto.
¿Me pregunto quien le enseño a ese policìa a tirar las granadas de gas?
Lloro , me indigno, escribo y me indigno màs cuando las autoridades comienzan
a sacarse la responsabilidad de encima.
Señoras y Señores: somos todos responsables.
La Rosada responsabilizó a la provincia por la tragedia.
El ministro del Interior, Aníbal Fernández,
apuntó al gobernador Sobisch por los violentos incidentes.
Los docentes volvieron a chocar hoy con la Policía.(Infobae)

En un rato la responsabilidad serà del gran Bonete.
Me averguenzo.

Un profesor de química de nivel medio —de 40 años— resultó gravemente
herido ayer y se encuentra en estado crítico tras ser alcanzado por una granada
de gas lacrimógenodisparada por la Policía durante un reclamo salarial en
una ruta de Neuquén.

El incidente se produjo a media mañana de ayer, en la ruta 22, entre
las localidades de Senillosa y Arroyitos, a 45 km de Neuquén, y cuando
los docentes se replegaban en dirección a la capital provincial.

La protesta había sido convocada por el gremio docente en el marco de
un paro que impide el inicio de las clases en la provincia desde el 5
de marzo pasado. A raíz de los incidentes, todos los gremios de la
educación del país van al paro
Clarin

Según el relato de otros manifestantes, el profesor de química Carlos Alberto Fuentealba, de 41 años, fue alcanzado cuando ocupaba el asiento trasero de un Fiat 147.

Según el relato de los docentes que estaban en ese sector, un policía disparó
desde muy corta distancia en dirección al pequeño automóvil.
El cartucho de gas rompió la luneta trasera e impactó en la cabeza
del profesor, para luego estallar.

"On ne tue point les idées "

Un Congresito de la Lengua sesionó en Medellín

2007-04-04T02:05:00.000-03:00

MEDELLÍN, 23 DE MARZO DE 2007.

El “Congresito de la Lengua Española” que concluyó este jueves en Medellín no respetó el
programa académico fijado por la Organización del IV Congreso Internacional de la Lengua
Española para sus sesiones de marzo en Cartagena. Su programación no se ciñó a paneles
académicos ni a sesudas ponencias, y en él los congregados conversaron sentados en el suelo,
se reunieron al aire libre, y entre sus invitados especiales hubo incluso magos.

Justamente en esa “falta de respeto” al protocolo parece haber radicado el éxito del evento,
que reunió a algunos de los mejores alumnos de español de todos los rincones de Antioquia
-uno de los departamentos más extensos de Colombia- y en el que durante cinco días,
52 niños se dedicaron a tareas tan serias como elegir sus palabras más queridas,
desempolvar palabras olvidadas, e inventar otras que según ellos le hacían falta
a nuestro idioma.

Congresito de la lengua española Medellín 2007
“Los niños y las niñas tienen la palabra”

La familia: “Unidos por un sueño mágico de palabras locas” reunidos durante cinco días en La Montaña Mágica -Santa Elena, Medellín, Colombia- escribiendo y pensando acerca de la palabra,
manifiestan en este documento los acuerdos obtenidos.

I. Manifiesto general

1. Los niños y las niñas del Congresito de la Lengua Española Medellín 2007,
acordamos que nos gusta:

• Poder ver a nuestras familias, nuestros amigos y amigas
• Reconstruir la capa de ozono y salvar a la naturaleza
• Estar en una montaña que tenga un agujero de leche
• Que nos escuchen y nos presten atención
• Que nunca se acabe la sonrisa y que la alegría salga al exterior
• Que los padres cambien maltratos por risas a carcajadas
• Que todos los seres humanos sean más tiernos
• Que no corten los siete cueros para que no se acaben
• Que nunca se acabe la aguapanela y haya un mundial de peleas de gallos.

2. Los niños y las niñas del Congresito de la Lengua Española,
Medellín 2007 acordamos que no nos gusta:

• Que maten a los padres de los niños y a los animales
• No ver a los papás
• No escuchar cantar a los delfines y a las ballenas del mar
• Que los papás nos castiguen y nos peguen
• No poder hablar con Dios
• Que no nos dejen comer mucho chocolate
• Perder amigos porque se tienen que ir a vivir a otros lados
• Que nos molesten
• Que nos digan mentiras
• Que tengamos que trabajar mucho

3. Los niños y las niñas del Congresito de la Lengua Española,
Medellín 2007, queremos pedirle a las palabras que no sean
usadas para herir y matar, para obligar, prohibir y regañar.
Que se cambien por palabras mágicas para imaginar un mundo
habitado por la alegría.

4. Queremos pedirle a las palabras que se usen para
llegar a acuerdos,
para conciliar y para resolver problemas,
no para dividir.

5. Queremos también que las palabras que sean el medio para estudiar,
para llegar al conocimiento,
para aprender cosas nuevas cada día
y para disfrutar de cuentos poesías y canciones.

6. Nos comprometemos a hacer buen uso de las palabras,
a respetarlas,
a quererlas,
a no olvidarlas
y a cuidar de ellas.

II Selección de palabras

1. Los niños y las niñas del Congresito de la Lengua Española, Medellín 2007,
después de un largo proceso de deliberación y acuerdo, definimos que las 10
palabras desempolvadas, aquellas que alguna vez fueron usadas,
pero que se han ido olvidando son:

1. Ágape: fiesta que estrecha lazos de hermandad
2. Cántaro: vasija para recoger agua
3. Chéchere: algo viejo y deteriorado.
4. Embeleco: un capricho chiquito. Así llama mi mamá a los novios de mi hermana.
5. Embrollo: dificultad sin resolver
6. Menjurje: ungüento revoltijo
7. Modorra: pereza
8. Pipiolo: persona joven
9. Pañolón: Pañuelo grande que se ponen las señoras para ir a la misa
10. Güete: contento con algo

Los niños y las niñas del Congresito de la Lengua Española, Medellín 2007,
nos comprometemos a incorporar estas palabras a nuestro lenguaje cotidiano y
a promoverlas entre los amigos.

2. Los niños y las niñas del Congresito de la Lengua Española, Medellín 2007,
después de un largo proceso de consenso y de trabajar en la construcción de
nuevas palabras,definimos que las 10 mejores palabras inventadas,
para incorporar a nuestro
lenguaje son:

1. Flapigozo: expresión de felicidad, explosión de gozo.
2. Murmulencio: murmullo que se oye en el silencio.
3. Tristesinra: tristeza que se siente como un huequito en la barriga y que no tiene
una razón definida.
4. Pionilla: peinilla que se usa para sacar piojos.
5. Lunor: luz de la luna.
6. Hormonado: muchacho que come mucho.
7. Fruspiro: suspiro ahogado y repetido que se produce al bañarse con agua helada.
8. Pinochada: mentira que va creciendo cada vez más
9. Japisteza: cuando se siente tristeza y alegría a la vez.
10. Lumpereza: pereza que da los lunes de ir al colegio o a trabajar.

3. Los niños y las niñas del Congresito de la Lengua Española, Medellín 2007,
después de comer y beber palabras, de pensar y discutir, acordamos que las 10
palabras más queridas de la lengua española son:

1. Chocolate.
2. Música.
3. Crispeta.
4. Carcajada.
5. Soñar.
6. Fútbol.
7. Mágico.
8. Amigo.
9. Montaña.
10. Mamá.

Más información en:

www.medellin.gov.co

www.tienenlapalabra.com

El cuerpo de Maradona pide piedad .Autor: Orlando Barone

2007-04-04T02:01:00.000-03:00

Permítaseme hablar de un cuerpo: el de Maradona. No refiriéndome a ese cuerpo
inapropiadamente usurpando el lugar desde el que lo harían un médico o un especialista,
sino observándolo como cuerpo público; como objetivo visual por tratarse su poseedor
de un individuo notable.
Y porque un cuerpo es la materia orgánica que nos contiene a cada uno de nosotros.

En Diego Maradona ese cuerpo ha contenido al jugador de fútbol del que dicen fue
el más grande de todos los tiempos.

Entonces ahí está ahora su cuerpo, otra vez en tensión con la salud: sea porque
se ha echado dentro un cajón de puros de densidad de fumadero; sea por culpa de
una desmesurada ingesta gastronómica; sea por alguna incontinencia adictiva no
recomendada en los libros médicos; sea porque el rocío de la noche destempla
más que el smog del día.

Y otra vez el cuerpo, como su dueño no lo escucha, pide socorro por su cuenta.
Y allí se lo vio últimamente en el palco de Boca gritando desaforadamente y
nuevamente rechoncho. Pero ése al que la gente veía gritar y casi cayéndose
del palco no era Maradona: era su cuerpo.

Clamaba a su modo de cuerpo desesperado. Y era el aviso de que ya no era aquel
cuerpo súbitamente atlético y lozano que había lucido espléndido y elegante en la
televisión, sino que estaba de regreso deshilachado tan súbitamente como cuando
se vuelve sano por un rato. El cuerpo sabe en su propio cuerpo que su dueño tiene
vocación de empujarlo por el plano inclinado. Lo ha usado en los extremos de
intensidad límite; pero el tiempo acorta esos límites. Y acorta su resistencia.

Si el cuerpo de un gato tiene siete vidas muere a la séptima; nadie puede saber cuántas
vidas tiene el cuerpo de Maradona ni menos cuántas le quedan.
Pero su dueño le ha hecho gastar tantas que cuesta entender que esté compuesto de
materia orgánica estándar. No, ya se sabe que no: que aunque los ingredientes sean
los mismos que los de cualquier otro cuerpo ése incluye una inimaginable variedad de
efectos e influencias: desde muy joven los más intensos entrenamientos, tratamientos
de alta complejidad vitamínica y nutricional; infiltraciones para el dolor de sus heridas;
saunas, masajes, caricias. Y también los más duros daños que pudiera recibir un cuerpo:
ora delgado ora gordo; entrenado y desentrenado; drogado y "desdrogado";
narcisístico o abandonado; en trance de morirse y resucitado;
con efedrina o con ayuno de agua destilada; revelando todavía destellos de sus dones
a la luz del sol, o deambulando sin luna a través de las noches.

Si se le hiciera caso al curriculum ese cuerpo no debería alarmarse: siempre renace.
Su dueño lo hace sufrir , alcanzar umbrales de flagelación y no obstante el cuerpo
sobrevive como si secretamente produjera alguna enzima de resurrección ajena al
conocimiento de la ciencia y a nuestra modesta comprensión biológica.

De todos modos, por las dudas, el cuerpo de Maradona pide piedad

Iluminados por el Fuego - Vivir para contarlo

2007-04-03T00:00:00.000-03:00

..." esos traumas de silencio donde hay muerte y luego hay fuga, de cómo el azar hace que una
generación, por pertenecer a esa generación, sea sacrificada, de qué manera se practica una
eutanasia, una selección de quiénes están destinados a morir, quiénes son los que van a ir
menos equipados a los lugares más inseguros.
Es importante que como sociedad aceptemos que esto nos ocurrió a todos y no que les
ocurría a un grupo de ex combatientes, que aceptemos todos la complejidad que hay en eso,
que no es meramente una decisión que tomó la dictadura, que aceptemos que detrás de esa
decisión que tomó la dictadura había una expectativa que era la de que las Malvinas son
Argentinas.
Ustedes, los ex combatientes, son capaces de retomar con sensibilidad e inteligencia toda esa
complejidad. Yo creo que ese es un don y que probablemente no mucha gente lo podría haber
hecho. En este momento, hay tantas pérdidas de vidas humanas de ex combatientes por
suicidios como las hubo de bajas en la guerra. Creo que hay que reflexionar mucho alrededor
de esto. Te agradezco muchísimo Edgardo que hoy estés con nosotros.
Diana Maffia
Directora Académica del Instituto Hannah Arendt

Encuentro Debate
“Iluminados por el fuego”
A partir de la película de Tristán Bauer basada en el libro de Edgardo Esteban
una vuelta al debate y reflexión sobre la guerra de las Malvinas.
Con Edgardo Esteban, ex combatiente y periodista y Elisa Carrió, directora del instituto
Hannah Arendt-abril de 2006

Edgardo Esteban:
- Virginia Woolf dice que para tener paz uno tiene que enfrentarse a la vida,
y en este caso se enfrentó a la vida y se buscó el camino de muchos de mis compañeros que
fue el suicidio. Creo que me podría haber quedado con mi historia chiquitita, que era mi
experiencia personal. Pero a la vez era un infierno muy grande, porque estaban todas las
pesadillas y los fantasmas que tenía de la guerra.
Quien me conoce sabe que yo siempre fui periodista, trabajaba de movilero de Nelson Castro
en Radio del Plata y mi maestro periodístico es Santo Biasatti. Creo que era el único que lo
hacía reír a Nelson Castro en las mañanas.
Hoy justamente le contaba a Carlos Raimundi, que vio los comienzos de cuando yo escribí el
libro, lo difícil que fue todo ese vía crucis, porque yo traté de sacar mi dolor.Page 2

Gabriel García Márquez dice que la historia no es lo que uno ha vivido sino lo que recuerda y
cómo lo recuerda para contarlo. Yo tenía la necesidad de sacar ese dolor. A los 19 años, que
era la edad que tenía cuando fui a la guerra, yo terminaba mi viaje de egresados y mi sueño era
ser agrimensor. Estaba de novio con una compañera del colegio. Ahora está acá mi mujer así
que no puedo contar muchas intimidades. Ella también es productora y hace una semana
estuvo en Malvinas, así que ella me está acompañando en todo este proceso.
Para no aferrarme al fantasma de la muerte y meterme en Malvinas, siempre me apoyé en los
embarazos de mi mujer. Me parecía que jugar con la vida era muy importante para tenerlo
como sostén, a esa panza, a ese proyecto de vida, para poder meterme en la muerte. La tragedia
de la muerte es mi fantasma. En definitiva “Iluminados por el fuego”, tanto el libro como la
película, es la historia de las Malvinas interior, que tenemos no solo los excombatientes sino
creo que muchas personas que han tenido situaciones límite.
Los otros días tuve un encuentro con los chicos de Cromañón y vi que ellos tienen también su
Malvinas interior, que vivieron, con 18 o 19 años, esa tragedia tan terrible, ese fantasma. Yo les
decía: “hasta cuándo se puede sobrevivir con eso”, ya que se llaman a sí mimos sobrevivientes.
Yo les digo “no, hay que empezar a vivir, hay que apostar a la vida”.
Uno a los 18 años tiene ilusiones, tiene la fantasía de viajar. Yo me iba de baja el 4 de abril del
82, o sea me faltaban dos días. Me quería ir a trabajar a Bariloche y experimentar. Tenía un año
sabático porque recién al otro año podía entrar a la universidad y dije: “bueno, me voy al sur”.
Lo que nunca pensé es que iba a conocer la muerte y de la forma tan violenta como es conocer
la muerte a los 18 años.
Mi papá fue dirigente político, lo mataron en el 72, fue una de las primeras víctimas de las
violencias internas del peronismo, después vino la Triple A. Mi papá tenía 32 años, lo mataron
en mi casa, estaba mi mamá embarazada de 6 meses, tenía 28 años. Perdió a ese chico, así que
el que mató a mi papá, lo mató a él y a mi hermanito, que hoy no está. También le disparó a mi
hermana de 4 años y no le pudo hacer nada. Mi hermano, que es dirigente político en Morón,
tenía 7 años.
El que mató a mi padre fue un personaje que después volvió a la popularidad. No sé si se
acuerdan de un señor, un intendente que se llamaba Juan Carlos Rousselot. Le puso el nombre
del asesino de mi papá a una calle principal de Morón. Me tuve que ir a pelear con Rousselot.
Fue bastante polémico el debate, porque yo me paré durante dos semanas en la Municipalidad
hasta que el Concejo Deliberante derogó la ordenanza y le pusieron el nombre de Curupaití a
la avenida que une San Justo con Morón. Hasta una estatua y una plaza le iban a hacer a este
señor, que era un agente importante en Morón. Había sido invitado por López Rega y el día
que mataron a mi papá había sido escondido por un señor, José Rodríguez, que es un dirigente
gremial de un sindicato que se llama SMATA.
Yo les conté esto porque creo que esa experiencia de la tragedia del dolor, de la muerte, fue lo
que me sostuvo durante y después de Malvinas. Porque yo no soy un soldado ni me gusta
vestirme de verde, nunca fui un alto militar. Yo decidí hacer periodismo cuando volví de
Malvinas en un barco fantasma, un barco supuestamente hundido que se llamaba Canberra.
El 25 de mayo del 82, la tapa de Crónica decía: “Hundimos el Canberra”. Ese barco, que
estaba supuestamente hundido, fue el que me trajo de Malvinas al continente. Nunca pude
entender, y a partir de esas hipocresías y esas mentiras me dije: “voy a tratar de hacer
periodismo y es lo que sigo haciendo”.
Yo tenía esa angustia interior, esa necesidad de desahogar esa historia y no sabía cómo hacerloLa verdad es que no tenía idea. Cuando estaba al límite en un replanteo de mi vida, me dije:
“Apuesto a la muerte o apuesto a la vida”... y empecé a apostar a la vida. Busqué el camino,
hice terapia, control mental, teatro, terapia de grupo.
No podía hablar de Malvinas, hasta que decidí escribir, como hacía Antonin Artaud. Cerraba
los ojos y escribía, escribía, escribía y era lo que salía, lo que salía de adentro mío, sin retocar
más que las faltas de ortografía o lo que quería decir.
Cuando estaba por nacer mi hija, estuve dos semanas sin escribir. Una noche, a las dos de la
mañana, dije: “Ya sé lo que quiero contar”. Después se los voy a relatar, creo que es un
contrapunto de lo que está pasando ahora con la sociedad argentina.
Escribí ese libro que para mí era el final de un camino, lo que yo quería era seguir haciendo
periodismo, era cerrar mi historia. Lo que nunca pensé es que iba a ser como una semilla que
iba a empezar a crecer, a germinar y llegar hasta las utopías. Los comienzos fueron difíciles y
todo el proceso fue muy duro, porque hubo mucha gente que se opuso a esta película, y yo no
entendía por qué... Porque yo había sido un buen soldado, no puedo decir que soy un boludo
porque quedaría mal. Yo había sido muy obediente, muy ingenuo, ésa fue la pelea que tuve
siempre. Cuando Bonasso intentó escribir el guión de la película, me echó de la casa. Me pelié
porque me parecía que, a diferencia de la generación de los 70, la de los 80, la que estuvo en
Malvinas, éramos muy ingenuos. No podíamos meter política o ideología, porque lo más
trasgresor que yo hice durante mi adolescencia fue ratearme del colegio para ver las películas de
la Coca Sarli. Algunas la conocen... ¿no? En un cine de Ciudadela. Pero no militábamos
políticamente, y a partir de esa ingenuidad me parece que fue importante incluir, porque creo
que fue el punto clave de la película, la inocencia de los personajes, la mirada humana de los
mismos y no la militancia política, que era a lo que muchas veces se apuntaba.
Había un programa en Radio 10, que por suerte ya no existe, que señalaba que debería llamarse
“Malvinas, la verdadera historia”, como si todos fuésemos dueños de la historia, cuando creo
que cada uno de los que estuvimos allá tenemos una historia para contar. Yo lo que pedía
siempre es que se respetara mi historia y llegaron a decir que tenía que clavarme bayonetas en
el pecho porque era un traidor a la patria, por el libro que había escrito y por lo que estábamos
haciendo con la película. Nosotros habíamos dado el guión al Ejercito Argentino para ver si
nos podía apoyar y éste le dio el guión a esta radio para que hiciera una campaña en contra de
la película. La respuesta que nos dio es que era una película de mariquitas y que por eso no
iban a apoyarla. Salvo la Fuerza Aérea, no hubo un apoyo logístico, todo fue a pulmón, fue
muy duro, un proceso de cinco años, pero teníamos la convicción de hacer la película que
hicimos. Teníamos muy claro el objetivo, a pesar de las dificultades, a pesar de que la
Argentina no sea un país que se caracterice por hacer cine bélico.
Lo que buscamos es hacer una película bélica pero mostrando la parte humana de la guerra y
contando una parte que no se dijo. Porque Malvinas fue mal usada por una dictadura militar,
que usó una causa tan afín a los argentinos para tratar de perpetuarse en el poder. Fue un
manotazo de ahogado de un gobierno que venía de un golpe, de lo que fue el 30 de mayo con
esa manifestación masiva.
Hoy es muy difícil encontrar a los argentinos que estuvieron en la plaza el 2 de abril o los que
votaron a Menem, no existen, ya que hay argentinos en extinción. Uno pregunta quien votó a
Menem y no hay, no existen. Lilita, vos no votaste a Menem...
Fue la sociedad argentina la que participó, acompañó, habló y alentó la gesta de Malvinas. Pero
fue la misma sociedad argentina la que el 14 de junio quiso prender fuego a la Casa de
Gobierno, fue la que generó la retirada de este señor que tomaba bastante alcohol que se
llamaba Galtieri. Fue la transición a la democracia, pero también nos dejó a nosotros con las
Malvinas interior. Page 4

Yo firmé un pacto de silencio antes de irme de baja y apenas volví de Malvinas, me dieron la
libreta en una oficinita chiquita en la escuela Sargento Cabral en Campo de Mayo. Pero no
hubo una política de gobierno para ayudarnos a nosotros a tratar de superar psicológicamente
todo ese infierno que teníamos, nadie nos contuvo, ni a nosotros ni al grupo familiar.
¿Cómo una madre iba a sostener a un chico de 18 años que venía de una guerra? ¿Qué sabía
una mamá que había generado tanta angustia porque nunca sabía si su hijo estaba vivo o
muerto? ¿Cómo me iba a contener mi mamá cuando yo me tiraba cuerpo a tierra cada vez que
pasaba un avión? Yo vivía cerca de la base aérea del Palomar. Cuando estuve unas semanas con
hepatitis, no podía dormir en la cama porque el colchón me resultaba incómodo. Yo tenía que
dormir en el piso porque era mi hábitat, me había acostumbrado a vivir de modo salvaje. Yo
había vivido durmiendo en los pozos de zorro, como linyeras, con el frío, con hambre.
Ni siquiera los Organismos de Derechos Humanos se hicieron cargo de los ex combatientes
como víctimas de la dictadura militar. Nosotros fuimos víctimas de la dictadura militar y, salvo
este año, los actos de los 24 de marzo se olvidaron que Malvinas había sido parte de la
dictadura militar. Era como un paraguas, de Malvinas no había que hablar. Entonces los
militares se refugiaron en eso, llevaron a los soldados a los cuarteles por sus culpas. Siempre se
hablaba de la gesta o los actos de heroísmo, pero mientras tanto nosotros seguíamos con ese
infierno interior.
Yo fui boludo, pero traté de sacar esta historia que tenía en mi infierno interior, y lo hice muy
solo. Carlos sabía, yo andaba solo y me decía que era una locura porque me pegaban pero mal.
Porque lo que yo quería contar era esta parte humana de la guerra más allá de lo político. Y así
se empezó a construir el camino.
Una vez, un señor, al que le tenía que hacer una entrevista, llegó una hora antes, le di un libro.
Se quería ir, estaba muy enojado y a las dos semanas me llama y me dice: “loco te quiero
conocer”. El día martes me llama, después de ese sábado al mediodía, me invita a tomar un
café y terminamos comiendo, lo dejé en la casa a las tres de la mañana. Entonces él me dice:
“de este libro tiene que hacerse una película”. Fue uno de los primeros que me dijo eso. Yo le
dije: “si se hace la película vos vas a hacer la música”. Tuve la suerte de que León Gieco me
escribiera una canción que se llama “Para la vida”. Él le había puesto Mal presagio y yo le dije:
“no León, no se puede llamar Mal presagio, yo lo único que te voy a aportar es el título, hay
que apostar a la vida”. Y se llamó “Para la vida”, que es el tema final, que habla de mis hijos.
También fui a entrevistar a Tristán por un documental sobre Eva Perón que había hecho, que
me había gustado mucho. Le di el libro y le dije: “Ésta va a ser tu próxima película”.
Había visto a muchos directores de cine que me decían que iba a ser un fracaso y que la
película no se iba a ver. Tristán, que trabaja en la Universidad de San Martín, decide hacer algo
sobre la gesta de Malvinas, empieza a buscar bibliografía, empieza a leer libros y el único libro
que le había impactado por la mirada era “Iluminados por el fuego”. Me convoca, empezamos
a trabajar y a partir de ahí salió la película. Al mes ya ha ganado dos premios: uno del Instituto
de Cine y el otro como mejor guión en el Festival de la Habana.
La película no la hizo una productora, la hizo la Universidad de San Martín, una universidad
del estado. Yo no he ganado dinero, no me interesa lucrar con la causa Malvinas, esa fue la
única condición. Trabajé en el guión, cobré un sueldo de seis sueldos mensuales, y después no
quise dinero, me parece que no corresponde. Sería incoherente de mi parte querer ganar
dinero. Por suerte se ha ganado mucho dinero que está siendo invertido en la universidad para
otras películas, otros proyectos..."-

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2007-03-26T15:50:00.000-03:00

Compro
vendo
Las conciencias
los silencios
Compro
Vendo
El poder
las mujeres
la gloria
El placer

Pago por la guerra
Por el crimen

Hago y deshago
los ídolos
los ministerios
las relaciones
la buena fama
los tronos
las dominaciones
los poderes
las guerras

Flujo por oleadas
No tengo olor
Me tiran
por las ventanas
Me comen
No doy la felicidad
pero contribuyo a ella
Lo puedo todo
Lo permito todo
Lo doy todo
Soy la sangre del pobre

El dinero

El dìa que Titina se fue

2007-03-26T15:01:00.000-03:00

octubre 5th, 2006 -

Llueve.
Anoche bailaba en una pata mi trastorno bipolar
al compás de Calamaro.
La radio me esperaba en mi debut en horario central de la mañana.
Una mujer ocupando horario central!
Esa mujer , yo.
No había manera de dormir!
Menos , de despertar.
Llueve.
( Te asfixio?)

Llueve.
El cielo de plomo se llena de serpentinas de brillo lujurioso.
Aturde , enceguece, arrecia, diluvia.

Despedida en la capilla del cementerio.
Lloramos abrazados.
Lloramos en silencio.
Recordamos la infancia, la juventud.

La Negra , Graciela, me llevó a tomar un café calentito a su casa y
me regaló una cajita hecha con espejos para guardar un sueño.

Mamá llora en silencio.

Hernán y yo tomábamos la merienda en mi casa.
El era el menor de los cinco hermanos y menor que yo.
Nos peléabamos y se iba a la casa corriendo.
Supongo que se escondía debajo de las polleras de Titina que
en esa época no era tan gorda.
Hernán era tan o más malcriado que yo.

Hernán, hace dos o tres días que llevas ese buzo celeste ,
con una mancha.No lloras.
Ya tu madre no puede cobijarte debajo de su falda.
Ya no puedes cobijar a tu madre.

María llora.
Llueve afuera.
Ruge el cielo.

Si yo estuviera en lugar de María exigiría que
devuelvan a la muerta.
Esa no es Titina.
Eso sólo es un cuerpo en descomposición.

Titina llamó a mamá muchas veces antes de morir.
Mamá no estaba.
Titina llamaba a mamá.
Nélida llamó a mamá a casa.
Mamá fue a llevar mate y termo a la radio.
Mamá no escuchó el mensaje en el contestador.
La ambulancia de la casa fúnebre irrumpe
ante la mirada azorada de mamá.
Mamá no sabía que Titina ya no era más.

María llora.
Le recuerdo cuando a mis quince ,
ella un poco más, nos fuimos de aventuras a Neuquén,
pasaje turista en La estrella del valle.

Llegan los hijos de los hijos,
las esposas de los hijos de los hijos.

Lloramos, nos abrazamos,nos prometemos
encuentros que serguramente no concretaremos.

Pamela, la perra , no quiere entrar a su casa.
Mamá alimenta a Pamela.
Pamela sabe que su dueña no está.

Nos despedimos en el portal del cementerio, bajo la lluvia.
Seguimos prometiéndonos.
Yasmín, Tahiel,la esposa de Marcelo lleva un bebé a punto de salir,
en su vientre…
Mamá, la Negra y yo nos subimos en el remiss…
El atardecer amenza…
Me bajo cerca de la plaza.
Cómo desearía hablar con Dios.
LLueve sobre mi trastorno bipolar…
Mañana de nuevo a la radio.

Domingo aùn...

2007-03-25T23:42:00.000-03:00

Tal vez diecisiete minutos nada cambien.
El paracaìdas sigue su curso esperado.
Domingo suave.Onìrico.Sabe a tu ùltimo beso?
No.Tiene un sabor que me es propio.Tus olores propios.Tu sabor.
Todo quedò en el capìtulo escrito con letras de deseo.
Pisapisuela el terreno de la fantasìa.
Rayuela toda infierno.Placer de estar conmigo.
Contigo en la distancia.Hoy tan cerca pero tan lejos.
No mentirè.Te pienso.Pero màs en mi misma.
Revolviendo en mi memoria apareciò Jane Birkin y la canciòn...
Je t'aime moi non plus...Ya solo faltan nueve minutos y algunas palabras
para que comience un nuevo dìa.Tal vez un nuevo juego.Tal vez
nuevos jugadores.
Te acordàs de esta canciòn?

Je t'aime moi non plus

Paroles et Musique: Serge Gainsbourg 1969

Je t'aime
oh, oui je t'aime!
moi non plus
oh, mon amour...
comme la vague irrésolu
je vais je vais et je viens
entre tes reins
et je
me retiens-je t'aime je t'aime
oh, oui je t'aime !
moi non plus
oh mon amour...
tu es la vague, moi l'île nue
tu va et tu viens
entre mes reins
tu vas et tu viens
entre mes reins
et je
te rejoins- je t'aime je t'aime
moi non plus
oh, mon amour...
comme la vague irrésolu
je vais je vais et je viens
entre tes reins
et je
me retiens
tu va et tu viens
entre mes reins
tu vas et tu viens
entre mes reins
et je
te rejoins- je t'aime je t'aime
oh, oui je t'aime !
moi non plus
oh mon amour...
l'amour physique est sans issue
je vais et je viens
entre tes reins
je vais et je viens
et je me retiens
non ! main-
tenant
Viens !
La traducciòn que conseguì es horripilante.
Asì que decidì no incluirla.

La yapa de Gatafloralight
Para escuchar Les sucettes
Sous le soleil exactement

L'Anamour

Si vous avez aimé, vous avez aussi:
Jacques Dutronc
Miossec
Alain Bashuing

La Bibliotheque des Arts: Pari
Van Dongen et le fauvisme.
Van Dongen

La donna e mobile qual piuma al vento. Què he hecho yo para merecer esto?

2007-03-25T23:11:00.000-03:00

La mujer es voluble, como pluma llevada por el viento
(La donna e mobile qual piuma al vento).
-F. M. Piave, en Rigoletto.

Recibo una carta virtual de un hombre para nada virtual.
Puedo compartir algo de lo que allì se dice de mi o me dice :ç

"...Giuseppe algo me habia dicho.
"La donna è mobile, qual piùma al vento,
muta d'accento, e di pensier"
Aunque tambien me aclaro que "Pur mai non sentesi felice
appieno chi su quel seno non liba amore!"
Sabiendo esto y a riesgo de resultar concupiscente,
me tomarè el atrevimiento de seguir insistiendo..."

La yapa:

Diversión
Material: Óleo sobre lienzo.
Medidas: 100 x 82 cm.
Museo: Museo Bellas Artes. Grenoble

Las mujeres más felices, como las naciones más dichosas,
no tienen historia
-Maria Evans (George Eliot).-

Arte :Kees van Dongen y Sandor Marai

2007-03-25T22:22:00.000-03:00

" Uno acepta el mundo, poco a poco, y muere. Comprende la maravilla y la razón
de las acciones humanas. El lenguaje simbólico del inconsciente... porque las personas
se comunican por símbolos, ¿te has dado cuenta?, como si hablaran un idioma extraño,
chino o algo así, cuando hablan de cosas importantes, como si hablaran un idioma que
luego hay que traducir al idioma de la realidad. No saben nada de sí mismas.
Sólo hablan de sus deseos, y tratan desesperada e inconscientemente de esconder,
de disimular.
La vida se vuelve casi interesante cuando ya has aprendido las mentiras de los demás,
y empiezas a disfrutar observándolos, viendo que siempre dicen otra cosa de lo que piensan,
de lo que quieren en verdad... Sí, un día llega la aceptación de la verdad, y eso significa
la vejez y la muerte. Pero entonces tampoco esto duele ya.
Krisztina me engañó, ¡Qué frase más estúpida!... Y me engañó precisamente contigo,
¡qué rebeldía más miserable!
Sí, es así, no me mires tan sorprendido: de verdad me da lástima.
Más tarde, cuando me enteré de muchas cosas y lo comprendí y lo acepté todo
(porque el tiempo trajo a la isla de mi soledad algunos restos,
algunas señales significativas de aquel naufragio), empecé a sentir piedad al mirar
al pasado, y al veros a vosotros dos, rebeldes miserables, mi esposa y mi amigo,
dos personas que se rebelaban contra mí, atemorizadas y con remordimientos,
consumidas por la pasión, que habían sellado un pacto de vida o muerte contra mí. "
Sandor Marai

El último encuentro (fragmento)

Kees Van Dongen

Pintor francés de origen holandés.
Se instaló en Francia en 1897, donde recibió la influencia de la pintura de Gauguin
y de los simbolistas.
Formó parte en 1905 del primer grupo de fauvistas,
con los que expuso en el Salón de Otoño.
Sus colores, especialmente intensos, así como sus temas, acercan el
fauvismo al expresionismo alemán.

Imagen:
Amapola de maíz
1919
Óleo sobre lienzo. 53 x 45,7 cm.
Museo de Bellas Artes. Houston
Aut. Kees Van Dongen

Los domingos, no hay nada màs lindo que la familia unida!

2007-03-25T22:09:00.000-03:00

Elephant Family Portrait, Amboseli 2005

http://www.younggalleryphoto.com/exhibitions.htm

Jorge Julio López, desaparecido 30.001

2007-03-24T18:32:00.000-03:00

24/03/1976 - 24/03/2007

2007-03-24T18:14:00.000-03:00

El peligro

2007-03-24T16:24:00.000-03:00

La A tiene las piernas abiertas
La M es un subibaja que va y viene entre el cielo y el infierno.
LA O círculo cerrado, te asfixia.
La R está notoriamente embarazada.
-Todas las letras de la palabra AMOR son peligrosas- comprueba Romy Díaz- Perera.
Cuando las palabras salen de la boca, ella las ve dibujadas en el aire.

Eduardo Galeano

(Las palabras andantes)

Hoy es mi santo...y me deleito con ...As Time Goes By

2007-03-17T02:49:00.000-03:00

Radiohead...

2007-03-16T23:18:00.000-03:00

Creep (Radiohead)

When you were here before
Couldn’t look you in the eye
You’re just like an angel
Your skin makes me cry
You float like a feather
In a beautiful world
And I wish I was special
You’re so fuckin’ special

But I’m a creep, I’m a weirdo.
What the hell am I doing here?
I don’t belong here.

I don’t care if it hurts
I want to have control
I want a perfect body
I want a perfect soul
I want you to notice
When I’m not around
You’re so fuckin’ special
I wish I was special

But I’m a creep, I’m a weirdo.
What the hell am I doing here?
I don’t belong here.

She’s running out again,
She’s running out
She’s run run run running out

Whatever makes you happy
Whatever you want
You’re so fuckin’ special
I wish I was special
But I’m a creep, I’m a weirdo,
What the hell am I doing here?
I don’t belong here.
I don’t belong here.

“Creep” - Radiohead (Raro/extraño)

NOTA: dicen de Radiohead (nombre tomado de la canción homónima de los
“Talking Heads”), que fué uno de los grupos más importantes e influyentes
de la década de los 90. Incluso los llegaron a llamar los “Nirvana” británicos.
Ésta canción que traduzco, “Creep”, fué uno de sus mayores éxitos.
Inicialmente lanzada como single en 1992, pasaría a ser incluída en la lista
del que sería su primer disco, “Paul Honey”, que publicarían en 1993.
No es ése seguramente su mejor trabajo.
Mucha gente coincide que ése honor se lo llevó el disco “Ok Computer”,
publicado posteriormente en 1997. Y posiblemente sea cierto.
Pero éste sencillo que hoy nos ocupa, aún así, sigue siendo seguramente
el más conocido de la banda de Thom Yorke, y por ello,
y por la anecdótica retirada que la BBC hizo de dicha canción en sus listas
(alegando que su letra era excesivamente “depresiva”),
he decidido que sea la elegida para éste post.

Cuando antes estuviste aquí, no podía mirarte a los ojos.
Eres como un ángel.
Tu piel, me hace llorar.
Flotas como una pluma, en un mundo maravilloso.
Ojalá yo fuera especial.
Tú eres tan jodidamente especial.
Pero soy un tipo raro, un tipo extraño.
¿Que coño estoy haciendo aquí?
No pertenezco a éste lugar.
No me importa si eso duele.
Quiero tener el control.
Quiero tener un cuerpo perfecto, y un alma perfecta.
Quiero que lo sepas cuando yo no esté por aquí.
Eres tan jodidamente especial.
Desearía ser especial.
Pero soy un tipo raro, un tipo extraño.
¿Que coño estoy haciendo aquí?
No pertenezco a éste lugar.
Está escapando otra vez.
Está corriendo.
Ella corre, y corre, y corre,…
Cualquier cosa te hace feliz.
Todo lo que quieres.
Eres tan jodidamente especial.
Yo desearía ser especial.
Pero soy un tipo raro, un tipo extraño.
¿Que coño estoy haciendo aquí?
No pertenezco a éste lugar.
No pertenezco a éste lugar.

Tomado del Blog
http://letras-traducidas.net

No te cases, ni te embarques...que las hay, las hay...

2007-03-13T15:17:00.000-03:00

Según el Diccionario de la Real Academia, la palabra superstición viene del latín superstitio, y significa:“una creencia extraña a la fe religiosa y contraría a la razón”. También se define como una “fe desmedida o valoración excesiva respecto de algo”. Pero al margen de las enunciados, desde que el hombre habitó la Tierra, las supersticiones y el pensamiento mágico se relacionaban con la religión, y todos los pueblos se valían de ellas para explicar los hechos desconocidos o aquellos que no lograban comprender. Desde la Antigüedad, tanto los egipcios como los romanos y los griegos, la practicaban de diferentes maneras mezclada con la magia y la adivinación. Tanto es así, que muchas de las creencias que aún están arraigadas en nuestra época provienen de aquellas culturas.

Cuando se le atribuye todo a la mala suerte o a tal o cual mito, se pierde la implicancia de lo propio y de la consecuencia de los actos de cada uno.Pareciera que es mejor pensar que el otro puede tener la culpa y que, es más fácil delegar la responsabilidad de lo que nos sucede.

La que más adeptos tiene alrededor del mundo es la que rodea al número 13. La elección del número
no es caprichosa y su origen tiene varias explicaciones en la Historia. La más conocida de ellas se remonta a la época de Cristo y la Ultima Cena, en la que había trece comensales. Pero existe una leyenda anterior a esta. En la Mitología noruega hay un episodio en el que doce dioses celebraban
un festín cuando Loki, el espíritu de la discordia, apareció entre ellos y provocó una pelea que
terminó con la muerte de Balder, el favorito de todos. Si por azar encima cae martes 13 en el
calendario, puede ser fatídico para los que siguen puntualmente estas creencias.
Esto se relaciona con la Mitología griega en la que el Dios de la guerra era Marte y, además,
es el día regido por el planeta rojo, que significa la destrucción. Ahora, si ustedes se encuentran en Norteamérica, la historia cambia y en vez de martes el de la mala suerte es el viernes. La tradición anglosajona se basa en que Cristo fue sacrificado ese día, y de ahí nació la saga de películas
de terror Friday the 13th, que para que los espectadores se interesen en verla, en nuestro país
se traduce como Martes 13. A partir de estas historias se creó el dicho martes 13, no te cases ni te embarques, y se ha casi demonizado a este número hasta el punto de que hay muchos hoteles internacionales que omiten el piso decimotercero y saltan directamente del 12 al 14.

Otra idea arraigada en nuestra cultura es la que dice que pasar por debajo de una escalera
trae mala suerte, y elimina las posibilidades de casarse durante ese año. En realidad no es ilógico
evitar caminar por debajo, ya que algo puede caerse, inclusive la escalera, pero la superstición
va más allá de eso.
El verdadero origen está relacionado con la figura triangular que forma
cuando se apoya contra la pared, lo que se interpreta como la Santísima Trinidad.
Irrumpir en ese trío sagrado es de mal augurio.
También los egipcios tenían su tesis sobre
este elemento, y de ahí que las tumbas se construían en forma de pirámides,
ya que esta formaayudaba a los muertos a hacer su ascensión al cielo.
Ya más adelante, en la Europa del siglo
XVII, la idea se vio reforzada porque los criminales condenados a la horca eran obligados
a pasar por debajo de una escalera antes de ser ajusticiados por sus verdugos.

¡Siete años de desgracia! Es una de las frases que más aterroriza y se pronuncia en todo
el hemisferio occidental cuando se rompe un espejo. Si se quiebran dos, serán 14 años,
y así se irá sumando sin límite. Entre las explicaciones más antiguas se encuentra la que
dice que como el espejo se utilizaba en Grecia para hacer craptomancia, si se rompía
significaba la muerte. Además, está relacionado con la idea de que el reflejo que produce es
como el alma de quien se mira, y que si la imagen se quiebra, su vida está en riesgo.

Como los primeros espejos fabricados en Venecia, Italia, tenían un baño de plata,
eran una mercancía muy cara. Las damas burguesas para cuidar sus valores les decían a sus
criadas que si rompían un espejo tendrían 7 años de mala suerte.
Así, terror de por medio, se creó el mito, que aún hoy y a pesar de que los espejos son
más baratos, sigue calando hondo en la gente.

Dentro del reino animal hay varias especies a las que se las asocia con la buena o mala suerte.
Sin lugar a duda, el que más ha sufrido el desprecio de los supersticiosos es el gato negro.
Si bien en el antiguo Egipto eran considerados la reencarnación de los dioses, y venerados
por ello, hubo un momento en la historia en el que su fortuna se dio vuelta.
Según la leyenda, el emperador chino Lyn Hi Tian tenía sólo una hija, que poseía como
mascota a un gato negro. Un día, cuando el animal se escapó, el rey dijo que todos los
que viesen pasar al gato negro y no lo atrapasen, serían ahorcados. Como era difícil de capturar,
surgió el dicho que cruzarse con el animal era de mala suerte, y tomando al pie de
la letra el edicto de su majestad, era mortal.

La sal derramada. ¿Cuántas veces al barrer la cocina después de las comidas maldecimos a
ese familiar supersticioso? Se dice que si se derrama sal en la mesa hay que tirar un poco por
detrás del hombro, pero ¿de dónde viene esa idea?
Su origen tiene varias raíces y la más antigua está vinculada con el aspecto económico: en la Antigüedad, este mineral era utilizado como moneda de cambio.
También el episodio de la Ultima Cena está presente aquí, ya que se dice que durante ese evento
Jesús dejó caer el salero sobre la mesa. De ahí el dicho “quién involuntariamente tire el salero, derramará tantas lágrimas como granos de sal hayan caído sobre la mesa”.

En Estados Unidos, besarse debajo del muérdago la noche de Navidad, asegura que el amor
perdure en una pareja. Esta creencia se remonta a la cultura celta, en la que se pensaba que
esta planta tenía poderes mágicos.
Se dice que Balder, el dios de la paz, fue asesinado con una flecha de muérdago, y los demás dioses conmovidos por el llanto de su amada, le devolvieron la vida para que se quieran eternamente.

Otra superstición, pero de Europa, es la que asegura que el amarillo está prohibido en el teatro
por ser de mal augurio. Se dice que el gran actor Moliere murió vestido de ese color luego d
e representar una obra, y desde entonces es un tabú sobre las tablas.

Brasil también es conocido por ser un país con muchas creencias, y una de las más populares
es la que recomienda vestirse de blanco para recibir el Año Nuevo limpio y renovado.
También se acostumbra, esa noche, saltar 12 olas seguidas y por cada una pedirle un deseo a
Jemanja, la diosa del mar, que lo cumplirá.

En algunos pueblos de Galicia, se creía que durante la noche de bodas, el que apagaba la luz de la habitación a la hora de dormir, moriría antes que su compañero.

En Egipto, los escarabajos eran adorados y se los consideraba insectos curativos y de buena suerte. Por esta razón, pisar a uno de estos animales es de mal augurio y puede causar lluvias y tormentas.

Se cree que otra señal relacionada con los cambios de clima es cuando algún petrel o gaviota
sobrevuela una embarcación en altamar. Esta idea viene de la época de la navegación a vela,
en la que se creía que los marineros muertos reencarnaban en estas aves.

Martes y 13

2007-03-13T14:44:00.000-03:00

Nada tienes que temer
al mal tiempo buena cara,
la constitución te ampara,
la justicia te defiende,
la policía te guarda,
el sindicato te apoya,
el sistema te respalda
y los pajaritos cantan
y las nubes se levantan.

Cruza los dedos
toca madera,
no pases por debajo de esa escalera
evita el trece,
y al gato negro
no te levantes
con el pie izquierdo.

Y métete en el bolsillo
envuelta en tu carta astral
una pata de conejo,
por si se quiebra un espejo
o se derrama la sal.

Y vigila el horóscopo
y el biorritmo,
ni se te ocurra vestirte de amarillo,
y si a pesar de todo
la vida te cuelga
el no hay billetes,
recuerda que pisar mierda
trae buena suerte.

Nada tienes que temer
arriba los corazones,
nada tienes que temer
pero nunca están de más
ciertas precauciones,
cruza los dedos, toca madera
no pases por debajo de esa escalera
y evita el trece y al gato negro,
no te levantes con el pie izquierdo.

Que también hacen la siesta
los árbitros y los jueces,
con tu olivo y tu paloma
camina por la maroma
entre el amor y la muerte.

Y vigila el horóscopo
y el biorritmo,
ni se te ocurra vestirte de amarillo,
y si a pesar de todo
la vida te cuelga
el no hay billetes,
recuerda que pisar mierda
trae buena suerte.

Y ajustate los machos,
respira hondo,
traga saliva,
toma carrera,
y abre la puerta,
sal a la calle,
cruza los dedos,
toca madera.

Joan M. Serrat

Y jamàs olvides que DIOS es ARGENTINO !!!

Contrato de Maestras en 1923 - Documento Històrico

2007-03-10T00:12:00.000-03:00

Este es un acuerdo entre la señorita.............................................................maestra, y el Consejo de Educación de la Escuela......................................por la cual la señorita ................................acuerda impartir clases durante un período de ocho meses a partir del........................... de septiembre de 1923.
El Consejo de Educación acuerda pagar a la señorita......................................... la cantidad de (*75) mensuales.
La señorita....................................................acuerda:

1.- No casarse. Este contrato queda automáticamente anulado y sin efecto
si la maestra se casa.

2.- No andar en compañía de hombres.

3.- Estar en su casa entre las 8:00 de la tarde y las 6:00 de la mañana a menos que
sea para atender función escolar.

4.- No pasearse por heladerías del centro de la ciudad.

5.- No abandonar la ciudad bajo ningún concepto sin permiso del presidente del
Consejo de Delegados.

6.- No fumar cigarrillos.
Este contrato quedará automáticamente anulado y sin efecto si
se encontrara a la maestra fumando.

7.- No beber cerveza, vino ni whisky.
Este contrato quedará automáticamente anulado y
sin efecto si se encuentra a la maestra bebiendo cerveza, vino y whisky.

8.- No viajar en coche o automóvil con ningún hombre
excepto su hermano o su padre.

9.- No vestir ropas de colores brillantes.

10.- No teñirse el pelo.

11.- Usar al menos 2 enaguas.

12.- No usar vestidos que queden a más de cinco centímetro por encima de los tobillos.

13.- Mantener limpia el aula:

       a. Barrer el suelo al menos una vez al día.

       b. Fregar el suelo del aula al menos una vez por semana con agua caliente.

      c. Limpiar la pizarra al menos una vez al día.

      d. Encender el fuego a las 7:00, de modo que la habitación esté caliente a las 8:00 cuando
         lleguen       los   niños.

14.- No usar polvos faciales, no maquillarse ni pintarse los labios.

Què me cuentan?

Jean Baudrillard: el pensador de la economía de los signos

2007-03-09T14:39:00.000-03:00

Por Carolina Gruffat

Me interesa descubrir las ambigüedades, los desequilibrios, toda esa parte maldita de la que hablaba Bataille. Mi pasión no es la de saber sino la de identificar la fragilidad de las cosas, la reversibilidad de la ilusión, las contradicciones de la existencia. Y la escritura y el lenguaje
son una forma de jugar con eso, aunque no la única.
J. Baudrillard

Ayer murió en París el filósofo y sociólogo francés Jean Baudrillard, uno de los pensadores más críticos de la sociedad de consumo y su “cultura del simulacro”, en la que los medios masivos y su representación de la realidad tienen un lugar central, y los signos cobran tanto realismo como los objetos materiales. Los medios masivos de comunicación son, desde su perspectiva, los constructores de una ilusión radical que niega la realidad mediante el ejercicio retórico de la hiperrealidad.

Baudrillard estudió filología germánica en La Sorbona, donde fue traductor de Marx y de
Brecht,y en 1966 presentó su conocida tesis de doctorado Le sistème des objets –El sistema
de los objetos-, bajo la dirección de Henry Lefebvre. A partir de entonces, comenzó su actividad
como docente en la Universidad París X de Nanterre. Junto a Roland Barthes, fue uno de
los fundadores de la revista Utopie.

En su tesis de doctorado Baudrillard esboza uno de sus principales conceptos: el de “valor de signo” de los objetos, que profundiza en trabajos posteriores como su Crítica de la economía política del signo, de 1974. Allí Baudrillard discute la distinción marxista de “valor de uso” y “valor de cambio”, que considera insuficiente en el contexto del capitalismo posindustrial, y propone el concepto de “valor-signo” de un objeto como indicador de algo sobre su poseedor o consumidor. Un concepto estrechamente ligado a este es el de hiperrealidad, a partir del cual emprenderá luego el estudio de la “realidad virtual”.

Lectores de Baudrillard

Esos conceptos son retomados por Scott Lash y John Urry en Economías de signos y espacios. Sobre el capitalismo de la posorganización (1998), donde ambos autores analizan los ejes de la economía posfordista, abundante en signos y en conocimientos aplicados al proceso de producción. Scott Lash vuelve sobre esas ideas en su reciente libro Crítica de la información, donde investiga sobre el modo de ser y las condiciones de posibilidad de la reflexividad crítica en este contexto.

Un lector quizás menos predecible de Baudrillard -aunque a fines del 2003 ambos intelectuales coincidieron en un coloquio sobre la globalización- es Peter Sloterdijk, para quien pensar es evitar el encierro en un rechazo heroico, en la armadura eterna de nuestros principios, de nuestras reglas morales, y aceptar constituirnos por la realidad.

Baudrillard, por su parte, creía que en la sociedad actual todo lo que está “en contra” termina por asegurar la permanencia del “por”, es decir, termina estando “a favor”. Sólo la propia tautología del sistema es el arma que puede acabar con él. Este es, sin duda, su mejor legado.

Miércoles 07 de Marzo de 2007 (Arte y cultura)
http://weblog.educ.ar/protagonistas/archives/008919.php

8 de Marzo /Día Internacional de la Mujer Trabajadora

2007-03-09T01:00:00.000-03:00

El Día Internacional de la Mujer Trabajadora, aunque últimamente tiende
a ser conocido como Día Internacional de la Mujer, el 8 de marzo,
es una fecha que celebran los grupos femeninos en todo el mundo.
Esa fecha se conmemora también en las Naciones Unidas y es fiesta nacional
en muchos países. Cuando las mujeres de todos los continentes,
a menudo separadas por fronteras nacionales y diferencias étnicas,
lingüísticas, culturales, económicas y políticas, se unen para celebrar su Día,
pueden contemplar una tradición de no menos de 90 años de lucha en pro
de la igualdad, la justicia, la paz y el desarrollo.
Por: Karina Crespo | 08-Mar-2007 |

http://weblog.educ.ar/espacio_docente/webcreatividad/archives/mujer2.jpg

La Humanidad posee dos alas: una es la mujer, la otra el hombre.

2007-03-09T00:52:00.000-03:00

Ahora más que nunca, la causa de la mujer es la causa de toda la HUMANIDAD.
Boutros Ghali.
Por cada mujer fuerte cansada de aparentar debilidad,hay un

hombre débil cansado de parecer fuerte.
Por cada mujer cansada de tener que actuar como una tonta, hay

un hombre agobiado por tener que aparentar saberlo todo.
Por cada mujer cansada de ser calificada como "hembra emocional", hay un hombre a quien se le ha negado el derecho a llorar y
a ser “delicado”.
Por cada mujer catalogada como poco femenina cuando compite,hay un hombre obligado a competir para que no se dude de su masculinidad.
Por cada mujer cansada de ser un objeto sexual, hay unhombre preocupado por su potencia sexual.
Por cada mujer que no ha tenido acceso a un trabajo o a un salario
satisfactorio,hay un hombre que debe asumir la responsabilidad económica de otro ser humano.
Por cada mujer que desconoce los mecanismos del automóvil,hay un hombre que no ha aprendido
los secretos del arte de cocinar.

La Humanidad posee dos alas: una es la mujer, la otra el hombre.

Hasta que las dos alas no estén igualmente desarrolladas,
LA HUMANIDAD NO PODRÁ VOLAR
Por cada mujer que da un paso hacia su propia liberación,
hay un hombre que redescubre el camino hacia la libertad.

Planes? Shhhhhhhhhhhhhhh!!!

2007-03-08T14:15:00.000-03:00

Sabidurìa: ¿Por qué critica la gente? Osho

2007-03-08T13:29:00.000-03:00

Por qué las personas critican? ¿Por qué tienen tanto interés en rumorear de los demás, en buscar faltas
en los demás, en buscar sus limitaciones y defectos?
La mente tiene la tendencia a discutir sobre los defectos de otros. Ayuda al ego a sentirse bien.
Todo mundo es un pecador; cuando todo mundo es tal pecador, uno se siente comparativamente como un santo. Cuando los demás se equivocan, es agradable [saber] que, “por lo menos yo no me equivoco tanto”.

La gente habla, por lo tanto, de los defectos de los demás; no sólo hablan de ellos, los magnifican.
Por eso es que hay tanto disfrute en el chismorreo. Cuando el chisme pasa de una a otra mano, se enriquece. Y cuando regresa nuevamente, algo se le habrá añadido. Al atardecer, si llegas a conocer el chisme que iniciaste en la mañana, te quedarás sorprendido. En la mañana era sólo una piedrecilla; ahora es una montaña. La gente es muy creativa, realmente creativa e ingeniosa.

¿Por qué la gente tiene tanto interés en rumorear de los demás, en buscar faltas en los demás,
en buscar limitaciones y defectos en los demás? ¿Por qué la gente está tratando continuamente de
mirar los puntos débiles de otros? El motivo está en que esto les ayuda a tener una mejor apreciación de sí mismos. Se convierten en santas personas sólo para tener el sentimiento de que “yo soy mucho mejor”. Hay una motivación. No sólo de ayudar a otros, no, no importa lo que digan, independientemente de lo que digan. La razón básica es: “Si otros son muy feos, entonces yo soy hermoso”.
Siguen la teoría de Einstein de la relatividad.

Atisha dice: No evalúes los defectos de los demás, no es asunto tuyo. No interfieras en las vidas de los demás; no es asunto tuyo.

Pero hay grandes moralistas cuyo trabajo es ver quién está haciendo algo mal.
Toda su vida se desperdicia; son como perros policías que olfatean aquí y allí.
Todo su trabajo consiste en saber quién está haciendo algo mal.

Atisha dice: Esto es algo feo y un gasto inútil de tiempo y energía.
No es sólo un desperdicio sino que refuerza y gratifica el ego,
y un ego más gratificado se convierte en un mayor obstáculo.
Y, recuerda, no se trata sólo de no discutir sobre los errores de los demás.
No te preocupes demasiado de tus propios defectos.
Toma nota, permanece atento, y deja que el asunto quede saldado de una vez.
Hay unos cuantos que se preocupan de sus propios defectos…

Los psicólogos sospechan que la autobiografía de San Agustín, sus confesiones, no son verdaderas. Él insistió mucho en sus defectos. No fue tan mala persona. Pero el ser humano es realmente increíble. Si empiezas a insistir en tus cualidades, entonces también te vas a los extremos. Si empiezas a insistir en los pecados, entonces también te vas a los extremos. Pero en los dos casos sólo haces una cosa.

Lo que hace San Agustín es simple. Al insistir en sus defectos y pecados y todo tipo de cosas feas, él prepara un contexto. De ese infierno él se levantó y se convirtió en un gran santo.
Ahora su santidad parece más significativa de lo que hubiera sido si desde el comienzo mismo simplemente hubiera sido una buena persona.

Lo mismo pasa con Mahatma Gandhi en India.
En su autobiografía, él simplemente exagera sus defectos y no deja de hablar de ellos.
Esto le ayuda de una forma muy explícita.
Lo suyo era muy bajo, lo situaba en el séptimo infierno, y de ahí empezó a surgir y se
convirtió en un gran mahatma, un gran santo.
El camino fue muy arduo. Esto llena mucho el ego.

No discutas sobre los defectos de los demás; no hables de tus propios defectos.
Toma nota y eso es todo. Atisha dice que poner conciencia es suficiente, no se necesita nada más.
Si estás completamente consciente de cualquier cosa, el fuego de la conciencia lo quema.
No hay necesidad de otro remedio.

No pienses en las cosas que conciernen a los demás
Y es en eso en lo que sigues pensando.
El noventa y nueve por ciento de las cosas en las que piensas conciernen a los demás.
Déjalo. ¡Déjalo inmediatamente!
Tu vida es corta, y se te está escurriendo de los dedos.
A cada momento eres menos, cada día eres menos, ¡cada día estás menos vivo y más muerto!
Cada día de cumpleaños es un día de muerte; un año más se ha ido de tus manos. Sé un poco más inteligente.
No pienses en nada que concierna a los demás.
Prepárate primero contra la ruina que es todavía mayor.

Gurdjieff solía decir a sus discípulos una primera cosa,
la primerísima: “Busca tu mayor característica, tu mayor carencia, tu característica central de inconsciencia”. Para cada uno es diferente.

Algunos están obsesionados con el sexo. En un país como India, en donde,
durante siglos el sexo ha sido reprimido, eso se ha convertido casi en una característica universal;
todo mundo está obsesionado con el sexo. Algunos están obsesionados con la ira, otros están obsesionados con la codicia.
Tú tienes que observar cuál es tu obsesión básica.

Así que encuentra primero la característica principal sobre la que descansa todo el edificio de tu ego.
Y, permanece constantemente atento a ella, porque ella sólo puede existir si tú estás desatento.
Se quema automáticamente en el fuego de la atención.
Y, recuerda, recuerda siempre que no tienes que cultivar su opuesto.
De otra manera, lo que sucede es que una persona toma conciencia de que, “mi obsesión es la rabia, así que, ¿qué tendría que hacer? Tendría que cultivar la compasión”.
“Mi obsesión es el sexo, así que, ¿qué tendría que hacer?
Tendría que practicar brahmacharya, el celibato”.

Las personas se desplazan de una cosa a su opuesto.
Éste no es el camino de la transformación.
Es el mismo péndulo moviéndose de izquierda a derecha, de derecha a izquierda.
Y así es como tu vida ha estado moviéndose durante siglos; es el mismo péndulo.

Al péndulo se le debe detener en la mitad. Y éste es el milagro de la conciencia que vigila.
Simplemente sé conciente: “Éste es mi tropiezo principal; en este sitio me caigo una y otra vez,
ésta es la raíz de mi inconsciencia”.
No intentes cultivar su opuesto, sino poner toda tu atención en ello.
Crea una gran hoguera de atención y eso se quemará.
Y, entonces el péndulo se detiene en la mitad.

Y, con la detención del péndulo, el tiempo se detiene.
Entras súbitamente en el mundo de lo sin tiempo, sin muerte, en la eternidad.

Osho
El Libro de la Sabiduría, capítulo 9

A usted, què le parece?

2007-03-08T02:00:00.000-03:00

Hacia el final de su vida Freud escribió a Marie Bonaparte unas palabras
que han sido objeto de múltiples interpretaciones pero que encierran
indudablemente una intuición penetrante, y que servirán para terminar
estas palabras: "La gran cuestión que nunca ha podido ser contestada y
que yo no he sido capaz de responder, a pesar de mis treinta años de
investigación en el interior del alma femenina, es Was will das Weib?,
¿Qué quiere la mujer?".

2007-03-08T01:51:00.000-03:00

Un [día] para enamorarlas,
otro para conseguirlas,
otro para abandonarlas,
dos para sustituirlas,
y una hora para olvidarlas.

Son conocidas las palabras de Don Juan Tenorio que divide el año por seis de acuerdo a los
días que necesita para cada conquista.
Expresión feroz de la relación del hombre hacia la mujer imperante en Occidente desde sus comienzos,
o al menos, de los deseos, ansiedades, fantasías y mitos que están a su base sustentándola los últimos
siglos.
Sin embargo, estos amours sans lendemain [René Clair] no son tan simples como parecen a primera vista. Porque ¿es mala memoria o pobreza de imaginación que hace imposible que recuerde la interioridad profunda de alguien que no es él? ¿es abandono o no saber retener? ¿es inconstancia o necesidad narcisística de auto-afirmación utilizándolas a ellas para que le llenen su vacío interior y
así le confieran consistencia interna? ¿es aburrimiento o contentarse con poco? ¿es entusiasmo fugaz
o falta de capacidad de ilusionarse y construir un proyecto común?

Queda claro que la condición humana es una y compartida por igual -de ahí que los derechos humanos
sean los mismos para todos y cada quien; pero es disyuntiva -se es varón o mujer-, no obstante
disyunción no significa separación ni división, lo contrario, es vinculación.
Cada uno está referido al otro en un nexo de polaridad aunque conservando su propia peculiaridad -su ídion según Aristóteles. Se "tiene" el "sexo" de varón o de hembra, sin embargo,
su "condición sexuada" de hombre o de mujer es algo a "lo que se llega" de acuerdo a la biografía, situación social y momento histórico. Así, el ser mujer es una forma radical de instalación que no se agota en "ser", positiva y exclusivamente, sino en "estarlo siendo" y, como tal, se puede lograr
mayor o menor éxito o fracasar. Los cuatro capítulos- "La salud mental de la mujer en el mundo", "Antropología del género y depresión femenina: notas para una relación", "Belleza, mujer y psicopatología" y "Fenomenología del ser mujer"-nos van enseñando las condicionantes
biopsicosociales que dan origen a su situación de menor educación, menor capacitación técnica,
mayor pobreza, más alta discriminación y violencia ejercida sobre su persona, menor tiempo de esparcimiento y número superior de trastornos mentales, aunque reconociendo la "gran resiliencia"
que despliegan en variadas circunstancias.

Tomado de Psicopatología de la mujer

Editores: Eduardo Correa y Enrique Jadresic
Editorial: Mediterráneo, Santiago. 2. Edición, 2000. 574 páginas.

Mi hermana Ross y Mi amiga Ana !!!

2007-03-08T01:47:00.000-03:00

Irene Gonzalez Moreno(Mi sobrina mayor) desde Chiapas

2007-03-08T01:25:00.000-03:00

Buenas tardes a todas y a todos, les escribo para comentarles mi experiencia en Oventic,
una comunidad zapatista en Chiapas, con la finalidad de difundir, como forma de apoyo en su
lucha por los pueblos indígenas.
Antes de llegar a Oventic los carteles de "está usted en territorio zapatista", "aki manda el pueblo y el gobierno obedece" o el "para todos todo, nada para nosotros" se erguían en los laterales de la carretera. Oventic es el caracol 2 del EZLN, algo asi como un centro de organización.
Bajando del colectivo nos detuvimos a leer todos los carteles y murales de la entrada.
El pueblo tiene una valla a modo de puerta vigilada por dos mujeres con la nariz y la boca cubiertas por el pañuelo rojo y negro. Me sorprendió gratamente la vigilancia femenina. Nos pidieron el pasaporte y lo llevaron. Al ratito nos dejeron pasar, conduciéndonos a un cuarto de madera en el que reciben a las/os visitantes.
La verdad es que entrar allí me dio mucho respeto y un pococ de miedo infundado. Me impactó ver a seis hombres encapuchados pidiéndonos que tomáramos asiento. Nos preguntaron nuestros datos y las razones por las cuales estábamos allí. Les explicamos que queríamos conocer la organización así que
nos devolvieron la documentación y nos enviaron al comite de información, acompañadas por una mujer. Era otro cuartito de madera. Dentro había dos hombres y una mujer encapuchados, sentados en una mesa. A sus espaldas había una gran bandera negra con letras rojas "EZLN, democracia, libertad, justicia". Tras los saludos nos sentamos en un banquito y escuchamos. El hombre más mayor nos
explico q no sabían hablar muy bien nuestro idioma pero q harían lo posible por explicarse. Nos contó brevemente la historia del EZLN, los fundamentos de su lucha, la resistencia ante un gobierno que trata de eliminarles, sus instalaciones, algo de la organización interna, la religión ,la economía, las mujeres, etc. El otro hombre nos habló del café que cultivan, una de las principales entradas de dinero; de las escuelas, los hospitales... la mujer nos comentó el trabajo de las mujeres en la artesanía, sus cooperativas y el comercio justo.
Finalmente nos pidieron que hablaramos de todo lo que alli vimos, escuchamos y sentimos, para q los pueblos despierten.
Al salir pedimos permiso en la junta del buen gobierno para visitar las escuelas y las cooperativas de artesanas.
Hay escuela de primaria y de secundaria, con las asignaturas típicas de cualquier escuela y algunas más. Hablamos con unas alumnas y nos dijeron que les gustaba y que hacían muchas cosas pero que no les dejaban tener novio ni novia. No entendí esa última parte. Una de ellas bordaba el cuello de una camiseta. Las aulas tenían increibles murales pintados por los alumnos y las alumnas. Es una escuela relativamente grande.
Las cooperativas de artesanas lucen las preciosas telas bordadas a mano y en telar. Los precios
son los justos para trabajos de tan larga duración. Es mucho mas caro que en el mercado de San Cristobal pero así es precisamente como debería de ser.
No pasamos a ver la clínica pero tenía varios apartados y es gratuita, algo inexistente en estas tierras.
El pueblo, para que se lo puedan imaginar, es un calle que baja entre casas de madera pintadas con enormes murales en relación a la resistencia que llevan a cabo. Las palabras escritas no son típicas frases fáciles de memorizar que pretenden atraparte. Son frases o textos para pensar. Críticos y profundos la mayoría, con consistencia. Abajo se situan las escuelas y la cancha de baloncesto.
La iglesia es una cabaña con una cruz hecha con dos palos en la entrada y muchos colores por dentro, resguardando a la virgen de guadalupe, que a veces aparece con un pañuelo que cubre su nariz y
su boca como símbolo de apoyo a la organización. Las personas que allí viven visten sus trajes regionales, la mayoría son zotchil (no se como se escribe...) y hablan en su lengua.
Hay muchas personas encapuchadas aunq solo son los/as que ocupan cargos organizativos.
Nos cayó la noche mientras leíamos, platicábamos con la gente y reflexionabamos.
Al irnos nos llamaron en la junta porq había un gingo alli y no se entendian mutuamente.
Amanda habló con él. Él decía que no se imaginaba q nadie de alli hablara inglés...nos hizo mucha gracia, pretendía que Amanda se quedara para ser su traductora. Ella se negó pero le solucionó el alojamiento, que le dieron sin problema.
Nos tuvimos que ir pero me hubiera encantado conocer más de una lucha que realmente es efectiva,
que tiene fuerza y que no ha sido aplacada por el gobierno, ya q cuando el pueblo se levanta, los de arriba tienen poco q hacer. Claro q les meten miedo, no les dan recursos economicos (que de todos modos serian rechazados) y a veces cometen masacres. Pero la resistencia continua.
Las mujeres ocupan un lugar ekitativo a los hombres, algo q me sorprendió bastante en este contexto. Incluso podría decir q tienen un lugar especial, debido a su condición de lucha innata q les ha
propiciado su sexo. Es un movimiento que no entiende de fronteras ni de colores de piel.
Y bueno, esto es lo que sentí y vi en un día de estancia en una comunidad zapatista.
Puede ser que las cosas no sean tan bonitas como parecen a primera vista, pero ellas y ellos representan la fuerza de la rebeldía ante lo que nos ofrecen ya digerido esas personas que no quieren que pensemos y mucho menos que soñemos. Por tanto podría decir que representan la esperanza de cambio, esa en la q ya nadie cree.
Esa esperanza que al no sentirla, mata una parte de nosotras/os.
Como decía mi profesor "Puede que sea una utopía, pero me permite seguir soñando". Al fin y al cabo la utopía es un concepto inventado para borrar la esperanza, para dormirnos entre espinas conformistas, para que se nos olvide reir y gritar.
.............................................Un beso muy grande...................................................
Irene
Q corra la voz por los pueblos........aunq sea a traves de estas makinillas q tan poco me gustan.......aún podemos hacer algo.............

Desde Madrid...Alicia

2007-03-08T01:24:00.001-03:00

Hola chicas!

Conmemoramos de nuevo el 8 de marzo, día de la mujer (trabajadora somos todas) y aún tenemos que recordar el gran esfuerzo que día a día la mujer en cualquier parte del mundo, dedica por la igualdad, la paz, el desarrollo. Pero como sabéis, todo este esfuerzo aún no es suficiente para que se respeten los derechos fundamentales.

La novedad de este año es la Ley Orgánica para la Igualdad Efectiva de Mujeres y Hombres, es el cambio legal a nivel nacional más relevante de este 8 de marzo.

Esta Ley de igualdad recoge temas como el permiso de paternidad, la equiparación de las prestaciones de riesgo por embarazo y lactancia a las de maternidad.

Además incidirá directamente en el mercado de trabajo, donde las mujeres continúan sufriendo el mayor nivel de discriminación.

Además el Parlamento Europeo y el Consejo de la Unión Europea, han designado 2007 como año europeo de la igualdad de oportunidades para todos, con el objetivo de concienciar y sensibilizar en materia de no discriminación y de igualdad de oportunidades y la creación de el Instituto Europeo de Igualdad de Género, cuyos objetivos serán contribuir a la promoción de la igualdad de género, luchar contra la discriminación por motivos de sexo y dar a conocer mejor cuestiones relacionadas con la igualdad de género entre los ciudadanos de la Unión Europea.

Pero a pesar de pequeñas mejoras, no debemos bajar la guardia. A lo largo de este año, en España ya van contabilizadas 68 mujeres a manos de sus parejas o expareja y un número elevadísimo de mujeres han sido víctimas de delitos de abuso, acoso y agresión sexual.

Además a nivel mundial la violencia contra las mujeres las estadísticas son terribles: en México se han registrado más de 370 homicidios de mujeres en diez años y las ONGs hablan de más de 400 desaparecidas en Ciudad de Juárez, desde 2001, más de 2200 mujeres y niñas han sido asesinadas en Guatemala.

En Nigeria el Gobierno no protege a las mujeres ni a las niñas violadas por la policía y las fuerzas de seguridad, en Irán siete mujeres corren riesgos de ser lapidadas de manera inminente.

Hay 1.300 millones de seres humanos viviendo en la pobreza, de los cuales el 70 por ciento son mujeres.

Como sabéis, Teresa y yo nos hemos ido con Lápices para la Paz a Palestina. Y nos ha asombrado la increíble lucha que llevan allí las mujeres, no sólo con la ocupación por parte de Israel si no con los propios hombres de su pueblo. Nos ha admirado la fuerza con los escasos medios que tienen, y la solidaridad que entre ellas reina.

Me hace reflexionar ante la imparable pérdida de valores en nuestro mundo "avanzado".
Y ahora más que nunca, nosotras, como mujeres occidentales tenemos que ayudar de manera
indirecta o indirectamente a aquellas que necesitan de nuestra solidaridad en países en vías de
desarrollo y/o en conflicto.

Nos necesitamos. Aportemos nuestro granito de arena a contribuir un mundo más justo,
más tolerante. Tenemos los medios que las demás mujeres necesitan. Porque otro mundo es posible..!

Feliz día. Un abrazo lleno de energía.
Alicia.

Eulogia (esposa de Inodoro Pereyra e hija de Fontanarrosa)

2007-03-08T01:17:00.000-03:00

Eva ( del Diario de Adàn y Eva de Mark Twain)

2007-03-08T00:53:00.000-03:00

He perdido el Jardín, pero lo he encontrado a él, y estoy contenta.
Me ama tanto como puede;
yo lo amo con toda la fuerza de mi naturaleza apasionada y esto,
creo, es lo propio de mi edad y de mi sexo.
Si me pregunto por qué lo amo, me doy cuenta de que no lo sé,
y realmente no me importa demasiado saberlo;
por eso supongo que esta clase de amor
no es un producto de la razón y de las estadísticas,
como el amor que se siente por otros reptiles y animales.
Creo que así debe ser.

Amo a ciertos pájaros por su canto;
pero no amo a Adán por la manera en que canta,
no, no es eso: cuanto más canta menos me resigno.
Sin embargo, fui yo la que le pidió que cantara,
porque quiero aprender a gustar de todo lo que le interesa.
Estoy segura de que puedo aprender,
porque al principio no podía soportar su canto, pero ahora puedo.
Es capaz de cortar la leche, pero no importa;
puedo acostumbrarme a la leche cortada.

No es causa de su inteligencia que lo amo; no, no es eso.
No hay que
culparlo por el estado de su inteligencia,
porque él no se hizo a sí mismo,
él es como Dios lo hizo y eso es bastante.
Hubo un propósito sabio en ello, eso lo sé.
De a poco se irá develando, aunque creo que no será repentino;
además, no hay apuro, está bastante bien tal como es

No es por sus modales graciosos y considerados ni por su delicadeza
que lo amo.
No, tiene defectos al repsecto,
pero está bastante bien así y está mejorando.
No es por laboriosidad que lo amo;
no, no es eso.
Creo que la lleva dentro,
pero no sé por qué me la oculta.
Es mi única pena.
En lo demás es franco y comunicativo conmigo, ahora.
Estoy segura de que no me oculta
nada, excepto eso.
Me apena que guarde secretos conmigo
y a veces pensar en eso arruina mi sueño,
pero lo alejaré de mi mente;
no va a tornar mi felicidad que, por otra parte, está colmada.
No es por su educación que lo amo; no, no es eso.
Es autodidacta y sabe realmente un montón de cosas;
pero no sin así como él las sabe.
No es por si caballerosidad que lo amo; no, no es eso.
Me ha lastimado, pero no lo culpo.
Es una peculiaridad de su sexo, pienso, y él no hizo su sexo.
Por supuesto que yo no lo hubiese lastimado, antes muerta;
pero eso también es una peculiaridad de mi sexo
de la que no voy a sacar ventaja, porque yo no hice mi sexo.
Entonces, ¿por qué es que lo amo?
Sencillamente porque es masculino, pienso.
"...es mi deseo que podamos irnos de esta vida juntos: un deseo
que nunca perecerá en la tierra, sino que encontrará un lugar en el corazón
de toda esposa amante, hasta el fin de los tiempos, y que llevará mi
nombre.
Pero si uno de nosotros debe irse primero, es mi ruego que sea yo; porque
él es fuerte, yo soy débil, yo no soy necesaria para él como él lo es para
mí: la vida sin él no sería vida; ¿cómo podría soportarla? Este ruego también
es mortal, y no cesará de ser elevado mientras mi raza continúe.
Soy la primera esposa y en la última esposa me repetiré.
Es mi juego, es mi deseo que podamos irnos de esta vida juntos: un deseo
que nunca perecerá en la tierra, sino que encontrará un lugar en el corazón
de toda esposa amante, hasta el fin de los tiempos, y que llevará mi
nombre.
Pero si uno de nosotros debe irse primero,
es mi ruego que sea yo; porque
él es fuerte, yo soy débil,
yo no soy necesaria para él como él lo es para
mí: la vida sin él no sería vida;
¿cómo podría soportarla?
Este ruego también
es mortal,
y no cesará de ser elevado
mientras mi raza continúe.
Soy la primera esposa y
en la última esposa me repetiré.
EN LA TUMBA DE EVA

Et bien, au revoir...et merci!

2007-03-08T00:28:00.000-03:00

Jean Baudrillard
Ilusión, desilusión estética (fragmento)

" El dominio de los artefactos sobrepasa ampliamente el del arte. El reino del arte es en rigor el de
una gestión convencional de la ilusión, una convención que en principio neutraliza los efectos delirantes de la ilusión, que neutraliza la ilusión como fenómeno extremo.
La estética constituye una suerte desublimación, de dominio por la forma de la ilusión
radical del mundo, que de otro modo nos vaciaría. Esta ilusión original del mundo de
la que otras culturas han aceptado la cruel evidencia que dispone un equilibrio artificial.
Nosotros, las culturas modernas, no creemos ya en esa ilusión del mundo, sino en su
realidad(que es por supuesto la última de las ilusiones), cuyos estragos hemos escogido
atemperar por medio de esa forma cultivada, dócil, de simulacro que es la forma estética.
La ilusión no tiene historia.
La forma estética en sí misma tiene una.
Pero debido a que tiene una historia, no tiene más que un tiempo,
y es sin duda ahora cuando asistimos al desvanecimiento
de esta forma condicional, de esta forma estética del simulacro, en beneficio del simulacro
incondicional, es decir en una escena primitiva de la ilusión, donde recuperaremos los rituales
y las fantasmagorías inhumanas de las culturas más allá de la nuestra. "

Vivimos en un universo frío, la calidez seductora,
la pasión de un mundo encantado es sustituida por
el éxtasis de las imágenes, por la pornografía de la
información, por la frialdad obscena de un mundo
desencantado.

20 de julio de 1929 /Reims - 06 de marzo de 2007/Paris

Para leer màs:
Baudrillard; Alteridad, Seducción y Simulacro
Adolfo Vásquez Rocca
Publicado en Antroposmoderno el 2008-02-06
http://antroposmoderno.com

Mujeres: La Maga ( Rayuela /Julio Cortàzar)

2007-03-07T23:39:00.000-03:00

¿Encontraría a la Maga?
Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine,
al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguirlas formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts, a veces andando de un lado
a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua.
Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada
cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da cites precisas es la misma que necesita pape! rayado pare escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico.
Pero ella no estaría ahora en el puente. Su fina cara de translúcida piel se asomaría a viejos portales en el ghetto del Marais, quizá estuviera charlando con una vendedora de papas fritas o comiendo una salchicha caliente en el boulevard de Sebastopol. De todas maneras subí hasta el puente, y la Maga no estaba. Ahora la Maga no estaba en mi camino, y aunque conocíamos nuestros domicilios, cada hueco
de nuestras dos habitaciones de falsos estudiantes en París, cada tarjeta postal abriendo una ventanita Braque o Ghirlandaio o Max Ernst contra las molduras baratas y los papeles chillones, aun así no nos buscaríamos en nuestras casas. Preferíamos encontrarnos en el puente, en la terraza de un café, en un cine-club o agachados junto a un gato en cualquier patio del barrio latino. Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos. Oh Maga, en cada mujer parecida a vos se agolpaba como un silencio ensordecedor, una pausa filosa y cristalina que acababa por derrumbarse tristemente, como un paraguas mojado que se cierra. Justamente un paraguas, Maga, te acordarías quizá de aquel paraguas viejo que sacrificamos en un barranco del Parc Montsouris, un atardecer helado de marzo.
Lo tiramos porque lo habías encontrado en la Place de la Concorde, ya un poco roto, y lo usaste muchísimo, sobre todo pera meterlo en las costillas de la gente en el metro y en los autobuses, siempre torpe y distraída y pensando en pájaros pinto o en un dibujito que hacían dos moscas en el techo del coche, y aquella tarde cayo un chaparrón y vos quisiste abrir orgullosa tu paraguas cuando entrábamos en el parque, y en tu mano se armó una catástrofe de relámpagos y nubes negras, jirones de tela destrozada cayendo entre destellos de varillas desencajadas, y nos reíamos como locos mientras nos empapábamos, pensando que un paraguas encontrado en una plaza debía morir dignamente en un parque, no podía entrar en el ciclo innoble del tacho de basura o del cordón de la vereda; entonces
yo lo arrolle lo mejor posible, lo llevamos hasta lo alto del parque, cerca del puentecito sobre el ferrocarril, y desde allá lo tiró con todas mis fuerzas al fondo de la barranca de césped mojado mientras vos proferías un grito donde vagamente creí reconocer una imprecación de walkiria. Y en el fondo del barranco se hundió como un barco que sucumbe al agua verde, al agua verde y procelosa, a la mer qui est plus félonesse en été qu'en hiver, a la ola pórfida, Maga, según enumeraciones que detallamos largo rato, enamorados de Joinville y del parque, abrazados y semejantes a arboles mojados o a actores de cine de alguna pésima película híngara. Y quedo entre el pasto, mínimo y negro, como un insecto pisoteado. Y no se movió, ninguno de sus resortes se estiraba como antes. Terminado. Se acabo. Oh Maga, y no estábamos contentos.

¿Qué venía yo a hacer al Pont des Arts?

Mujeres: Marìa de Magdala

2007-03-07T14:07:00.000-03:00

"...María se levantó, fue a cerrar la puerta del patio, pero primero colgó cualquier cosa por el lado
de fuera, señal que sería de entendimiento para los clientes que vinieran por ella, de que había
cerrado su puerta porque llegó la hora de cantar, Levántate, viento del norte, ven tu, viento del
mediodía, sopla en mi jardín para que se dispersen sus aromas, entre mi amado en su jardín y
coma de sus deliciosos frutos. Luego, juntos, Jesús amparado, en el hombro de María, prostituta de Magdala que lo va a recibir en su cama, entraron en la casa, en la penumbra propicia de un cuarto
fresco y limpio. La cama no es aquella rústica estera tendida en el suelo, con un cobertor pardo
encima que Jesús siempre vio en casa de sus padres mientras allí vivió, este es un verdadero lecho
como aquel del que alguien dijo, adorné mi cama con cobertores, con colchas bordadas con lino de
Egipto, perfumé mi lecho con mirra, aloes y cinamon. María de Magdala llevó a Jesús hasta un lugar junto al horno, donde era el suelo de ladrillo, y allí, rechazando el auxilio de él, con sus manos
lo desnudó y lo lavó, a veces tocándole el cuerpo, aquí y aquí, y aquí, con las puntas de los dedos, besándolo levemente en el pecho y en los muslos, de un lado y del otro. Estos roces delicados hacían estremecer a Jesús, las uñas de la mujer le causaban escalofríos cuando le recorrían la piel,
No tengas miedo, dijo María de Magdala. Lo secó y lo llevó de la mano hasta la cama, Acuéstate,
vuelvo enseguida.Hizo correr un paño en una cuerda, nuevos rumores de agua se oyeron, después
una pausa, el aire de repente pareció perfumado y María de Magdala apareció desnuda. Desnudo
estaba también Jesús, como ella lo dejó, el muchacho pensó que así era justo, tapar el cuerpo que
ella descubriera habría sido como una ofensa. María se detuvo al lado de la cama, lo miró con una expresión que era, al mismo tiempo, ardiente y suave, y dijo, Eres hermoso, pero para ser perfecto
tienes que abrir los ojos. Dudando los abrió Jesús, e inmediatamente los cerró, deslumbrado,
volvió a abrirlos y en ese instante supo lo que en verdad querían decir aquellas palabras del Rey Salomón, Las curvas de tus caderas son como joyas, tu ombligo es una copa redondeada llena
de vino perfumado, tu vientre es un monte de trigo cercado de lirios, tus dos senos son como dos
hijos gemelos de una gacela, pero lo supo aún mejor y definitivamente, cuando María se acostó
a su lado y, tomándole las manos, acercándoselas, las pasó lentamente por todo su cuerpo,
cabellos y rostro, el cuello, los hombros, los senos, que dulcemente comprimió, el vientre,
el ombligo, el pubis, donde se demoró, enredando y desenredando los dedos, la redondez de los
muslos suaves, y mientras esto hacía iba diciendo en voz baja, casi en un susurro, Aprende,
aprende mi cuerpo. Jesús miraba sus propias manos, que María sostenía y deseaba tenerlas
sueltas para que pudieran ir a buscar, libres, cada una de aquellas partes, pero ella continuaba,
una vez mas, otra aún, y decía, Aprende mi cuerpo, aprende mi cuerpo, Jesús respiraba precipitadamente, pero hubo un momento en que pareció sofocarse, eso fue cuando las manos
de ella, la izquierda colocada sobre la frente, la derecha en los tobillos, iniciaron una lenta caricia,
una en dirección a la otra, ambas atraídas hacia el mismo punto central, donde, una vez llegadas,
no se detuvieron más que un instante, para regresar con la misma lentitud al punto de partida,
desde donde iniciaron de nuevo el movimiento (…) Aprende mi cuerpo, y repetía, pero de otra
manera, cambiándole una palabra, Aprende tu cuerpo, y el lo tenía ahí, su cuerpo, tenso, duro,
erecto, y sobre él estaba, desnuda y magnífica, María de Magdala, que decía, Calma, no te
preocupes, no te muevas, déjame a mí, entonces sintió que una parte de su cuerpo, esa,
se había hundido en el cuerpo de ella, que un anillo de fuego lo envolvía, yendo y viniendo,
que un estremecimiento lo sacudía por dentro, como un pez agitándose, y que de súbito se
escapaba gritando, imposible, no puede ser, los peces no gritan, él, si, él era quien gritaba,
al mismo tiempo que María, gimiendo, dejaba caer su cuerpo sobre el de él, yendo a beberle
en la boca el grito, en un ávido y ansioso beso que desencadenó en el cuerpo de Jesús un
segundo e interminable estremecimiento”.

Tomado de:" El Evangelio según Jesucristo " de José Saramago

Macondo versus Aracataca

2007-03-07T12:16:00.000-03:00

Existe un lugar en Colombia donde lo maravilloso convive con lo cotidiano: el Caribe de sensuales
mulatas y playas de postales, de montañas de picos nevados que se elevan majestuosas a un paso del
mar azul, tibio y cristalino. Más allá, en la Guajira, los orgullosos indios se comunican con sus muertos a través de los sueños y en las remotas rancherías se sigue matando por honor. En esta región de la costa Atlántica nació el mago colombiano de la literatura, Gabriel García Márquez.

La verdad es que el trópico y el mundo caribeño tienen sus características propias y el realismo mágico forma parte de su realidad: los colores como los baños de luz, lluvias descomunales, fantasmas, la energía interior de la vida vegetal, humedad y calor que potencian y estimulan.

Aracataca es uno de estos lugares mágicos, un pueblito bananero de la costa atlántica colombiana, sepultado entre las guerras y el progreso, que probablemente nunca habría sido conocido en el mundo si no fuera por el que nació allí, Gabriel García Márquez que en Cien años de soledad lo transformó en Macondo, con las características de su pueblo natal y lo convirtió en uno de los referentes geográficos literarios inolvidables.

Aracataca es un pueblo agrícola de unos 20 mil habitantes, que pertenece al Departamento del Magdalena, situado entre las estribaciones de la Sierra Nevada de Santa Marta y los pantanos de la Ciénaga Grande, cubiertos de una eterna mata vegetal. Allí vivió sus primeros años Gabito, “entre bestias de fábulas y orquídeas carnívoras”, al decir de Luis Harss en ‘Los Nuestros’. Cuenta la historia que los primeros en habitar estas tierras fértiles fueron los indios chimilas, emparentados con los arahuacos, y que ambos fueron sometidos por los indios caribes y desplazados hacia el norte de Suramérica. Era una estirpe de valientes e indómitos guerreros que lograron atrasar por más de dos siglos la conquista española a Colombia, evitando que aquellos bribones del mar, embriagados por el aroma de la canela y la leyenda de las amazonas, entraran a sus dominios en busca de El Dorado. Ya a finales del siglo XVI, a las órdenes del cacique Sorli, habían logrado repeler con ferocidad un intento de conquista por parte de los españoles, que en adelante reconocieron su determinación de raza bravía. Así lograron aplazar la colonización hasta mediados del siglo XVIII, cuando en nombre de su dios llevaron a cabo una sangrienta campaña de exterminio bajo el eufemismo de “pacificación”, que en pocos años dejó a los escasos sobrevivientes relegados a vivir en exiguas parcelas al margen de los pueblos que iban fundando.
La ofensiva final para su exterminio fue en 1768, cuando los bárbaros españoles recrudecieron las matanzas en el área que hoy abarca Aracataca, Sevilla, Guacamayol y Orihuaca, obligando a los pocos sobrevivientes chimilas a refugiarse en las alturas de los ríos Ariguaní y Aduriamena. Esos indomables indios realengos habrían de fundar poco después el poblado de Cataca, según documenta el biógrafo de García Márquez, Dasso Saldívar, en ‘El viaje a la semilla’: “Con el tiempo, y habiéndose ‘pacificado’, una de las tribus descendió hasta el valle por el río Aduriamena, y en la margen sur del recodo del río plantó en tierras realengas y en un año impreciso de finales del siglo XVIII, una ranchería de bohíos de madera, bejuco y palma, sin calles ni plazas, que denominaron Cataca, palabra cuyo epónimo es el título que se daba al cacique y el nombre de la tribu misma. Puesto que los catacas habían rebautizado el río Aduriamena también con el mismo nombre, la aldea terminó llamándose Aracataca, que es un topónimo compuesto de las voces chimilas ara, que significa río, y cataca, nombre del cacique y de la tribu”.
Las autoridades del pueblo soñaron con un museo fabuloso para honrar al Gabo en el lugar donde nació. Lo que quedan son los escombros de la casa grande El viaje
Durante los pasados cuarenta años, el viaje a lo largo de 120 kilómetros de carretera, desde la ciudad portuaria de Santa Marta hasta ese pueblo que fundaron los chimilas, había constituido uno de los trayectos más peligrosos de Colombia, con un promedio de cien secuestros al año. Estas exuberantes llanuras que circundan el poblado de Aracataca, dominadas por las cimas de la Sierra Nevada en la ciudad donde murió El Libertador, han sido desde 1965 un importante campo de batalla en el conflicto armado colombiano entre las guerrillas de izquierda, el ejército y los paramilitares de ultraderecha. La violencia institucional he redada de tantas guerras civiles -violencia casi genética-, así como unas condiciones geográficas adversas y el olvido del gobierno central, han impedido que más visitantes lleguen a Aracataca, evitando así que sus habitantes tengan por fin y para siempre una segunda oportunidad sobre la faz de la Tierra.
Con el refuerzo preventivo y la mano dura del presidente Álvaro Uribe en el área, asistido en las conversaciones de paz por el propio escritor cataqueño, la situación se ha calmado un poco en los últimos años y ahora el trayecto resulta mucho más seguro. Y con la propuesta fallida de su alcalde Pedro Sánchez, de incluirle al nombre del pueblo su homónimo literario para que se llamara en adelante Aracataca-Macondo, se pretendió atraer el turismo internacional, de manera que volviera a florecer la economía en aquella aldea donde años antes, en su época de falsa bonanza, se bailaba la cumbiamba con billetes encendidos en vez de velas. Ya lo había vaticinado García Márquez mucho antes, cuando le señaló a un periodista: “Macondo no es un lugar, sino un estado de ánimo. Lo que me parece probable es que en el futuro cambie de nombre”.

Aracataca, la calurosa población del departamento del Magdalena, es cuna de 'Gabo', como cariñosamente se le conoce al premio Nobel de Literatura de 1982, al colombiano García Márquez, nacido en esa población en 1928.
Aracataca es uno de estos lugares mágicos, un pueblito bananero de la costa atlántica colombiana,
sepultado entre las guerras y el progreso, que probablemente nunca habría sido conocido en el mundo
si no fuera por el que nació allí, Gabriel García Márquez que en Cien años de soledad lo transformó en Macondo, con las características de su pueblo natal y lo convirtió en uno de los referentes geográficos literarios inolvidables.

Los pobladores de Aracataca, cuyo gentilicio es cataqueros, seguirán viviendo de las glorias de su Nobel y dedicados al cultivo de banano, de la palma africana y soportando temperaturas de entre 38 y 42 grados centígrados.
Macondo en realidad es un pequeño arbusto, que curiosamente escasea en la zona y, también un arroyo que desciende por las laderas de la vecina Sierra Nevada de Santa Marta.
(elmundo.es)

“Macondo era […] una aldea de veinte casas de barro y cañabrava construida a la orilla de un río de aguas diáfanas que se precipitaban por un lecho de piedras pulidas, blancas y enormes como huevos prehistóricos. José Arcadio Buendía […] había dispuesto de tal modo la posición de las casas, que desde todas podía llegarse al río y abastecerse de agua con igual esfuerzo, y trazó las calles con tan buen sentido que ninguna casa recibía más sol que otra a la hora del calor. En pocos años, Macondo fue una aldea más ordenada y laboriosa que cualquiera de las conocidas hasta entonces por sus trescientos habitantes. Era en verdad una aldea feliz, donde nadie era mayor de treinta años y donde nadie había muerto.”

Se dice que en la vida de Gabriel García Márquez hubo dos momentos que lo han marcado y que le han
servido como inspiración para escribir Cien Años de Soledad. El primero fue cuando después de varios años regresó a su pueblo natal acompañando de su madre para vender el caserón de sus abuelos.
Estando al frente de las ruinas de aquella casa grande y muy triste, donde había vivido los primeros años
de su vida con una hermana que comía tierra, una abuela que adivinaba el futuro y un abuelo atormentado
por la sombra de un hombre al que había tenido que matar en un duelo, sintió por primera vez la necesidad
de dejar constancia poética del mundo de su infancia. El segundo momento fue unos trece años más tarde cuando un día de enero de 1965, mientras conducía su automóvil por una carretera de Ciudad de México a Acapulco, sintió una soledad enorme de América Latina y comprendió que había llegado el momento de encerrarse con sus fantasmas y fundar Macondo. Por estas razones, como lo confirma el mismo
autor “Es muy difícil encontrar en mis novelas algo que no tenga un anclaje en la realidad”. Su realismo es mágico precisamente, porque es real.

El paralelismo que hay entre Cien Años de Soledad y la historia del pueblo de Aracataca son evidentes:
El abuelo de Gabriel García Márquez, al igual que José Arcadio Buendía, fue uno de los fundadores de Aracataca. La novela cuenta que José Arcadio abandonó su pueblo al verse perseguido por el fantasma de Prudencio Aguilar, al que tuvo que matar por un problema de honor. La fundación de Aracataca, tal como Nicolás Márquez se lo contaba a su nieto, era muy parecida. Su abuelo también mató en un duelo a Merardo Pacheco y como consecuencia se vio obligado a emigrar con su familia. Así llegó a Aracataca, el pueblecito donde nueve años más tarde nacería Gabriel García Márquez.

Nicolás Márquez era un sobreviviente de las dos guerras civiles que se convirtió en el modelo del coronel Aureliano Buendía que “promovió treinta y dos guerras y las perdió todas. Tuvo diecisiete hijos varones de diecisietes mujeres distintas, que fueron exterminados en una sola noche. Escapó a catorce atentados, a setenta y tres emboscadas y a un pelotón de fusilamiento”.

Úrsula Iguarán está inspirada en la abuela de Gabo, Tranquilina, que no solo le prestó el apellido a Úrsula, sino, al igual que el personaje, murió ciega y loca.

La inmensa y asombrosa casa de los abuelos es la misma casa de la familia Buendía en Macondo.

Los padres de García Márquez cuando se casaron, fueron a vivir a Riohacha. Luego él hace mención de este pueblo en su novela, ya que José Arcadio Buendía y su mujer, como también su familia, vivían allí
hasta antes del remordimiento de la muerte de Prudencio Aguilar.

Este paralelismo tan evidente entre lo que era Aracataca y todas las historias que Gabriel García Márquez como niño había escuchado y guardado con todos los detalles en su mente y en el corazón, dieron el principio a Macondo, la ciudad imaginaria que hoy en día se convirtió en un símbolo de un lugar perdido en el mapa de Colombia, pero reconocido en todo el mundo.

Es por esta no coincidencia de imágenes, hechos, colores y costumbres de Aracataca y Macondo que los habitantes de este pueblo caribeño presentaron al Congreso colombiano una propuesta de cambiar en nombre topográfico de su pueblo por Macondo. El proyecto se está discutiendo en este momento y, según cuentan, es viable, porque allí donde está Aracataca, se encuentra modificado por la imaginación, Macondo.

Fuentes:

http://www.ewakulak.com/content/view/304//
El paralelismo entre Aracataca y Macondo
03 de diciembre de 2005

http://piuravirtual.com/noticias/articulo.php?t=504&f=2007-03-04
INFORME DESDE EL MÍTICO MACONDO
Por: Billy Crisanto Seminario
Actualizado el: 2007-03-04 02:59:37

www.el mundo.es

Fotografìas:
Marcela Gnecco
http://marcelagnecco.artelista.com

El nudo de nuestra soledad...

2007-03-07T11:01:00.000-03:00

“Poetas y mendigos,
músicos y profetas,
guerreros y malandrines,
todas las criaturas de aquella realidad desaforada
hemos tenido que pedirle muy poco a la imaginación,
porque el desafío mayor para nosotros ha sido la
insuficiencia de los recursos convencionales para hacer
creíble nuestra vida.
Este es, amigos, el nudo de nuestra soledad.”

Gabriel García Marquez,
de su discurso "La soledad de América latina",
presentado el 8 de diciembre de 1982,
al aceptar el Premio Nobel de Literatura.

Ojito ojazo

2007-03-07T00:01:00.000-03:00

Palabras de Cine

2007-03-06T16:20:00.000-03:00

Mama siempre decía que la vida es como una caja de bombones,
nunca sabes cual te va a tocar.
Mama always said life was like a box a chocolates,
never know what you're gonna get.

Yo no sé mucho de casi nada.

Forrest Gump

No quiero necesitarte. . . Porque no puedo tenerte.

Los puentes de Madison

Yo he visto cosas que vosotros no creeríais. Atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto rayos-C brillar en la oscuridad cerca de la puerta de Tannhäuser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo, como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir.

I've seen things you people wouldn't believe. Attack ships on fire off the shoulder of Orion. I watched c-beams glitter in the dark near the Tanhauser Gate. All those moments will be lost in time, like tears. . . In rain. Time to die.

Blade Runner

La vida no es mas que un interminable ensayo de una obra que jamás se estrenará.

Amelie

Qué vachaché Tango

2007-03-06T16:03:00.000-03:00

Qué vachaché
Tango
1926
Letra y Música: Enrique Santos Discepolo

Piantá de aquí, no vuelvas en tu vida.
Ya me tenés bien requeteamurada.
No puedo más pasarla sin comida
ni oírte así, decir tanta pavada.
¿No te das cuenta que sos un engrupido?
¿Te creés que al mundo lo vas a arreglar vos?
¡Si aquí, ni Dios rescata lo perdido!
¿Qué querés vos? ¡Hacé el favor!.

Lo que hace falta es empacar mucha moneda,
vender el alma, rifar el corazón,
tirar la poca decencia que te queda...
Plata, plata, plata y plata otra vez...
Así es posible que morfés todos los días,
tengas amigos, casa, nombre...y lo que quieras vos.
El verdadero amor se ahogó en la sopa:
la panza es reina y el dinero Dios.

¿Pero no ves, gilito embanderado,
que la razón la tiene el de más guita?
¿Que la honradez la venden al contado
y a la moral la dan por moneditas?
¿Que no hay ninguna verdad que se resista
frente a dos pesos moneda nacional?
Vos resultás, -haciendo el moralista-,
un disfrazao...sin carnaval...

¡Tirate al río! ¡No embromés con tu conciencia!
Sos un secante que no hace reír.
Dame puchero, guardá la decencia...
¡Plata, plata y plata! ¡Yo quiero vivir!
¿Qué culpa tengo si has piyao la vida en serio?
Pasás de otario, morfás aire y no tenés colchón...
¿Qué vachaché? Hoy ya murió el criterio!
Vale Jesús lo mismo que el ladrón...

No aceptarè! ( Còmo decir que no al DESEO AJENO?

2007-03-04T01:12:00.000-03:00

Seminario 23 - El Sintoma - Jacques Lacan

2007-03-04T01:11:00.000-03:00

Diez veces un anciano de cabellos blancos aparece en escena. Diez veces resopla y suspira. Diez veces dibuja lentamente extraños arabescos multicolores que se anudan entre sí y con los meandros y volutas de su palabra unas veces embrollada y otras liberada. Una multitud contempla estupefacta al hombre-enigma y recibe el ipse dixit aguardando una iluminación que se hace esperar. Non lucet, no hay claridad ahí dentro, y los Teodoro buscan fósforos. Sin embargo, piensan: cuicumque in sua arte perito credendum est, quien ha probado ser hábil en su arte merece crédito. ¿A partir de cuándo alguien está loco? El maestro mismo plantea la pregunta.
Eso era antes. Eran los misterios de París hace treinta años. Tal como Dante que toma la mano
de Virgilio para aventurarse en los círculos del Infierno, Lacan tomaba la de James Joyce, el ilegible irlandés, y, tras este desgarbado Comendador de los Incrédulos, entraba con paso pesado y vacilante en la zona incandescente donde arden y se retuercen mujeres-síntoma y hombres-estrago. Un cortejo equívoco lo secundaba como podía: su yerno; un escritor desgreñado, entonces joven y también ilegible; dos matemáticos que dialogan; y un profesor lionés que testimonia la seriedad de todo el asunto. Una
Pasifae discreta se desvivía detrás del telón. ¡Ríanse, buena gente! Por favor. ¡Búrlense! Nuestra ilusión cómica está allí para eso. Así no sabrán nada de lo que tiene lugar ante sus ojos desorbitados: el examen más meditado, más lúcido, más intrépido, del arte sin par que Freud inventó y que se conoce con el seudónimo de psicoanálisis.

Jacques-Alain Miller

Sìntoma yo???

2007-03-04T01:05:00.000-03:00

El amor evanescente

2007-03-04T01:02:00.000-03:00

El amor evanescente es aquel amor que se práctica profundamente sabiendo que la persona a quien amamos se puede ir en el momento que quiera, y aunque me deje esta noche, yo puedo amarlo profundamente y aceptar que tiene a libertad de irse. En la misma medida me comprometo con un amor profundo a amarlo hasta que mi corazón deje de latir, y si me interesa otra persona, ahí me retiraré y tranquilamente. El amor evanescente es aquél que se duele con los celos, y que le altera que a su pareja la mire otro, pero aunque tenga celos, acepta, admite que la persona con la quien uno está puede irse y desaparecer en cualquier momento que él desee irse, respetando la libertad y el desarrollo de esa persona. JAQUES LACAN

Este amor evanescente de Lacan, nos recuerdan a autores como Fromm, Ortega y Gasset, Mira y López. Esta frase de Erich Fromm es taxativa: El amor inmaduro dice: "Te amo porque te necesito". El amor maduro dice: "Te necesito porque te amo".
Pero el amor no sólo es dar, también implica cuidado, responsabilidad, respeto y conocimiento, todos conformando una interdependencia mutua.
No amamos aquello que no cuidamos.
La persona que ama, responde.
Respeto como preocupación por el prójimo, evitando así que la responsabilidad degenere en dominación; o como dice una antigua letra francesa, el respeto sólo existe sobre la base de la libertad.
Còmo es el amor hoy?
Podèis opinar!

Esas raras mujeres nuevas..Pagina12

2007-03-04T00:56:00.000-03:00

Aman a un hombre pero tienen sexo con otro; por otra parte, dudan y dudan –como siempre lo hicieron los varones obsesivos– acerca de cada decisión; buscan a padres que hoy no existen... pero quizá ya no los buscan más. He aquí algunos posibles “fenómenos nuevos” en la feminidad actual.

Por COLETTE SOLER *
¿Hay síntomas inéditos en la mujer contemporánea? La “degradación de la vida amorosa”, el desdoblamiento entre el objeto de amor y el objeto del deseo que Freud diagnosticó en los hombres, no parece evitar a las mujeres: la evolución de las costumbres contemporáneas hace aparecer fenómenos nuevos. Hoy, una vez liberadas de la única elección del matrimonio, muchas mujeres aman por un lado y desean o gozan por el otro. Evidentemente, necesitaban escaparse de la picota de la institución de un lazo exclusivo y definitivo, para que se pueda observar que los diversos partenaires de una mujer se sitúan de un lado o del otro: del lado del órgano que satisface el goce sexual, o del lado del amor, y que la convergencia sobre el mismo objeto se realiza como una configuración entre otras.
Existe otro cambio: son las nuevas inhibiciones femeninas. Me lo explico así; hay inhibición sólo allí donde hay elección posible, incluso imperativa. Allí donde el deseo no está solicitado, allí donde hay sólo impedimento, la duda obsesiva sobre la realización o la decisión no se puede manifestar. La emancipación que multiplica las posibilidades, que permite a la mujer determinarse en función de sus deseos, escoger tener un hijo o no, casarse o no, cuando lo quiere, si lo quiere, también trabajar o no, hace aparecer el hecho de que el drama de la inhibición no es una especialidad masculina. Más aún porque, por efecto del discurso, todo lo que no es prohibido se vuelve obligatorio. Entonces, vemos en las mujeres el mismo distanciamiento ante el acto que en el hombre obsesivo, las mismas dudas frente a las decisiones fundamentales, ante los compromisos definitivos, y particularmente en el ámbito del amor. El hombre –en singular– y el niño, los dos deseados pero aplazados hasta un mejor encuentro, pertenecen a la clínica cotidiana de hoy y son a menudo el origen de una demanda de análisis. Así, la extensión de lo unisexo al conjunto de las conductas sociales se acompaña de una homogeneización de gran parte de la sintomatología.
Sin embargo, evocaré una configuración típicamente femenina, que me parece a la vez frecuente y muy actual. No una mujer de treinta años, sino más bien una que se acerca a los cuarenta, soltera, que por lo general trabaja, que goza de la libre disposición de su intimidad, y que comienza a percibir que el tiempo pasa y que, si quiere tener un hijo, debe apurarse para encontrar un hombre digno de ser padre, a menos que su elección sea la de tener un hijo sola. La contracepción, unida a la legalidad del aborto, ha separado más radicalmente que nunca reproducción y acto sexual; lo que obliga a las mujeres no sólo a decidir si tener un hijo, sino, a menudo, a asumir la elección del padre –la edad y la esterilidad quedan como únicos factores para introducir a veces un imposible–. Las coyunturas del deseo de hijo han cambiado y engendran nuevos dramas subjetivos y nuevos síntomas. Sin embargo, traen para las mujeres un poder nuevo que, pienso yo, podría tener consecuencias masivas.
Evoco aquí lo que llamaré las mujeres en el papel de hombre. Diógenes, en su ironía, pretendía buscar a un hombre. Hoy, muchas mujeres buscan a un padre... para el hijo venidero. ¡Nuevas elecciones, nuevos tormentos, nuevas quejas! Las configuraciones son múltiples: busco a un padre, pero no soporto vivir con un hombre; busco a un padre pero los que encuentro no quieren tener hijos; busco a un padre pero no lo encuentro; lo quiero pero no lo imagino en el papel de padre. El paso siguiente consiste en darle la lección al padre sobre lo que debe ser un padre; reprocharse el padre elegido, o no perdonarse haberles dado tal padre a los hijos.
No se trata de cuestionar las libertades que condicionan la disyunción entre procreación y amor; tampoco se trata de desconocer la escasa libertad para escoger que el inconsciente deja realmente al sujeto. Pero podemos constatar que, de hecho, estas nuevas libertades ponen a las mujeres en una nueva posición que les permite, más que nunca, hacerse juez y medidoras del padre. Así se desarrolla un discurso de la responsabilidad materna potenciada, que va hasta superar la del padre. Ese discurso trasmite algo como una metáfora paterna invertida o, al menos, hace evidente la carencia paterna propia de nuestra civilización, en la medida en que instituye la mujer-madre en posición de sujeto supuesto saber del ser padre. Se percibe muy bien, además, que el “busco a un padre”, como el “busco a un hombre” de Diógenes, significa un “no lo hay”, al menos digno de mi exigencia.
Madre acusada
En el lazo social actual, la madre o su sustituto es, cada vez más a menudo, el compañero preponderante, incluso exclusivo, del niño, o al menos el único estable. Hay una configuración que se volvió bastante común: una madre con su hijo o con sus hijos, a los que eventualmente se suma un hombre –o una serie de hombres que se suceden–, aquel que se llama “el amigo de mi madre”. Las configuraciones concretas son múltiples y variadas, pero la movilidad de los lazos sociales y amorosos da al cara a cara del hijo con su madre un peso nuevo en la historia, y esto no puede ser sin consecuencias subjetivas.
Hay un discurso previo sobre la madre que la hace objeto vital por excelencia: el polo de las primeras emociones sensuales, la figura que cautiva la nostalgia esencial del hablante-ser, el símbolo mismo del amor. Los ecos vuelven, ciertamente, en los dichos de los analizantes pero, en lo esencial, ellos acentúan otra cosa: la angustia y el reproche. Para situar esta diferencia entre los discursos, evocaré dos ejemplos que tienen el mérito de poner en escena de manera contrastada, entre la madre y el hijo, el imaginario de la castración. De un lado, el dicho de una mujer analizante que recuerda la hija que ella fue para su madre; del otro, el recuerdo emocionado que un hijo guardó de una madre excepcional.
Ella recuerda: debe tener ocho o nueve años, tiene una magnífica cabellera con dos largas trenzas. Ese día, su madre le anuncia: “Vamos a la peluquería a cortarte las trenzas”. Ella le suplica pero no hay nada que hacer, ¡el sorprendente proyecto de su madre es hacerse un postizo para sí misma! Hoy, la analizante, madre ella misma, guarda todavía en lo alto de un armario ese postizo, que su madre nunca se atrevió a utilizar. La otra anécdota es inversa. Se trata de un hijo que no es analizante pero músico famoso, Pablo Casals. En ese entonces, él vivía en París, por voluntad de su madre que, casi sin recursos, quería para él escuelas dignas de su genio. Un día volvió a casa irreconocible: había vendido su abundante y bella cabellera, alegremente sacrificada a la vocación de su hijo. En este caso, es la gratitud idealizante y la nostalgia del objeto perdido que aureolan el recuerdo.
Por el contrario, en la asociación libre, en todas las variantes individuales, la madre aparece más bien como acusada. Imperativa, posesiva, obscena o, al contrario, indiferente, fría y mortífera, demasiado aquí o demasiado allá, demasiado atenta o demasiado distante, ella atiborra o priva, se preocupa o descuida, rechaza o colma: es la figura de sus primeras angustias, el lugar de un insondable enigma y de una oscura amenaza. En el centro del inconsciente siempre están las faltas de la madre, incluso a veces, cuando se trata de las hijas, los estragos, dice Lacan.
Lacan tuvo que polemizar con los adeptos del cuerpo a cuerpo silencioso que, se supone, junta en una unidad primaria a la madre y al hijo. Los poderes del verbo llegan lejos, hasta regular el goce, y la madre es la primera representante de esos poderes, ya que introduce al niño en la demanda articulada, impone la oferta en la cual él se aliena: doble oferta, la lengua en la que va a demandar y la respuesta que viene del Otro.
Allí es donde la voluntad materna disputa con su amor y el niño puede poner a prueba su autoridad y su capricho. Pienso, por ejemplo, en cierta madre para quien era un honor que cada uno de sus hijos dominara sus esfínteres ya en su primer cumpleaños. El gran principio moderno –opuesto al de Sade– según el cual nadie tiene derecho a disponer del cuerpo del otro, encuentra su tope en esta zona límite del cuidado materno; la primera humanización del cuerpo está abierta a los excesos, a las transgresiones; antes de que entre en juego para el niño la diferencia de los sexos, está en una trampa al “servicio sexual de la madre” (J. Lacan, Escritos 2), en posición de fetiche y a veces de víctima.
Esta decadencia de la mediación paterna viene acompañada por el incremento de especialistas de todo tipo, como si se entendiera que las madres no pueden asumir solas la humanización completa de su hijo. Son muchos los que se ofrecen para interponerse en la pareja primaria a fin de decir a las madres lo que deben hacer o no hacer. A veces, incluso el mismo pedopsicoanalista, si lo puedo decir, no vacila en presentarse como Otro del Otro materno, para dar consejos a las madres. Es el caso de Donald Winnicott y Françoise Dolto. En realidad, conocemos este proceso desde el famoso caso del pequeño Hans, de Freud: en el momento en que una familia está en vía de descomponerse, el “Profesor” es llamado en la medida en que se presenta una carencia de padre.
* Extractado de Lo que Lacan dijo de las mujeres, de próxima aparición (ed. Paidós).

Norberto Litvinoff
Lic en Psicologia//Lic en Sociologia-Sexologo
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Publicado el 12 de Julio, 2006, 17:21. en General.
Referencias (0) CAMBIOS EN LA SUBJETIVIDAD FEMENINA CONTEMPORANEA
Esas raras mujeres nuevas

Gataflora News

2007-03-03T00:23:00.000-03:00

Gataflora Ligth, la escribiente

2007-03-02T14:33:00.000-03:00

GL&B NEWS

2007-03-02T12:53:00.000-03:00

Cibermundo: cosas vederes...

2007-03-01T17:05:00.000-03:00

Tangonuestro.com : Argentina.Hora nostalgia

2007-03-01T12:08:00.000-03:00

Docentes: se diseñaron sustitutos del legendario y estatutario guardapolvo blanco.

2007-03-01T10:08:00.000-03:00

Fontanarrosa

2007-02-28T23:07:00.000-03:00

Tiempos de Castidad Forzada (Historia Oficial je!!) I

2007-02-28T08:07:00.000-03:00

Tiempos de castidad forzada.Susurran a mi oìdo.
Soy plus mondaine...Intento algùn que otro ritual eròtico. Rien de les trier zéro...
Su sonrisa me atravesò.Puñalada trapera.
Joven de fina estampa, bello hasta el dolor lacerante,
su dulzura es capaz de desatar una diabetes...
Humor.Libertad.Honor.Juventud.Alas.Ternura.Vuelo.Energìa.Vida y gozo de vivirla.
Còmo no desearlo-.Còmo no respetarlo.
Señales inexactas...Vino tinto y queso de cabra con finas hierbas
y su aura magnètica...
Nos volvimos niños exactamente al filo del amanecer.
Tu/mi movistar, chip, infrarrojo, fotos, vino, gracias, hacen los monos...
No lo puedo armar!Ok.
Ya està...Sobrevolamos y nos detenemos en diferentes islas.
Un libro de Neruda.Martín Hopenhayn y Crítica de la razón irónica,
De Sade a Jim Morrison a quien lleva a deambular por el mundo.
Se acerca lo necesario.Se aleja lo suficiente.
Soy una confundida crònica.Desorientadora profesional con
cuit, ademàs...
Me acerco a controvertida Lou Andreas Salomè.Sì , dime con quien te juntas y te dirè ...no sè que te dirè.
En su ensayo sobre el erotismo, manifiesta que, el objeto amado tan solo es ahì, una ocasiòn para la excitaciòn, al igual que un susurro o un olor exterior pueden suscitar todo un mundo que se plasmarà en el sueño de la noche.
Espero que vuelvas.
Me probè a mi misma que puedo actuar como una dama y no abalanzarme sobre
tu trasero tan eròtico, cuando en una posiciòn màs que eròtica,
dormìas en el living sin pedirle permiso a la vida para gozarla.
Eso sì creo que esta castidad forzada me està haciendo escuchar
cosas que no se dicen...Jurarìa que escuche tu voz detràs de esa
sonrisa comestible diciendo: Es que vamos a ser amigos o què...?
Cuando retornè a tu lado te preguntè si me habìas hablado.
Respondiste que no.

Cuàl te parece màs acertada?

2007-02-26T00:21:00.000-03:00

Si usted quiere saber lo que una mujer
dice realmente, mírela, no la escuche.
Oscar Wilde

Las mujeres han sido hechas para ser amadas no para ser comprendidas -
Oscar Wilde

Los hombres engañan más que las mujeres, las mujeres mejor.
Joaquin Sabina

A raìz de la anorexia y la bulimia

2007-02-25T10:42:00.000-03:00

ELLA SE SABE GORDA
por Orlando Mazeyra

Ella se sabe gorda. Quiere a toda costa estilizar su fofa figura. No cree en pastillas milagrosas ni tampoco en dietas asesinas. Entiende que si alguien quiere adelgazar debe, diariamente, terminar jadeando en un gimnasio.
Siempre que el almanaque se deja alcanzar por el mes postrimero, se inscribe en el concurrido gimnasio que queda a un par de cuadras de su casa.
Todos los años. Todo diciembre. Todas las mañanas. La ración oscila entre una hora y una hora y media. Primero aeróbicos, luego máquinas y más máquinas. A veces se exige demasiado: eso es peligroso, ella es consciente de eso... pero cuando descubre que casi siempre ella resulta siendo la más gorda de la extensa sala, se arma de fuerzas, recuerda el aterrador guarismo que le muestra la temida balanza todos los días, y así renueva su ímpetu y persiste en su vano intento de alcanzar un físico de bandera... Cuando empieza a sentir que algo le oprime el pecho, para. Inhala y exhala. Contempla a las chicas de cuerpos envidiables. El cuerpo de Francesca –su vecina– es despampanante. Todos los machos del gimnasio la miran: unos lo hacen disimuladamente, pero otros lo hacen sin el menor reparo. Siente envidia, quisiera un cuerpo así. Por eso se esfuerza, por eso empapa su buzo, por eso exige a su corazón hasta el límite. Pero algo que proviene de su interior le dice que nunca podrá alcanzar esa meta.
“Es tu contextura, hija”, le dice su madre. “Todos los hombres babean por Francesca, babean por su cuerpo”, alega ella.–¿Y eso qué importa? –la cuestiona su madre.–Me importa, mamá. Me importa mucho. Yo quisiera que ellos también me miren. No pido que me miren todos, siquiera uno. Con uno me conformo.–Estás mal, hija.–Sí, claro que estoy mal. Estoy muy gorda... A este paso me voy a quedar soltera... soltera y amargada como la tía Sonia.–No hables adefesios. Tu tía Sonia no es ninguna amargada.–Claro que lo es, mamá. Todas las solteras lo son, y a mí ya se me está yendo el tren.
Su madre sonríe. La acaricia. La besa en la mejilla y mientras la consuela con argumentos simples, siente una ligera conmiseración. Quisiera poder ayudarla, pero ya no sabe cómo: dietas babélicas, nutricionistas, fajas, cremas reductoras, etcétera. Muchos intentos, todos fallidos. Muchas lágrimas, muchas decepciones. Muchos veranos con su hija encerrada en casa.–Así no voy a poder ir a la playa –afirma–. Estoy hecha una vaca.–Siempre es lo mismo. Hija, tienes que tener personalidad.–¿Personalidad? Ya me tienes harta con esa palabra, mamá.–Mejor no discutamos. Ya te dije que siempre es lo mismo. Corre a descansar. Mañana tienes que ir temprano al gimnasio.–¿Para qué? ¿Para qué voy?–La respuesta la tienes tú, hija. Corre descansa.
Sube a su cuarto. Se mira en el espejo de su tocador. Se asquea de su cuerpo. Corre al baño. Mira la taza. Se le acelera el ritmo cardiaco. Junta su dedo índice con su dedo medio. Los introduce con violencia en su boca. Llega a rozar su campanilla. Le viene una arcada, y otra y otra. Está a punto de vomitar pero se contiene. “No, no, no”, se repite en silencio. Unas cuantas lágrimas se pierden en el fondo de la taza. Se persigna y se limpia las lágrimas con un trozo de papel higiénico.
Un nuevo día de diciembre.
Ella se sabe gorda. Quiere a toda costa estilizar su fofa figura. No cree en pastillas milagrosas ni tampoco en dietas asesinas. Entiende que si alguien quiere adelgazar debe, diariamente, terminar jadeando en un gimnasio... El verano la espera, el verano le tiende una alfombra, pero ella –que se sabe gorda– se encerrará en su cuarto y esperará a otro diciembre, a otro diciembre que se burle de su figura (y de sus batallas perdidas).

Stress

2007-02-22T15:22:00.000-03:00

Imagen tomada de http://www.elhistoriador.com.ar

RHADAMANTHOS _Silvina Ocampo

2007-02-21T13:40:00.000-03:00

La envidiaba por sus pecados con una envidia que la carcomía, una envidia que no la dejaba descansar, y ahora, ahí estaba, muerta. Nada en el mundo podría resucitarla. Ahí estaba,muerta como una piedra preciosa, que no sufre, con todos los honores, con todas las ceremonias. ¡Ni siquiera desfigurada! Y si lo hubiera estado, alguien se hubiera encargado de ver en ella un encanto nuevo, el encanto de sus imperfecciones. Joven, nada le quitaría la juventud: tranquila, nada le quitaría la tranquilidad; impura, nada le quitaría su aparente pureza. Las iniciales sobre el paño negro del coche fúnebre brillaban, y sus retratos ya se repartían entre los amigos de la casa. No había modo de contener las lágrimas que vertían por ella un hijo de ocho años, un marido de treinta y esa corte ridícula de amigos que la admiraban; aun más que antes. En los armarios, aquellos vestidos que olían a perfume, serían sus delegados. Con ellos el recuerdo maquinaría costumbres, ritos en su memoria. Las santas tienen altares, pero ella, que se había suicidado, tendría en cada corazón alguien que suspira¬ba secretamente por su memoria.
Injusticias de la suerte, pensaba Virginia, mientras subía las escaleras. Yo que he sufrido tanto, yo que soy pura, yo que tengo a veces cara de muerta, yo que no tengo miedo de nadie, yo no me he suicidado. Nadie llora por mÍ.
Entró en el cuarto donde la velaban. Flores, las flores que le agradaban tanto, la cubrían. En la luz trémula de los cirios brillaban la frente, los pómulos, las mejillas, el cuello y los labios, como si estuviese viva. Ninguno de sus defectos se veía, ni los dedos de los pies, que eran tan insólitos, ni las piernas demasiado fuertes. Se había arreglado, peinado, pintado para torturarla.
Para no vede la cara se arrodilló; para no pensar en ella, rezó. Un zumbido de voces le llenó los oídos. La gente hablaba, ¿de qué? Sólo de ella. Era pura, decían, como la luz.
Se puso de pie. Por suerte nadie advierte en las miradas los íntimos sentimientos de un ser.
Virginia se dirigió al dormitorio de la muerta. Buscó el peine, para peinarse, buscó el lápiz de labios, para pintarse, buscó el perfume, para perfumarse, y se miró en el espejo. Salió de la casa apresuradamente; entró en una tienda donde compró papel de cartas (el papel que tenía en su casa era un papel ordinario). Caminó por la calle mirando la punta de sus zapatos de bruja; subió por un ascensor in¬terminable, abrió una puerta y entró en su cuarto. Se puso a escribir maravillosas cartas de amor dirigidas a la muerta, revelando en ellas, con toda suerte de subterfugios, la vida monstruosa, impura, que le atribuía. Al pie de la carta firmaba con el nombre del supuesto amante. En una noche, mientras velaban a la muerta, escribió veinte cartas, cuyas fechas abarcaban toda una vida de amor.
A la mañana siguiente, al alba, hizo un paquete con las cartas, las ató con la cinta rosada de uno de sus camisones, las llevó a la casa mortuoria y las depositó en el armario de la muerta.

SILVINA OCAMPO, Las fieras, de Ricardo Piglia, Clarín-Aguilar, 1993.

Silvina Ocampo (1903 / 1994), poeta y escritora argentina, nació en Buenos Aires el 28 de julio de 1903.
Estudió dibujo y pintura en París con Giorgio De Chirico, y desde muy joven escribió, aunque su
primera publicación es tardía: Viaje Olvidado (cuentos, 1937).

Tres años más tarde se casa con Adolfo Bioy Casares y en colaboración con él y Borges, aparece la
Antología de la literatura fantástica (1940).

Algunas Obras: Enumeración de la patria (poemas, 1942), Los que aman, odian (1945),
Espacios Métricos (1945), Premio Municipal 1954, Los nombres (poesía, 1953), Segundo
Premio Nacional de Poesía 1953, La furia (1959), Las invitadas (1961), Lo amargo por dulce (1962),
Primer Premio Nacional de poesía 1962 y Cornelia frente al espejo (cuentos, 1988), Premio del Club
de los XIII.

Entre 1974 y 1979 publicó cinco volúmenes de cuentos infantiles (El Tobogán, El Caballo Alado,
Canto escolar, el Cofre volante y La naranja maravillosa).

Ha realizado traducciones del inglés y el francés. Borges, de quien fuera amigo, prologó una antología
de sus cuentos publicada en Francia en 1974, cuya introducción es de Italo Calvino. También ha sido
traducida al inglés e italiano.

Silvina Ocampo se ha transformado en un mito de la literatura argentina, por lo escasamente leída
y por el eco de un apellido vinculado a las letras argentinas.

La crítica en general (hay excepciones bien argumentadas), le adjudica importancia a su obra sugerente
y de cierta premeditada confusión en la que conviven sentimientos opuestos e inesperadas fracturas de las
convenciones. Su temática es la literatura fantástica en la cual desliza la ironía y un humor negro
eficaz con ribetes truculentos.

Borges le reconoce una virtud inquietante y que a él, particularmente, le causaba “un poco de aprensión: la clarividencia. Nos ve como si fuéramos de cristal, nos ve y nos perdona”. Un elogio temible.

Han sido innumerables los reportajes, entrevistas, ensayos y comentarios hechos sobre Silvina Ocampo y su obra. Baste recordar los de Borges, Calvino, Martinez Estrada, Pichon Rivière, Alejandra Pizarnik, Abelardo Castillo y Eloy Martinez entre otros.

Falleció el 14 de diciembre de 1993, tras una larga enfermedad.

Llueve sobre Paris por Anab.

2007-02-17T17:15:00.002-03:00

Llueve pero mucho, mucho ... la lluvia cae ritmica y tranquila ...
y estruendosa ... cuando llueve se escucha pero bien.
Las gotas resuenan en el tejado de cristal de la casa que
ocupa parte del patio del edificio (no la he visto por dentro,
y casi lo prefiero así puedo imaginarla bonita.
Seran unos 50metros de techos altos y acristalados.
Supongo que es una sala diáfana, quizás con un altillo.
La renovaron hace poco, los nuevos inquilinos que llevan allí
viviendo apenas un mes.
De hecho hace tres semanas "sufrimos" la fiesta de inaguración,
que en francés se llama ·cremallera (cremalliere) vaya usted a saber
porqué yo lo he preguntado pero nadie parece saber la explicación).
Y como llueve pues no he salido de casa más que un rato para comprar
algo de comer... Quería haber ido a correr, pero mojarse durante
media hora o más no parece un plan muy atrayente la verdad y según
la meteo mañana vuelve a salir el sol, así que un poco de paciencia.
Lo bueno es que he trabajado bien en mi preparación del examen
y estoy contenta. Ahora cogeré mi paraguas morado chillón y me iré
a pasear aunque el día siga llorando (me encanta esta imagen ...
Me encanta confundir la palabra ... creo que es una asociación
de palabras que nunca he hecho en español aunque llover y llorar
se parezca tanto como en frances (plevoir y pleurer) curioso verdad
que no se parezcan en nada entre el español y el francés y entre ellas
se parezcan.Y para terminar el día voy a ver la superproducción
francesa del momento sobre la vida de Edith Piaf (por si no la
conoces es la que cantaba "la vie en rose" y mi canción de amor favorita
"rien de rien" (dice más o menos no me arrepiento de nada,
no quiero cambiar nada, ni lo bueno, ni lo malo, porque mi vida,
mi alegria, hoy comienza contigo).
Bueno, este ha sido mi toque romántico de san valentín,
es una chorrada de día, comercial, etc... y
encima a mi no me pilla más que "enamorada del amor"
(esto es lo que siempre dice Elvira Lindo que responden
las folcloricas cuando no se comen una rosca, jejeje... me encanta...)
pero como a todo si le quitamos un poco de materialismo, de cinismo
y le ponemos magia no cuenta nada y resulta más agradable, no?
besos lluviosos
Ana

Gracias Ana!!!

Lo que està en mi corazòn

2007-02-17T17:15:00.001-03:00

Lo que està en mi corazòn es una expresión que viene
de la tradición oral mexicana.
Las mujeres mayas cierran sus relatos con esta frase ,
que alude a la honestidad y al valor de la palabra.

Por la Aldea Global - Irene en Mèxico

2007-02-17T17:15:00.000-03:00

Desde que comencé la carrera supe que las prácticas las haría en México. Desconocía el cómo y el porqué pero mi certidumbre era total. Con el tiempo la ilusión continuaba tan fuerte como al principio, pero cada vez veía más obstáculos para dar rienda suelta a mis sueños. Hasta que un día esa esperanza que no se había materializado en ningún esfuerzo por mi parte, dio su fruto. Fue entonces cuando comenzó el viaje de mis ilusiones y, días más tarde, me encontraba sobrevolando el océano.

Las despedidas habían desencadenado en mí un torbellino de emociones que podían traducirse en la angustia de la incertidumbre, la nostalgia y los nervios del miedo y la ilusión. La contradicción me llevó a escribir la primera página de mi diario de viaje, con lo que en el momento identifiqué como única solución a mi remolino:

“Algunas personas duermen de pie.

Otras prefieren soñar despiertas.

Las primeras se pierden la vida por no querer vivirla o verla.

Las segundas llenan su corazón de ilusión y fantasías.

También hay personas que viven expectantes a aquello que pueda transformar su rostro en una sonrisa o robarle una lágrima…y siguen soñando…

Así quiero comenzar mi viaje a México.”

Y comenzó el viaje.

Las horas en el avión me resultaron eternas, lo que menos me apetecía era agarrar un autobús a Xalapa nada más aterrizar, pero nuestros ojos transmitían demasiada sorpresa como para pasear por el Distrito, según nos advirtieron. Así que el 29 de septiembre a las 6a.m. ya estaba tirada en una cama del albergue de Xalapa.

Durante la primera temporada me sentía como una niña esponja. Mis sentidos y mi mente se agudizaron para absorber cualquier conocimiento, por mínimo que fuera. Todo lo quería ver, comprender, saborear, escuchar y transcribir. Todo llamaba mi atención. Era como si hubiera estado dormida durante años y tuviera que asimilar de golpe aquellos datos escapados a mi conciencia. Creo que por primera vez experimenté la sensación de estiramiento del tiempo. Demasiadas caras, convivencias, paisajes, políticas, comidas, artes… parecía que alguien había escuchado mis plegarias de detener el mundo, para solo vivirlo, sin perder el tiempo en esas supuestas obligaciones que todos/as tenemos.

La convivencia con Mara, Eva, Sheila y Amanda resultó complicada al principio, debido a que eran tantas las emociones que guardaba cada una, que no podíamos prestarnos la suficiente atención como para sobrellevar también las emociones de las demás. Yo me sentía especialmente cercana a Amanda, porque ya somos amigas desde hace tiempo y las palabras no son tan necesarias para comprenderte y apoyarte. Por otro lado, el hecho de estar en un país nuevo nos provocó un sentimiento contradictorio de querer estar juntas para todo y mantener nuestra común vida independiente. Sin embargo tras un mes de estancia en México aprendimos a entendernos y organizarnos. Esto se debió a que ya nos encontrábamos asentadas en el país y a que nuestras experiencias fueron tan intensas que aceleró el proceso de conocimiento mutuo.

La llegada de los/as alumnos/as de antropología fue motivo de alegría para todos/as. Resultó ser una rica fuente de conocimiento, tanto a nivel personal como a nivel de observaciones culturales. Entre nosotras también fue motivo de distracción, que separando une.

La Sierra Madre Oriental representó nuestro primer contacto con las comunidades. Sus grandes montañas verticales y cubiertas de desigual textura verde esconden grandiosas culturas, entre las que destaca la náhuatl. Fuimos muy bien recibidos/as. Nos dieron techo, comida y compañía por increíbles parajes naturales.

Sin duda, lo que más llamó mi atención fue la mirada de las personas que allí habitan. Miradas de una extraña profundidad y pureza. Ojos abiertos, tranquilos y curiosos ante nuestra presencia. Los pies descalzos que sienten la tierra de barro o el asfalto, el pelo largo y negro en trenzas de las mujeres, las canastas de colores en sus manos y los bebes en la espalda, los machetes colgando del pantalón de los hombres o apartando la hierba del camino, los trajes regionales, los/as niños/as con ropas grandes y llenas de barro… todo ello conforma el paisaje que mi memoria no quiere olvidar.

Las casas de madera apenas tienen algunas cosas colgando, mesas, sillas y un santuario. La globalización ha llegado de un modo extraño a estas tierras. La mayoría de las cabañas tienen televisión, DVD, aparato de música y celulares, sin embargo conservan el fuego de leña, la ropa se lava en el río y no es tan habitual tener grifos o refrigerador. Me queda la duda de si las razones son económicas o pertenecen más bien a un sistema de prioridades culturales.

Los/as alumnos/as de la UVI se volcaron en preguntas y ofrecimientos. Las personas de esta región te dan lo que tienen y se ofenden si lo rechazas, por lo que los días se pasaban aceptando regalos y tiempo que te dedican. El proyecto de la UVI me impresionó gratamente. Aprecié vocación y entusiasmo en profesores y alumnos/as. Las clases se basan en actividades participativas y/o prácticas, no hay exámenes y las carreras que se ofrecen tienen aplicabilidad en el contexto (el trabajo futuro está por ver) ya que se resalta la cultura de la zona. Indudablemente la educación tiene mucha más calidad aquí que en España.

Los dos últimos días de estancia en Tequila me fui con Eva y Alba a subir el Pico de Orizaba, el punto más alto de México, en la Sierra Madre Occidental. Esta sierra parece más rural que la oriental. Pasamos la noche en Aguas Escondidas, una comunidad, como su nombre indica, húmeda, fría y escondida, a la que no llega el asfalto ni el agua embotellada. Al llegar nos dieron posada en una casa vacía porque su joven inquilino se encontraba trabajando en EEUU. Nuestra presencia alborotó a sus habitantes. Nadie nos hablaba, todos/as nos miraban. Cuando entramos en la casa teníamos a ocho niños fuera, espiándonos, tres adolescentes y una familia entera que entró en la casa. Por mucho que lo intentamos no querían dialogar, se limitaron a observarnos mientras preparábamos nuestro hogar provisional. Pasadas dos horas en las que parecíamos actrices ante el insólito público, se animaron a respondernos algunas preguntas. Nos comentaron que nunca habían visto a nadie extranjero que no fuera de paso y menos que hablara su idioma. “Una vez vimos a un gringo que no se enteraba de nada” nos decían. Ser observada con tanta minuciosidad fue como un terapia de choque para acostumbrarme a sentir las continuas miradas sobre mi y comprender que el grado de su curiosidad es exactamente igual al mío o incluso mayor. Es bonito observarse mutuamente sin miedo a que la otra persona se sienta incómoda, sin barreras, como un/a niño/a.

Al día siguiente comenzamos a subir el Pico de Orizaba, a 5.700 metros de altura. La niebla cubría el camino, la falta de oxígeno me ahogaba y la presión estrujaba mi cabeza. Estábamos tan altas que el cielo quedaba a la altura del horizonte, de frente. Tras un largo camino lleno de obstáculos y reflexiones nos detuvimos donde pensamos que sería posible ver el pico, si se alejaba la niebla. Muy lentamente, metro a metro, la niebla fue desapareciendo, permitiéndonos ver lo que teníamos a nuestro alrededor. Fue un increíble espectáculo de larga duración. Allí, sentadas expectantes ante aquel telón que se iba desnudando, comenzamos a ver el volcán desde la base, grande, majestuoso, con vida propia, imponiendo respeto ante su fuerza mientras rellena vacíos, crea mariposas en el estómago y tranquiliza el alma. Pudimos ver el volcán nevado al completo. Luego, muy despacio, fue cubriéndose de nuevo con su manto suave y esponjoso. No pensé que esta aventura requiriera tanto esfuerzo, estuvimos a punto de rendirnos varias veces en el camino. Conseguir ver el volcán descubriéndose ante nosotras por el tiempo suficiente como para asimilar tanta belleza, fue una especie de bendición para mí. Sentí que la tierra me dio la bienvenida. Me vinculé a este país, dando una parte de mí para siempre y recibiendo puertas abiertas para descubrir maravillas o monstruosidades, todas partes de un mismo tesoro. Y esto iría en aumento, como cada vez que estableces un vínculo con alguien o con algo y decides cuidarlo. Ese día mi corazón aterrizó en México y supe que esta era mi nueva casa.

Al llegar a Xalapa, un inmenso sentimiento de incertidumbre y ansiedad se apoderó de mí. Desconocía mi destino, la compañía y el trabajo que desempeñaría al llegar. Por un lado, no quería irme a la misma comunidad con Amanda porque así podría profundizar en otras relaciones. Por otro lado, ella era con quien más me apetecía compartir esta experiencia. Tampoco quería separarme de Mara, Eva y Sheila. No sabía qué comunidad elegir ni cómo me las arreglaría para llevar a cabo un proyecto sin apoyo de algún profesional de la Educación Social. Todo en mí era un caos. El 16 de octubre decidí con Amanda que nos iríamos a Espinal. Mi ansiedad me hacía pensar que pasaría un mes con ella y otro con las niñas, quería viajar y ver muchas cosas, no podía elegir. Me costó irme de Xalapa. Demasiadas semillas floreciendo en la tierra ya plantada. Pero llegó el día en el que nos despedimos de la ciudad que nos acogió para sumergirnos en la realidad objetivo de nuestro viaje.

El choque cultural se siente en la cotidianidad de tus acciones. Viajando ves, aprendes y disfrutas. Conviviendo te esfuerzas por integrarte en una cultura distante a tu manera de analizar y actuar en consecuencia. Por ello llegar a Espinal supuso un gran esfuerza psicológico, porque tienes que ampliar esquemas de pensamiento y aprender a establecer límites.

La puerta del Totonacapan no tiene muchas características indígenas. Pocas personas visten el traje regional, hablan totonaco o mantienen las costumbres tradicionales. Espinal es un lugar fundado por un pirata holandes y desde entonces se ha caracterizado por el mestizaje. Además, ser la entrada a la sierra y cabecera del municipio ha convertido al pueblo en centro de fiestas y borracheras. Prácticamente en cada calle hay una cantina en donde se reúnen los hombres a beber cervezas. A esto se suma el crecimiento de población juvenil que desde hace un año provoca la UVI. Todo ello hace de espinal un lugar alegre, lugar de estancia provisional para muchos/as y en donde confluyen muchas culturas. Las personas que aquí habitan están todo el día haciendo cosas y divirtiéndose: visitan otras comunidades; van a talleres de danza regional, teatro o artesanía; organizan serenatas o fiestas en las que cantan canciones que todos/as conocen o hacen reuniones sociales en el parque o en la taquería. También trabajan pero es menos frecuente verles en esas circunstancias.

La comunidad consiste en una calle asfaltada, en donde está la iglesia, el parque y algunos comercios y calles que bajan y suben. El resto son casitas distribuidas por los caminos de tierra, unas hacia el río y otras hacia los cerros, todo poblado de espesa vegetación. La idiosincrasia no deja de ser la de un lugar pequeño en el que sus habitantes se sorprenden ante lo extraño, lo ajeno.

Al llegar nos convertimos en la diana de muchas miradas y comentarios. Cada vez que pasábamos ante un grupo de gente detenían su conversación para observarnos, algo que resulta agotador en tu cotidianidad. A casa venían hombres que no conocíamos de nada para invitarnos a comer carnes asadas, montar a caballo o simplemente para presentarse y ver que posibilidades tenían de ser nuestros “amigos”. Este hecho se convirtió en una pesadilla que inevitablemente me hizo caer en una crisis de mal humor, nostalgia y tristeza. Constantemente me preguntaba si realmente me merecía la pena tanto esfuerzo. No había ni un solo hombre en la comunidad que no intentara un acercamiento especial hacia nosotras. Lo peor era que no teníamos donde escondernos porque nuestra casa es uno de los centros de reunión social de Espinal. Así que pasábamos el día entero atendiendo visitas masculinas, respondiendo constantemente las mismas preguntas y reprimiendo malos gestos propios de nuestra cultura en situaciones similares. La primera semana se desarrolló en estas circunstancias porque no sabía cómo desenvolverme en la cultura autóctona, me limitaba a observar y reflexionar sobre lo que me estaba sucediendo. Pero pasado este periodo comencé a poner límites, asimilando que, si bien soy yo la que tengo que adaptarme a las costumbres del lugar, ellos también tienen que respetar mi espacio y mi manera de hacer. A partir de ese momento me asenté en la comunidad.

Nuestro nuevo hogar goza de varias comodidades como pueden ser la cocina, el refrigerador, camas, lavadora manual y aparato de música, lo que es toda una suerte teniendo en cuenta que aquí se rentan las casas sin amueblar. La parte de atrás consiste en un terreno lleno de naranjos, un amplio lugar para quemar la basura y un riachuelo que sirve como desagüe comunitario, ya que no hay sistema de cañerías. A la entrada se accede por un callejón que termina en un caminito de tierra. Justo enfrente hay situada una cantina que hace estruendos durante el día y la noche. La casa es vieja, llena de grietas, paredes sin pintar y cristales rotos por donde entra todo tipo de fauna. Cuando llegamos estaba extremadamente sucia y habitada por diminutos animales como cucarachas, ratones, arañas y gusanos. Un día hasta encontramos un alacrán en nuestra habitación. No es sencillo adaptarse a un medio cotidiano tan diferente al habitual: calentar agua en el fuego para ducharte, limpiar a la mañana la basura que han desparramado los perros y los gatos, usar la pila como lavabo, llenar cubos de agua para tirar de la cadena, rascarte todos los días diez picaduras nuevas de insectos o soportar la intranquilidad de la música y los borrachos de la cantina de doña Silvia. No obstante, esto no es nada si lo comparas con las costumbres del lugar, tan diferentes a lo que una está acostumbrada. Lo que más me costó es la escasez de intimidad. Las puertas siempre abiertas, las personas que no conoces entrando y ocupando la cocina o el sofá sin pedir permiso, entrando en tu cuarto a despertarte cada vez que se les ocurre y a cualquier hora… fue un aspecto de incredulidad para mí. Otra cosa que llamó mi atención y mis nervios es que la gente apague el cigarro en el suelo o escupa en medio de tu casa, con total tranquilidad. Tampoco entendía que se fumaran todos mis cigarros o se comieran toda nuestra comida cada vez que venían y de un modo general. Con el tiempo me fui adaptando y comprendí que aquí todo se comparte, las pertenencias y el espacio. También asimilé que los hombres ensucian pero no limpian y que el concepto de casa es muy diferente al que yo conozco. Terminé riéndome de algunas cosas que me enojaban y aceptando otras.

Compartimos hogar con Hugo y Rogelio. Con Rogelio tuvimos algunos problemas en un principio, pero una vez solucionado todo ha ido a la perfección. Hugo es una de las personas que alegra mis días de estancia. Los amigos de ambos, los llamados “cuates”, siguieron viniendo a casa cuando pasó la “exaltación” de nuestra llegada, convirtiéndose también en compañeros nuestros. Los cuates vienen a casa algunas noches, con su guitarra y su cartón de chelas, pasando la velada entre risas y cantos. Otra de las personas que suele venir a visitarnos es Ramón. Su madre y su padre son de Santander. Él es un hombre muy dado, con bastante dinero para el lugar donde está y con suficiente conciencia para compartirlo. Ramón nos ha evitado la nostálgia gastronómica trayéndonos pimientos y jamón serrano, regalándonos su compañía. Podría decir que los amigos que he hecho en Espinal son cuatro: Juan Pablo, nuestro tutor; Hugo, nuestro compañero de piso; Sixto, el cuate que nos alegra con las melodías de su guitarra y Ramón, el cantante ganadero. Aparte de ellos hay muchos/as más con los que he entablado relación, he pasado veladas y he compartido momentos espléndidos, pero es bien sabido que no todas las personas que conocemos te llenan del mismo modo.

Llegó el momento de hablar de la persona sin la cual nada hubiera sido igual. Mi compañera de viaje, trabajo, habitación, risas, enfados y cotilleos ha sido Amanda. Ella es quien ha compartido conmigo todos los rincones de esta experiencia. En una convivencia tan cohesionada en la que prácticamente no hemos gozado de intimidad, las emociones se radicalizan. Cuando quieres mucho y sólo cuentas con esa persona, la alegría se convierte en felicidad y el enfado en hundimiento. Por tanto hemos pasado por momentos excelentes y situaciones muy duras, todas ellas inolvidables. Incluso podría decir que nunca había vivido una temporada tan unida a alguien, día y noche, fiestas y obligaciones, comidas, baño y amantes, durante cinco meses, sin interrupción. Esta unión la ha convertido en la persona de la que más he aprendido en el viaje, tanto de mi misma como de ella y nuestra relación.

Con respecto a la UVI todo fue bien en un principio. Aún con obstáculos deribados de nuestra inexperiencia, conseguimos poner en marcha un proyecto propio, aunando nuestros conocimientos. Los/as alumnos/as asistían al taller y parecían contentos. Yo logré sentirme cómoda y expresiva ante las miradas de los/as asistentes, todo un reto para mí. Sin embargo, poco a poco, nuestro proyecto dejó de ser factible, todos/as estaban muy atareados/as. En la misma medida comencé a frustrarme y a perder la ilusión en algo que no interesaba. Con esfuerzo e insistencia pudimos hacer dos sesiones más. Abandonamos porque ya nadie se comprometía, porque se nos acababa el tiempo y porque hicimos concientes nuestros grandes fallos, provocando una mayor decepción. No obstante me siento orgullosa de nuestro informe final. Considero que, si bien mi esfuerzo pudo ser mayor, ese tiempo invertido me habría robado parte de mi experiencia personal, la cual me ha aportado mucho más, incluso a nivel profesional. Por otro lado, el proceso completo que constituye el proyecto, me ha ofrecido una vivencia que, como tal, promueve la reflexión y el aprendizaje.

El viaje de navidad resultó intenso. Me fui con Amanda y Mara al distrito. Allí conocimos el Zócalo, Tepito, el museo de antropología de México, Teotihuacan y en general lo que es la vida en una ciudad de dimensiones extraordinarias. Una pequeña parte del mundo que refleja la ficticia creación humana, la exagerada realidad que construimos día a día, que nos aleja de los elementos que constituyen la vida y nos acerca al absurdo de la existencia a través de sus vacíos invisibles. El análisis que surge del contacto con las antiguas civilizaciones y las actuales también suscita la crítica desde varias perspectivas.

Cuando nos encontramos con Raúl, que vino a vernos desde España y con Bam Bam, un amigo de Xalapa, dirigimos nuestro camino hacia Real de Catorce, antiguo pueblo minero situado en la sierra de San Luís Potosí y centro de peregrinación Huichol. La mística experiencia de sentirte parte de la tierra me llevó a mantener una comunicación simbólica con el desierto. Me habló de la relación establecida entre los/as individuos/as y lo que les rodea, de mí como persona que forma parte de un todo que es a la vez ajeno y personal.

Oaxaca y sus playas me permitieron nadar agarrada al caparazón de las tortugas Golfinas y convivir con los pelícanos. Un fin de año en biquini que tuvo al mar como protagonista.

Tal vez la parte más significativa de este viaje tuvo lugar al regresar a Espinal. México ha supuesto, por varias razones, una desconstrucción de varios esquemas de pensamiento que se enfrentaron al llegar a la comunidad, alcanzando su máximo apogeo. La convivencia con Amanda cada vez era más complicada, provocándome una reflexión constante sobre las dos y sobre mí misma. Ello hizo que me alejara de ella y tomara como apoyo a las personas con las que ha ido floreciendo la amistad y a los que les rodean. Me refugiaba en la compañía de Hugo y de Sixto y por consiguiente me rodeaba de los cuates. Me ayudó a no hundirme en mi soledad y a tomar distancia para ver las cosas con más claridad. Esta actitud creó en mí un vínculo de necesidad con la comunidad. Necesitaba relacionarme con Espinal para ventilarme.

Mes de sentimientos de ahogo y plenitud, protección y desamparo, teniendo la conciencia de que mis dolores surgían de alegrías pasadas y las alegrías del momento nacían del dolor que nadaba por mi pecho. Al fin y al cabo no hay nada más bonito que sentirte viva a través de un estallido de emociones desbocadas e insoportables que dan la espalda a la indiferencia. Fue también un mes de despedidas, de amor flotante, de exprimir segundos, pues todos/as percibíamos el fin de una época. El cumpleaños de Amanda se celebró en un ambiente de especial belleza. Los cuates nos trajeron serenata. Llevé serenata con ellos. Cantamos, nos abrazamos, lloré, grité enfadada, me reí, festejamos, soñé y me enamoré. El día que me levanté con la maleta en la espalda me negaba a abrir los ojos. Me despedí de aquellas personas que me alegraron la estancia y escribí cartas a quienes pasan a formar parte de mi vida. Recibí abrazos de aquellas personas que me han regalado su presencia continua y observé Espinal desde los cristales mojados de un coche en marcha. Y se acabó. Ese es el sentimiento exacto que quedó en mí. Todo se acaba, todo continúa, todo es pasajero. Entonces me doy cuenta que estoy dando pasitos por un estado de conciencia en el que las cosas que consideraba supremas comienzan a carecer de sentido. Y veo absurda la construcción humana de la realidad, llevándome a un absurdo de mí misma. Y entiendo que esto que he vivido me va a aportar muchísimo más de lo que pensaba, porque si decides cambiar las piezas de tu puzzle es para embellecer tu cuadro, tu obra, tu vida. Mi vida.

Como conclusión puedo decir que este país me ha ofrecido una experiencia rica en todos los sentidos. Me llevo la amistad de personas espléndidas que han acompañado este viaje en diferentes momentos, sobre todo en Xalapa y Espinal y he profundizado relaciones que ya nacieron hace tiempo. He aprendido mucho de las culturas con las que he convivido, de las personas a las que he conocido y de mí misma. El contexto me ha ofrecido un espacio en el que reflexionar sobre mi vida en el país del que provengo y me ha puesto en situaciones en las que he descubierto aspectos de mi personalidad que no conocía. Me ha ayudado a valorarme un poco más y a crecer. Pero sobretodo me ha dado alegría, emociones intensas y un mundo de posibilidades para crear, conocer, sentir… el aire mexicano volverá a acariciar mi cara… algún día no muy lejano.

Cartas Virtuales desde Paris...Anab II

2007-02-17T00:46:00.000-03:00

Como sé que os gusta leer estas cosas ( y a mí contarlas)
pues hago un corto y pega y lo añado al reenvio del archivo simpático..
... Así lo personalizo y queda aun más simpático, jejeje ...
Yo por aqui ya sabeis que no tengo grandes emociones ...
y que el amor más intenso lo vivo con Paris,
jejeje ... que por otro lado tengo que decir que nunca me decepciona ...
como mucho llueve ... y a ratos hasta eso se agradece
(El otro dia vi un episodio de Sexo en NY en el que la tia decía la
ciudad era su gran amor, su mejor novio, ... y yo pensé bueno ...
no soy la única rara entonces, jejeje)
El sábado por la tarde, que estuve de paseo por Montmatre
(el barrio de los pintores, de Amelie ¿has visto la peli, no?) ....
es un barrio muy chulo (no solo la parte turistica, realmente
cuando lo conoces bien, esa parte es casi la que menos aprecias;
aunque es chula tambien) a donde me gusta ir de vez en cuando
a recorrer callejuelas ...
Esta lejos de mi casa, y además es una zona en alto,
como separada, así que realmente tengo que ir aposta,
no habia vuelto desde noviembre cuando estuvo mi hermano.
Hacia una tarde estupenda (12grados) despues
de varios dias de frio polar un gustazo, así que me cogí la bici y
me fui a para allá ...
No sé lo que me gustó más si el paseo por Montmatre o
la vuelta panorámica en bici travesando la ciudad, ... jejeje ....
con fuertes emociones incluidas (me hice un lio con las calles
(por la noche todos los grandes bulevares son pardos
(bueno de día tambien, yo soy un poco despistada, jejeje)
y terminé teniendo que cruzar la plaza de la Concordia
(la del obelisco, esa que sale siempre en todas las pelis,
reportajes sobre Paris, el tour) es un poco como ir a un
parque de atracciones ... tiene unos semaforos un poco raros ...
no sé sabe muy bien por donde vienen los coches
ni quien tiene la preferencia ... pero como siempre en estos
sitios caóticos todo el mundo presta el doble de atención
lo cual reduce la peligrosidad ... Pero vamos no os preocupeis,
tampoco soy una loca ... es cierto que con la bici no tengo miedo,
y aunque me meto por cualquier lado siempre mantengo
una cierta prudencia (o eso creo, jejeje)
Y bueno ya ... desde Paris informó la reportero más dicharachero.

Vale Ana...mi amante es Buenos Aires...
Pero...siempre nos quedarà Paris...recuerdas que prometimos un brindis
frente a la tumba de Cortàzar?
Mira con atenciòn...tal vez, por alguna de esas calles camine La Maga,
Oliveira,Talita, Rocamadour o el propio Cronopio Mayor...
Ana, què envidia...!!!

Editor, Sponsor, Socio Capitalista, Mecenas se busca

2007-02-17T00:42:00.000-03:00

No pido màs que eso.Publicar.
Serà Posible?

Quitapenas

2007-02-17T00:22:00.000-03:00

Revolviendo papeles, cientos de ellos, encuentro un quitapenas que regocija
mi espìritu, hace cosquillas en mi corazòn y me emociona hasta el infinito.
Irene, mi sobrina mayor, tiene ahora 21 añitos.Es bella por fuera y por dentro.
Lùcida, crìtica, inteligente, creativa y sensible, muy sensible...Ademàs ser su tìa
puedo ser objetiva.Esta mujer que es , ha recibido de sus padres , ademàs de
afecto, mucha libertad ...Transgresora, cuestionadora, perseverante como buena
taurina...ha elegido su camino.Esta està estudiando Educaciòn Social en la
Universidad de Granada...La pròxima vez, dejarè que lean sus palabras.Yo
soy una tìa babosa, y si agregamos a Manu, a Dieguito y a la bella Cecilia...corro
riesgo de babear sin soluciòn de continuidad.
Què sorpresa, Irene, que estàs aùn en Mèxico, cuando leas esta carta que me
has escrito, una mañana de sol, en el coche de tu padre, mientras esperàbamos
frente al hospital, que Manuel, se dignase a abandonar el càlido vientre de su
madre y viniera a pertenecer a nuestro mundo no tan càlido.Aunque , cuando
leo esta cartita y los veo crecer felices y queridos...el muendo deja, aqunque sea
por instantes, de ser lo que es, para convertirse en un Edèn.

Tu tìa...

Cartas Virtuales...Mayzab desde Paris I

2007-02-16T23:47:00.000-03:00

Como sé que te gusta que te cuente mis andanzas por
Paris te cuento la de ayer.
Estuve viendo "Le malade imaginaire" de Moliere.
El 15 de enero siempre le hacen un homenaje en La Comedie Française
(Compañía y teatro fundado por el rey unos años despues de la muerte de
Molière en base a la compañía de teatro que este había creado anteriormente)
... es el aniversario de su bautizo (no deben saber el día que nació porque
si no no sé porqué celebrar el bautizo, raritos que son ...) El teatro es
muy bonito, ... me gusto el ambiente ... es de los antiguos, con fresco en
el techo, bonitos decorado, con palcos, varios pisos... asientos de la época
de Moliere... algunos de los acomodadores, de los porteros, iban vestidos
de época y todo es muy teatral, luminoso...La entrada más barata es de 20
euros, pero descubrí que hay unas plazas de visibilidad reducida que puedes
comprar justo antes de la representación, que solo cuestan 5 euros (un poco
reducida es la visibilidad es cierto ... tienes que pasarte la obra echado
para delante o haciendo equilibrios de pie ... pero no importa, se aprende y
disfruta lo mismo y te ahorras un buen pico) ...
Me gustó como experiencia.
Como era una representación homenaje, luego salian todos los actores de la
compañía (algunos viejisimos ...), saludaban, cantaban, contaban cosas de la
vida de Moliere ... y la gente aplaudía y aplaudía ... (que es lo que más me
agobia a mi del teatro ... No me importa aplaudir, es bonito, pero un par de
minutos y yaaaa... tampoco hay que tirarse dos horas ...)

Desde Paris, informó la reportera más dicharachera !

Merci , Ana!!!

GL&B-Blogspot ©2007

El hombre y la mujer Vìctor Hugo

2007-02-16T23:00:00.000-03:00

El hombre es la más elevada de las criaturas

La mujer es el mas sublime de los ideales

El hombre es el cerebro

La mujer es el corazón

El cerebro fabrica la luz; el corazón, el amor

La luz fecunda, el amor resucita

El hombre es fuerte por la razón

La mujer es invencible por las lágrimas

La razón convence, las lágrimas

La razón convence, las lagrimas conmueven

El hombre es capaz de todos los heroísmos

La mujer de todos los martirios

El heroísmo ennoblece; el martirio sublima

El hombre es un código. La mujer es un evangelio

El código corrige; el evangelio perfecciona

El hombre es un templo. La mujer es un sagrario

Ante el templo nos descubrimos;

Ante el sagrario nos arrodillamos.

El hombre piensa. La mujer sueña

Pensar es tener en el cráneo una larva;

Soñar es tener en la frente una aureola;

El hombre es un océano. La mujer es un lago.

El océano tiene la perla que adorna;

El lago la poesía que deslumbra

El hombre es el águila que vuela

La mujer es el ruiseñor que canta

Volar es dominar el espacio;

Cantar es conquistar el alma.

En fin

El hombre está colocado donde termina la tierra

La mujer donde comienza el cielo...

victor Hugo

Alicia Bruzzo y mis recuerdos

2007-02-16T13:47:00.000-03:00

Prefiero recordarla esbelta, con su trajecito sastre color celeste pastel,
un sombrero que le quedaba maravillosamente bien.
Calle Corrientes.
Se tomaba del brazo de un caballero, muy guapo y joven, de raza negra.
Seguirà siendo una de las mejores actrices argentinas...
Fue allà por el 92 antes de los propòleos.Yo vivìa en el
edificio de la calle Paranà y Viamonte, allì donde Alejandra Boero
tenìa su teatro.En casa de la señora D, que tambien bebìa propòleos y tenìa
una jiba.Era un poco sorda , razòn por la cual miraba tv en sus aposentos
y utilizaba un auricular para no molestar al resto de los integrantes
de la cuasi pensiòn, que se desparramaban en esa especie de laberinto oscuro.
La Sra. D. me recuerda a la abuela de la Càndida Erèndira.
Una ricachona que tenìa un piso y soledad.Allì habìa organizado
una especie de albergue o pensiòn, a la que accedìan solo algunos
elegidos/as.Cuando lleguè a buscar una habitaciòn para alquilar
le caì muy bien.Mi dormitorio consistìa en una cama que estaba ubicada
en un lujoso comedor, que solo se habilitaba para las grandes ocasiones.
Una cama minimalista ubicada en un comedor barroco.
Todos estàbamos atravesados
por la manìa por limpieza y el arte kitsch.
Aùn desconocìa la manìa de la Sra. D. por revisar los espacios que
tenìamos para guardar nuestras pertenencias y comestibles.Si le
apetecìan se servìa.Obvio,cuando no estàbamos.
Tambièn abrìa cartas.La ùnica carta de amor que me escribiò un gran
amor, fue abierta, leida y la Sra. dejò su impronta contaminando el
sobre.
Un dìa yendo en un taxi hacia el piso de la calle Paranà escucho en la radio
el tema de los propòleos.Queda mi pensamiento adherido a lo que escuchè.
En el momento en que la pesada puerta me permite pasar el lìmite afuera adentro,
contemplo una imagen que me paraliza y aunque quiero decirle que no lo
haga, algo me lo impide.La Sra. D. empinàndose un frasco de propòleos hasta el
final con devociòn, placer e ingenuidad.
Pensè lo peor.La cocina estaba llena de esas botellitas color marron oscuro.
Aùn no sabìa que la Sra. D. era alcohòlica y rellenaba sus botellitas para beber
a escondidas.
Lo supe aquel dìa que quise subir y llamè por el portero elèctrico.Una de las chicas
me dijo que mejor no subiese.La Sra. D. habìa sido hallada tirada en medio de un
gran charco de sangre, en sus aposentos.Una botella de whisky vacìa , los auriculares
puestos, el cable de los auriculares se enredò entre los pies de la Sra. D. que segura-
mente se levantaba a buscar algo para tomar.

GL&B-Blogspot ©2007

"El kitsch es tanto más peligroso cuanto más se presente bien vestido.
Es una cortesana en vestido de señora."
(G. Petronio: Letteratura di massa, letteratura di consumo.)

"Abraham Moles, teórico de la Sociología de Masas,
ha definido lo kistch (sic) como el mal gusto, asociado con la
"estética del consumo" y la estridencia decorativa.
Los defensores de esta corriente afirman que el kistch
también debe tener un lugar dentro de la cultura y el arte."

¡Oximoron! (la derecha intelectual y el fascismo liberal) Sucomandante Marcos

2007-02-16T11:16:00.000-03:00

En la figura que se llama oximoron,
se aplica a una palabra
un epíteto que parece contradecirla;
así los gnósticos hablaron de una luz oscura;
los alquimistas, de un sol negro.

Jorge Luis Borges

..."El intelectual progresista está debatiéndose continuamente
entre Narciso y Prometeo.
En veces la imagen en el espejo lo atrapa y empieza su inexorable camino de
trasmutación en un empleado más del megamercado neoliberal.
Pero en veces rompe el espejo y descubre no solo la realidad que
está detrás del reflejo, también a otros que no son como él pero que,
como él, han roto sus respectivos espejos."

"La transformación de una realidad no es tarea de un solo actor,
por más fuerte, inteligente, creativo y visionario que sea.
Ni solos los actores políticos y sociales, ni solos los intelectuales
pueden llevar a buen término esa transformación.
Es un trabajo colectivo.
Y no solo en el accionar, también en los análisis de esa realidad,
y en las decisiones sobre los rumbos y énfasis del movimiento
de transformación."

"Cuentan que Miguel Ángel Buonarroti realizó su David con serias
limitaciones materiales. «El pedazo de mármol sobre el que trabajó
Miguel Ángel era uno que ya había sido empezado a trabajar por
alguien más y tenía ya perforaciones, el talento del escultor consistió
en hacer una figura que se ajustara a esos límites infranqueables y
tan restringidos, de ahí la postura, la inclinación, de la pieza final»
(Pablo Fernández Christlieb, La afectividad colectiva.
Madrid: Taurus, p. 164-165)."

"De la misma forma, el mundo que queremos transformar
ya ha sido trabajado antes por la historia y tiene muchas horadaciones.
Debemos encontrar el talento necesario para, con esos límites,
transformarlo y hacer una figura simple y sencilla: un mundo nuevo."

Vale de nuez. Salud y no olvidéis que la idea es también un cincel."

Desde las montañas del Sureste Mexicano.

Subcomandante Insurgente Marcos

México, abril del 2000

P.D.: Alguien tiene un martillo a la mano?

México, abril del 2000
Ejército Zapatista de Liberación Nacional
Foro sobre el «pensamiento único»

Texto tomado de http://www.analitica.com

Cartas Virtuales . Pàris, el àngel sin cabeza

2007-02-14T09:10:00.000-03:00

Furia?

No.
Porque?.
Porque no vienes aqui y me cuentas?.
Cuéntame de que has abjurado hoy.
Cuéntame si son verdaderas tus cejas
en las enredaderas...
Tus entrañas como potus que se lanzan duros a
lo mas oscuro de las ventanas.
Tus misticismos de libélula....
Tus cultos a los cometas en las tostadas?....
Me doy vuelta y tú te afieras...
Y no te eche un polvo.
Como acorralada de fantasmas.... Te afieras.
Mi nombre es Ulises hoy. El tuyo?. Calipso? Circe?.
Por corazonada te escucho...
Además esta tan alta la marea que me calientan sus esperanzas ....
No seas tonta...
Cuelgan de tu cuello las estelas de un amor verdadero.
Que?. Las piensas?. Tus cálculos te encierran virgen y perra...
Que hay?... Sientes verguenza?.
Ya me di cuenta.
Deberías ser mas sincera.
Mas fluida en lo repentino de tu juego...
Te sientes vieja. Y que?.
No seas ingrata.
Yo desprecio los folklores del corazón!.
Te habré dicho ya que solo nos une el calor de las teorías Mahometanas ,
mas que el caracol a su caparazón?.
Hablo de tu Amor.
Que no es otro que a ese hombre por el cual siembras llantos escalofriantes...
Te ama, es exitoso y además lloras por él.
¡ Lloras por él!.
Que más quieres?.
Quieres jóvenes cosquilleantes?.
Dar amor a un igual no sé si es heroico o lujurioso o saludable...
Pero no un disparate.
Tú que siempre te burlas de todos,
deberías dudar de tus liberalidades cuando no te habla un cincuentón.
Sino un muchacho treintón!.
Vete al diablo!
Si?
Furioso y escalofriantemente extraño.Yo.
Pàris

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Cartas Virtuales II

2007-02-14T08:44:00.000-03:00

Mientras el resto del mondo cane se onaniza con el San Valentine day's
yo revuelvo el arcòn virtual de las cartas ...Pàris jamàs hubiese
participado de la misce en scene del dìa de los enamorados...Bah...
No lo sè.No lo conozco.Sòlo colecciono sus cartas que no hablan
precisamente de amor ni estàn escritas en papel azul...
(Suspiro...)

No es porque si.
Solo porque me arrebate asi nomás, o me sea necesaria,
la idea de que bajo el infierno debe haber otro cielo y asi
sucesivamente, unos sobre otros, como infinitas capas
de cebollas, las que me dieron ganas de hacerte sombra
unos minutos....
No sè si en todo puede ser parte de una escuela, tu fuerza.
Lo que sé, es que si fuera como el fuego tu fuerza,
la mia seguramente debería tener el cuidado de ser abierta.
Por eso, ha de ser natural que me arrebaten estas ideas Dantescas...
Como si sintiera las tuyas, bajo mis pies o encima de mi cabeza....
Guárdame por favor, de tu libertad que yo lo haré de mi fuerza,
cuando se haga porosa nuestra conciencia o imaginación...
De tal modo, que cuando nos filtremos de uno a otro infierno
o cielo, nos quede bien sentir lo que sintamos en ese momento.
No como tú, que hasta ahora, rencor o indignación...
¿Qué crees?. Que vives lejos?. Se escucha todo lo que piensas hasta acá nena!!!!..
Yo tampoco soy un santo.... Pero no dejo que nada ponga negro mi corazón!!!

Pàris

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Cartas virtuales de Pàris, el àngel sin cabeza...

2007-02-14T08:15:00.000-03:00

Que no se diga cuanto extraño los arrebatos del rayo!
La música en la embelesadora charla de una musa, la inteligencia
voluptuosa de una mujer , una salud de rosas en la boca!!!
Que no se diga nada de eso, cuando ahora me toca largarme
a hacer secreto un nudo, una lucha interna que me absorbe,
para no dejar ciego tu mail.
O con mucha superstición, a la mismísima Luna!!!.
Ya debes ejercer, de cierto en mi, todo su embrujo...
Pero las olas!! Pero las Olas!!!.
Si vieran las olas que se vuelven toros en mi lomo!.
Quieres saber de mi o de ti?.
Puedo sentir por ti mucha ternura como tambien pena.
¿Que si senti ternura?. Si. Que si sentí pena?. No.
Pero quien soy yo, te preguntarás, para hacer de lo que sentí,
una fiesta o una denuncia?.
Un lucimiento retórico?.
¿Quién?.
¿Será porque reposó levantisca y desangelada toda
mi merced en vuestra gracia en un primer momento?...
Reitero la pregunta: ¿Quién soy yo, para exigir elegancia en tu aura?.
En lo que se deja adivinar...
En aquello que se deja hallar como profundo en tu personalidad...
¡Tu gracia!. Que que digo?.
Digo que se me caeria la cara de vergüenza,
si no me pusiera alegre tu despechada juventud,
tu panfletería posmodernosa, tu cristianísima rebeldía,
tu lujuriosa desconfianza en los hombres...
Digo que saltas de las primicias feministas a las divisas de mi bandera,
con asombrosa intimidad...
Las relaciones, son más poéticas que objetivas....
Y llevarían hojas y hojas transcribirlas para mostrarte
cual es el fin, la naturaleza de esta aparición y de
las otras universalizaciones que siempre hago de paso.
Bueno...Hay cosas que tienen su tiempo....
Explicarlas. Dejarlas.
Hacer de ellas un Principado.... Si... Eso hare hoy.
Hasta que sepa algo de ti....
Ademas dejo de llover y me tengo que ir.
Besos

Pàris

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Cartas Virtuales de Pàris

2007-02-14T07:13:00.000-03:00

Lo que decis sobre el amor Platònico...

En verdad te muestra hogareña, pues Platònico,
me suena a azul profundo y a jubiloso erotismo, y a libertad...

Has dejado la puerta abierta...

Vuestra casa se parece a mi pecho...

Azul aèreo...

Profundamente solariego...

Ebrio, como el barco de Rimbaud...

Aqui te dejo. Con la marea caliente bailando en la ventana.

Mas tarde o mañana, me conecto de vuelta...

Esta lluvia no me deja trabajar...

Pàris

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Osho

2007-02-13T23:51:00.000-03:00

"Si uno tuviera que elegir entre la cabeza y el corazón,
elegiría el corazón,
porque todos los hermosos valores de la vida
pertenecen al corazón.
La cabeza es un buen mecánico,
un técnico,
pero tú no puedes vivir tu vida dichosamente
siendo sólo un mecánico,
un técnico,
un científico.
La cabeza no tiene cualidades,
capacidades para gozar,
para la dicha,
para el silencio,
para la inocencia,
la belleza,
el amor,
para todo lo que hace que la vida sea rica;
el corazón sí."

OSHO

Presente de una Gataflora ( versión Light and beta)

Juzgar es feo...

Abandono del Conocimiento

Abandono del ConocimientoEstás preparado para abandonar la fals

SUBIR A LA MONTAÑA

Osho: El Libro de los Secretos

EL REBELDE ESPIRITUAL ( Sìntesis) Osh

Las Palabras de la Serpiente Emplumada

La Botella

Algo sobre la Kabbalah

Un gran Maestro zen por Osho

Un gran Maestro zen por Osho

D.Chopra : *El Ciclo de la Búsqueda *

La unidad de la mente

Macondo , al lado de este pueblo, es Parìs...

Al lado de esto , Macondo es Paris ...

Cuento Sufi

Puntos de vista /Eduardo Galeano

Feliz Año sin fumar!!!

Hace un año...

Oh! El Amor!

Funny Pictures by slideshare

El lector primario:Pegarle a un maestro Por Mex Urtixberea

El docente ejecutado . Publicado por Miguel Wiñazki

"On ne tue point les idées "

Un Congresito de la Lengua sesionó en Medellín

El cuerpo de Maradona pide piedad .Autor: Orlando Barone

Iluminados por el Fuego - Vivir para contarlo

Anuncio

El dìa que Titina se fue

Domingo aùn...

La donna e mobile qual piuma al vento. Què he hecho yo para merecer esto?

Arte :Kees van Dongen y Sandor Marai

Los domingos, no hay nada màs lindo que la familia unida!

Jorge Julio López, desaparecido 30.001

24/03/1976 - 24/03/2007

El peligro

Hoy es mi santo...y me deleito con ...As Time Goes By

Radiohead...

No te cases, ni te embarques...que las hay, las hay...

Martes y 13

Contrato de Maestras en 1923 - Documento Històrico

Jean Baudrillard: el pensador de la economía de los signos

8 de Marzo /Día Internacional de la Mujer Trabajadora

La Humanidad posee dos alas: una es la mujer, la otra el hombre.

Planes? Shhhhhhhhhhhhhhh!!!

Sabidurìa: ¿Por qué critica la gente? Osho

A usted, què le parece?

Mi hermana Ross y Mi amiga Ana !!!

Irene Gonzalez Moreno(Mi sobrina mayor) desde Chiapas

Desde Madrid...Alicia

Eulogia (esposa de Inodoro Pereyra e hija de Fontanarrosa)

Eva ( del Diario de Adàn y Eva de Mark Twain)

Et bien, au revoir...et merci!

Mujeres: La Maga ( Rayuela /Julio Cortàzar)

Mujeres: Marìa de Magdala

Macondo versus Aracataca

El nudo de nuestra soledad...

Ojito ojazo

Palabras de Cine

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No aceptarè! ( Còmo decir que no al DESEO AJENO?

Seminario 23 - El Sintoma - Jacques Lacan

Sìntoma yo???

El amor evanescente

Esas raras mujeres nuevas..Pagina12

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Docentes: se diseñaron sustitutos del legendario y estatutario guardapolvo blanco.

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Tiempos de Castidad Forzada (Historia Oficial je!!) I

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RHADAMANTHOS _Silvina Ocampo

Llueve sobre Paris por Anab.

Lo que està en mi corazòn

D.Chopra : El Ciclo de la Búsqueda